"INEGOCIÁVEL"

Leitura.

2012-01-22T17:26:00.000-08:00

Eu queria que minha vida pudesse ter a mesma pausa de minhas leituras.
Assim, eu poderia eternizar as páginas que me fizeram sorrir lendo, relendo e lendo de novo. Também fecharia o livro nos momentos tensos, somente para respirar fundo antes de continuar.
Eu analisaria melhor a mim mesma se pudesse me controlar do ponto de vista de um narrador intruso.

Ano novo.

2011-12-28T09:58:00.000-08:00

O ano novo começa a nos desafiar cedo, assim que as agendas chegam nas lojas. Afinal, o que é um ano senão uma porção de páginas cheirando como papel novo, esperando que a ansiedade da caneta dos dias comece a traçar ideias?

Dois em um.

2011-10-27T18:02:00.000-07:00

Eu entendi. Entendi porque precisei passar por tanta coisa, porque nunca deu certo, porque foi tão difícil chegar aqui.
Entendi que desperdicei sementes em terras tão áridas e que quando te encontrei só me restava me semear inteira. E adubei, floresci, frutifiquei.
E hoje tudo o que é colhido de mim resulta do que você (se) plantou.

E, acordando e te vendo assim, do meu lado, entendo porque não me encontrei antes.

Que se danem os pessimistas do casamento, que se danem os intelectuais metidos a besta, que se dane todo mundo hoje. Pra mim, cada dia é um novo sim que eu quero dizer.

Meu poema particular: nossa vida ao quadrado.

Luíza, a lua e a linha.

2011-07-14T16:30:00.000-07:00

Se esperteza tivesse nome, eu a chamaria de Luíza. Peralta desde o nascimento, ela seria uma menina andarilha ao abrir dos olhos, ainda que ao redor de seu quarto. Colocaria a alma em cada vestido que rodasse, o brilho em cada sapato que subisse. E, no laço do cabelo, um sonho da cor da lua. Traria quatro linhas nos olhos, uma pra você; uma, duas, três pra mim. Mas a linha que seria sua, essa Luíza capricharia na textura, amassando pequenos beijinhos no papel crepom para que, contando de trás pra frente e de frente pra trás, eles espantassem a tristeza.

Se pureza tivesse nome, eu a chamaria de Luíza. A veria pela janela pulando os anos na sua corda, cantando "Moça bonita" e, de pés descalços, pisando a história do tempo. Ela brincaria de boneca com a sabedoria, e, enquanto tomariam chá, perguntaria da tia Prudência e do primo Entendimento. Mas não pense mal da menina, ela não faria por zombaria, pois se respeito tivesse nome, eu mudaria seu gênero para chamá-lo de Luíza. A pequena entenderia tão bem das pequenas coisas, da simplicidade criada no todo, que brincaria com o sério, só para vivê-lo intensamente, e, assim, torná-lo real nela.

Sabedora de provérbios, de gênesis, colossensisses, ela gostaria de pensar que o Criador gerara seu poema inicial num dia de chuva, pois a chuva molha o brilho da lua e a lua faz o belo pensar. Por isso ela nascera tão pensadoura, curiosa e salpicada de pingos já secos.

E, de tanto pensar em Luíza, ela tomou corpo e veio saracotear na minha sala. Veio como um daqueles sonhos de infância, com cheiro de boneca de morango. Com uma bolacha Maria entre os dentes, me pergunta:

"Por que teus olhos são sérios?"

"Ora, porque sempre sorri com a boca, menina"

"Mas a boca não tem que sorrir, ela tem que dizer. Quem ri são os olhos"

"Onde já se viu boca não sorrir?"

"Onde já se viu olho não dar risada? Não adianta dizer um sorriso se a gente não enxerga o que sorri"

E, saltitando, ela me entrega uma linha cheia de papel crepom enroladinho, enquanto eu sinto o peso dos meus olhos carrancudos.

"Luíza?"

"doce pergunta pro doce qual é o doce mais doce..."

"Onde você mora?"

Ela não responde. Apenas cantarola ao redor do espelho minha canção favorita da infância.

Expectativa

2011-04-02T08:49:00.000-07:00

- E a data?
- Já marcamos. Nem muito pra lá, nem muito pra cá. "Perfeitim".
- E as fotos?
- Sim, sim, já contratamos. Boa parte da renda pro fotógrafo, mas vale a pena. O álbum, o dia, tudo lindo.
- E a decoração?
- Estamos vendo, tá lindo, lindo, lindo.
- Já escolheu a cor?
- Sim, sim, duas cores. Vamos combinar, vai ficar tão lindo...
- E o vestido?
- Já vi, já vi... tão bonito, tão brilhante...
- E a cerimônia?
- Ah, sim... tô vendo... músicas, né?
- E a igreja?
- Já tem permissão do pastor!!!!
- Sim, claro, mas e a igreja?
- Ah, a igreja...reservada. Reservadinha.
- E os padrinhos?
- Avisados! Convidados, convocados.
- E o vestido das madrinhas? Curto, comprido?
- Ai... sei lá... curto com comprido, com pontas...como elas quiserem!
- E a comida?
- Já reservei. Quer dizer, o restaurante que faz.
- E o restaurante?
- Tá reservadinho. Ai deles que não.
- E as lembrancinhas?
- Ih... não decidi ainda não...
- E os convites?
- Também não... quer dizer, já tem ideia...
- E o enxoval?
- Já tem o que é básico, mas...
- E o chá de panela?
- Massss... é em setembro, ainda não é hora de marcar.
- E a lua-de-mel?
- O noivo tá vendo... ele quer fazer suspresa...ou ainda não achou mesmo...
- E as alianças?
- Mãe... posso dormir agora?

...silêncio por minutos...

- Mas e a cerimônia no civil????

- Mãããããe....

(Simmmmmma amigos! Minha primavera está chegando!!!! 24 de setembro! Obrigada, Deus!)

É (quase) primavera.

2010-09-22T17:39:00.000-07:00

Talvez seja a primavera que desabroche a poesia que adormece em mim.

Talvez ela, (poesia prima da vida), estava apenas invernando nos meus lábios, esperando a rota-estação para florir um novo verso.

Ou não. Talvez o outono tenha removido todas as pétalas que eu ofertava nas palavras. E o frio que se apossou de mim tenha amortecido o perfume que eu julgava ter. Talvez eu nunca o tenha tido justamente por não ser meu, mas de quem eu desejava florescer.

Talvez. Talvez. Talvez.

Minha pseudopoesia é um ponto que não se risca. Transborda na mesma frequencia que se escassa. E as estações que rodeiam meu termômetro se confundem na ordem do meu acordar.

Mas é primavera, é quase primavera, é verão, é luz. Talvez seja agora que eu (re)leia todas as poesias que as flores costumavam me sussurar.

Talvez.

Amor.

2010-07-01T19:42:00.000-07:00

Ainda que eu falasse as línguas dos homens e dos anjos, e não tivesse amor, seria como o metal que soa ou como o sino que tine.

E ainda que tivesse o dom de profecia, e conhecesse todos os mistérios e toda a ciência, e ainda que tivesse toda a fé, de maneira tal que transportasse os montes, e não tivesse amor, nada seria.

"E ainda que distribuísse toda a minha fortuna para sustento dos pobres, e ainda que entregasse o meu corpo para ser queimado, e não tivesse amor, nada disso me aproveitaria.

O amor é sofredor, é benigno; o amor não é invejoso; o amor não trata com leviandade, não se ensoberbece.

Não se porta com indecência, não busca os seus interesses, não se irrita, não suspeita mal;

Não folga com a injustiça, mas folga com a verdade;

Tudo sofre, tudo crê, tudo espera, tudo suporta.

O amor nunca falha; mas havendo profecias, serão aniquiladas; havendo línguas, cessarão; havendo ciência, desaparecerá;

Porque, em parte, conhecemos, e em parte profetizamos;"

I Coríntios 13:1-9

Eu quero o amor puro, sem cansaços, sem fingimento.

Eu quero o amor real, sem dívidas ou obrigações.

Eu quero o amor que doa atenção, tempo, prazer, vida.

Eu quero o amor que olha nos olhos. Olhos além da retina.

Eu quero o amor que sorri todo o dia, mesmo que seja entre lágrimas.

Eu quero o amor além das palavras, das cartas, dos telefonemas.

Eu quero o amor que aconselha, que zela, que apazigua.

Eu quero o amor que brote de mim e que perfume os demais.

Eu quero o amor que me tempere a gosto de outro.

Eu quero o amor.

E ponto.

O verde dos meus olhos.

2010-05-18T12:01:00.000-07:00

Meus olhos são verdes. Mas nem sempre. Têm dias em que eu os sinto castanhos, negros, azuis. Dias em que tudo em mim fica nublado, a espera de uma chuva fina que, por ficar apenas na ameaça do céu, me deixa seca. E então, toda a sequidão do meu se reflete nos olhos, que pesam, que calam, que doem. E eu suspiro por cada gota da água que me sacia, que me colore a existência, que navega no verde perdido na aquarela das Tuas mãos.

É verde-água, verde grama, verde-céu, verde musgo. Todos os tons da vida brilham nas minhas retinas. Mas eu não os vejo agora, o cinza manchou o céu. Olho, tentando colorir os pingos das reticências que pontuei no passado e nada sai de mim.

Eu achei que minha poesia tinha partido. Pensei que era condição dos olhos, ponto de vista. Mas então as tuas cores me esverdeiam a vida e me preenchem da sede que me faz escrever, pintar, sorrir. E então eu percebo que a poesia não é estado do peito, é cor da alma, verde que transparece nos olhos. E és tu a cor primária de toda a aquarela que se mistura em mim, a essência, a paz.

E a tua voz vem chover em mim. A terra seca renasce em verde campo. Transborda no peito a palavra viva, a promessa, a tinta nova, a poesia.

Volto a cantar, meu pintor, Criador.

E nos meus olhos brilha a tua mais nova cor: verde-esperança.

"Vou fazer o meu rio fluir em terra seca,

brotar água no deserto, e rios no ermo!

Não olhe pra trás, esqueça o que se foi...

Veja o meu novo...que estou a fazer!!!!"

(Música- Marcelo Guimarães)

VOLTEI!!!

Mia Couto.

2009-10-20T11:36:00.000-07:00

"Gilda, a mais velha, sabia rimar. O pai deu contorno ao futuro: a moça seria poetisa. Mais ela versejava, menos a vida nela versava. Esse era o cálculo de Rosaldo: quem assim sabe rimar, ordena o mundo como um jardineiro. E os jardineiros impedem a brava natureza de ser bravia, nos protegem dos impuros matos. Todas as tardes, Gilda trazia para o jardim um volumoso dicionário. O gesto contido, o olhar re grado, o silêncio esmerado. Até o seu sentar-se era educado: só o vestido suspirava. Molhava o dedo sapudo para folhear o grande livro. Aquele dedo não requebrava, como se dela não recebesse nervo. (...)

E o coração de Gilda se despenteava. Mas logo ela se compunha e, de novo, caligrafava. Contudo, a rima não gerava poema. Ao contrário, cumpria a função de afastar a poesia, essa que morava onde havia coração. Enquanto bordava versos, a mais velha das três irmãs não notava como o mundo fosforecia em seu redor. Sem saber, Gilda estava cometendo suicídio. Se nunca chegou ao fim, foi por falta de adequada rima. "

Eu adoro Mia Couto.

Por onde eu ando...

2009-09-22T11:49:00.001-07:00

É blog abandonado, livros não lidos, trabalhos não feitos, projetos não inscritos, aulas não planejadas, blog's queridos não visitados, coreografias não decoradas, contas não pagas, filmes não vistos, programas cancelados, tudo, tudo atrasado...

Mas deixa eu dizer onde estou.

Eu fui passear num domingo cuja duração é de segunda a sexta, debaixo dum sol do meu janeiro vestindo short e camiseta. Chegando lá, pedi um sorvete de morango, sentei na grama e li Florbela. E a tarde? A tarde era bela, gostosa e sem telefones. Depois eu fui ver o mar. A água bem geladinha me convidou pra um mergulho, e eu fiquei horas pulando as ondas e conversando com Deus. Saindo da água, fui dançar na calçada e meu príncipe me encontrou. Fomos ao cinema prometido, ao jantar prometido e ao passeio prometido enquanto ainda era dia. Quando chegamos em casa, tomei um banho sem pressa, quebrei todos os telefones e rasguei todos os meus polígrafos cujo assunto não era literatura. Após liberar minhas emoções, visitei os blogs queridos e deixei longas exclamações sinceras. Também tomei um café na rua, enquanto escurecia, e comi sem medo de engordar e não caber no tutu de bailarina. E tinha todos os tipos de guloseimas no meu café, enquanto eu lia Baudelaire badalando no sol que ia embora. A noite vinha chegando enquanto eu assitia todos os filmes dos meus amores e eu resolvi dormir na rua. Estendi meu castelo entre duas árvores, e, debaixo das estrelas que apareciam, fui ler Provérbios e orar, por tudo e por todos. Quando pensava no que fazer a noite, resolvi sair e caminhar, coloquei um exemplar do Bandeira debaixo do braço e, desde então, nunca mais me vi.

Se por acaso você me encontrar, por favor, me dê um novo relógio e um novo dia com 72 horas.

Cada um com sua Katie.

2009-09-01T11:50:00.000-07:00

"- E agora, o que quer fazer? São só nove e meia. Quer empapelar a casa de alguém? Podíamos fazer máscaras de beleza de clara de ovo e aveia, talvez. Ou assistir "E o vento levou".

- Esse é o outro filme que você alugou? E nem me disse! Pensei que fosse outra aventura Disney. Adoraria ver. Só assiti uma vez e perdi o final porque dormi. Vamos ver, vamos! Não estou a fim de "empapelar", e de que adiantaria fazer tratamento de pele quando estamos nos empanturrando de chocolate e pizza?

De um salto, Katie colocou o filme no vídeo.

- Então, sua escolha para hoje é essa "maratona" de filme antigo e mais petiscos! Sabia que devia haver uma razão para nos darmos tão bem! Temos o mesmo gosto em festas de camisola."

(Série Cris, Amigas pra valer)

Ah Cris Miller, eu também tenho a minha Katie ruiva. E ela é toda a definição da palavra amizade.

Escancarado.

2009-08-14T06:13:00.000-07:00

Tenho um verso não acabado,
uma história ainda não dita,
um truque não desvendado,
um laço sem forma de fita,
um quarto todo bagunçado,
um álbum sem foto bonita,
um mundo azul desarrumado,
um'alma de forma esquisita,
um peixe cor verde desbotado,
um sorriso, de luz restrita.

E mesmo sem nada encantado,
acordei hoje e me senti favorita,
e tenho um desejo guardado,
de ser para outro constante visita,
de um jeito tão simples, acanhado
um perfume que não se evita,
um segredo ainda não revelado.
Mas ainda assim sou tão escrita,
que chego a dar o peito escancarado
para que vejas o que nele habita.

Tesouros.

2009-08-08T07:30:00.000-07:00

O ser humano tem seus tesouros. Não importa onde seja plantado, ele se move por eles. Faz parte da natureza humana apegar-se ao físico, ao valioso, ao desejável. Criar tesouros é uma forma de legitimar a própria existência, de ter uma razão.
A mulher existe para os filhos, e depois para os netos, para o marido, e se não tiver nada disso, para um trabalho, para sua satisfação. O homem existe para o seu trabalho, para o sustento de sua casa, para a superação dos seus limites. Quando não existem um pelo outro, existem para si mesmos, simplesmente porque não sabem a verdadeira razão de serem o que são. E quando os tesouros são compráveis, tornam-se ainda mais perigosos. A humanidade é capaz de revelar uma face não humana, mas monstruosa, apenas para enfeitar os dedos com os mais brilhantes anéis. E matam, odeiam, torturam, porque os tesouros se tornam maiores que os princípios. Há aqueles que vivem em busca de um ideal e quando o alcançam, perdem a razão de viver. Já outros são capazes de tirar a vida se não conseguem os bens desejados. Há tesouros que andam, que compram, que satisfazem as necessidades, que enchem o ego e há compradores e ladrões para todos os tipos.
Mas o homem, colecionador de tesouros, mal sabe que o principal deles foi dado gratuitamente, sem preço monetário. E muito menos quem ele realmente é.

Sabe, Deus também tem um tesouro. Não apenas um, mas vários. Cada homem é como uma jóia de grande preciosidade que Ele guardava numa caixa especial. Certo dia, perderam-se as jóias, espalharem-se para longe do dono.
Ele então chamou seu filho para recuperar o que lhe é precioso. Desde então, Deus é como um caçador de tesouros dos filmes piratas, buscando ansiosamente por seu tesouro perdido, correndo as calçadas, catando as gavetas, varrendo a casa.
Ele já achou pérolas, anéis, colares. Mas ainda falta uma parte. Tudo isso porque o seu maior tesouro, o homem, ainda não O encontrou de tão distraído que está consigo mesmo.

E você, qual é o seu tesouro?

Permita-se ser encontrado.

Lua.

2009-06-27T05:20:00.000-07:00

Quando Lua chegou em minha vida, tudo ganhou cores. Eu era tão seco, tão vazio, tão egoísta. Uma parte de mim nada sabia do mundo e a outra só levava pontapés dele. Minha vida não tinha céu e, meu amigo, só eu sei o quanto uma vida sem céu é triste. Eu era a sombra do que não conseguia ser perturbada pelas frustações do que tentava me tornar, eu era tudo o que a frieza mais apreciava, amando de forma fria, vivendo de forma fria. E então ela chegou.

A primeira vez que eu a vi, ah, foi amor. Não digo só de primeira vista, ou de primeiro toque, de primeiro cheiro, digo simplesmente amor. Aqueles olhos moveram tudo que havia dentro de mim de uma forma que eu não pude resistir. Ela era tudo que a beleza podia formar, e, ao vê-la, eu pensava como poderia ter vivido até ali sem que meus olhos tivessem visto Luane. A partir daquele dia ela se tornou minha Lua, o céu que agora dava sentido para que eu caminhasse abaixo dele.

E a primeira vez que Luane me sorriu...ah! Que alegria! O sorriso de Lua era como uma flor que se abria, uma canção que tocava, um luar. Aquele sorrir tímido, acanhado, repleto de vida, me atingiu tão bruscamente que eu o retribui, logo eu, tão frio. É que essa menina tem um jeito tão leve de ser, uma graça, um mistério. Eu não conheço quem tenha resistido à minha Lua. E a primeira vez que seguramos as mãos? Para mim foi como segurar o mundo entre os meus dedos. A primeira vez que ela andou ao meu lado? Que começamos a dividir o mesmo caminho? Ah, era guiar um tesouro, o meu tesouro. E a primeira vez que Luane chamou-me pelo nome, convidando-me para sua vida, todo o meu gelo se quebrou e eu me abri.

Lua é a menina que muda as fases, que renova as noites, que desperta amor. Ela é capaz de iluminar a escuridão da alma, de prender olhares, de atrair amores. Ela encanta quem a rodeia, ela embriaga quem a comtempla. Quem a ver hoje verá não só uma mulher, mas um excesso de doçura, de beleza, de brilho.

E meu amigo, hoje é noite de Lua cheia. É o dia em que Luane derramará seu manto sobre todo este lugar e iluminará a todos como fez comigo. Vês aquela porta? Vês toda esta decoração? Percebes esta música, este cortejo? É para ela. Partindo daqui, Lua trilhará novos céus, Lua gerará estrelas. Em breve ela virá de branco, entregando todo o seu brilho. Entendes meu nervosismo? Eu, que a vi Lua nova, Lua crescente, criança. Fui eu que a tive entre meus braços, eu que obtive seus sorrisos, eu que cantei para que sua luz dormisse, eu que ouvi suas primeiras falas, seu choro, suas fases, e agora és tu quem a ganha.

Por isso, amigo, entenda estas lágrimas que me caem dos olhos. Não são de dor. Apenas hoje é o dia em que te entrego o tesouro que mais me custa, a lua das minhas noites, aquela que me abriu o peito. E entenda que tudo que mais quero é que a preserves lua, brilhante, feliz. Quando Luane chegou em minha vida, amigo, eu era só dor. Por isso desejo que ela faça em sua vida ainda mais do que fez com a minha. Não, não é fácil entregar-te minha filha, amigo, mas assim é a vida. E Lua encontrou em você um mar para refletir, e juntos vocês serão um.

Apenas te digo que a faça não só tua lua, mas também o sol. Que em ti ela possa brilhar mais. Preserve o sorriso, entenda suas fases, ande ao seu lado, ouça sua voz e limpe as lágrimas. Mas me entenda agora. Deixe-me chorar a felicidade de completar o ciclo enquanto preparo-me para conduzir nossa Lua por este tapete, rumo a você. E, depois, torne-a luar.

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* Gente, sei que eu ando sumida da Blogosfera e peço desculpas... eu ando na correria de fim de semestre na faculdade, tentando vencer as provas e trabalhos. Se eu sobreviver (rs), prometo que volto com tudo, falta bem pouquinho!! Logo voltarei a visitá-los e tudo que ficará mais ativo por aqui. Obrigada pelos comentários! Bjô!

Ponto de vista.

2009-05-29T11:22:00.000-07:00

Ele, por seu momento, foi doçura e amargura. Foi todo o sentido que eu deixava escapar dos meus dedos e todas as perguntas que eu prendia entre os dentes.
Ele não sabia, mas eu era pura angústia que quando mergulhada naqueles olhos virava bonanza. Não imaginava, mas era tanta tristeza em mim, tanta coisa guardada, tanta dor disfarçada, que cada sorriso que ele me causava era uma parede caída.
Ele talvez não lembre, mas quando me encontrou os meus olhos eram de adeus. É que eu me despedia de mim todos os dias, morrendo, cedendo, calando. E ele apareceu como quem corta caminho, espalhando as flores de uma estação que eu não conhecia.
Eu o encontrei como quem encontra um livro raro, convidativo, sedutor. Era ele as páginas de todo um desejo, as figuras de todo um futuro. E eu, curiosa para ler, me deti em degustar aquela interpretação. E percebi que ele era a poesia que eu mesma datava. Era a história que eu inventava. Era tudo, mesmo sem poder ser nada. E, depois de muito tempo, um livro me fez sorrir.
Me diga você, poderia eu lê-lo sem querê-lo depois? Conseguiria eu resistir? Não somar poesia, não montar parágrafos? Logo eu que nasci com uma caneta de sonhos na mão?
Deixei-me versar. Porque era ele um punhado de palavras que me abraçavam inteira. E, depois de muito tempo, um livro me fez sonhar.

E por trás de todo o meu discurso amoroso, eu é que não sabia de amor.
Porque escondido nos meus capítulos idealizados estava a minha realidade, dura, insistente.

Hoje, ele é a distância entre meus dois opostos, ele é a voz que condena meus atos. Ele ainda é poesia, ainda é livro, ainda é alvo da caneta que me acompanha. Mas agora também é frieza, silêncio, lembrança.
Ele era tudo o que eu precisava, mas não chegou a ser o que eu vivia. E talvez ele nunca entenda o quanto eu quis ser livro, e não leitora, apenas para que os olhos dele estivessem em mim.

"É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz
Mas acontece que eu sou triste..."
(Vinícius)

PS: Meus lirismos excessivos estão voltando.

Sobre Alencar.

2009-05-27T05:33:00.000-07:00

"- A riqueza também tem sua decência. Casou-se com uma milionária, é preciso sujeitar-se aos ônus da posição. Os pobres pensam que só temos gozos e delícias; e mal sabem a servidão que nos impõe esta gleba dourada. Incomoda-lhe andar de carro? E a mim não me tortura este luxo que me cerca? Há cilício de crina que se compare a estes cíclicos de tule e seda que eu sou obrigada a trazer sobre as carnes, e que me estão rebaixando- a todo o instante, porque me lembra que aos olhos deste mundo, eu, a minha pessoa, a minha alma, vale menos do que esses trapos?

As últimas palavras pareciam escapar-se dos lábios da moça rorejadas de lágrimas. Seixas esquecendo a pungente alusão que sofrera pouco antes, fitou-a com olhos compassivos; mas ela recobrara já o tom de agressiva ironia:

- Assim o mundo achará em mim a sua criatura; a mulher, que festeja e enche de adorações. Eu serei para ele o que ele me fez.

Esse mundo, Fernando compreendeu que era o pronome de sua infelicidade e ambição. (...)"

(Senhora, José de Alencar)

Desculpe Quintana, mas esse Alencar eu recomendo!

Do you wanna dance?

2009-05-16T05:18:00.000-07:00

Tinha som de noite cheia de estrelas. Tá, eu sei, tocava uma música dançante e as pessoas falavam todas juntas, mas para mim era noite de estrelas. Eu mal sabia como caminhar, com medo de que o vestido rasgasse como naqueles filmes antigos. Sabe, nunca fui boa com vestidos. E nem com sapatos e maquiagem. Para mim, o jeans e o tênis eram a minha área de domínio e nunca precisei de nada mais que isso. O Pedro, meu vizinho, sempre disse que eu devia ter nascido menino, até porque nossas brincadeiras eram as mesmas, desde o futebol até as bolas de gude. Engraçado ele dizer isso, porque eu também pensava assim. Cada vez que chegava na escola e via as meninas com aquelas saias pregadas e mochilas rosadas, eu me tremia toda pensando que um dia tivesse que me vestir daquela forma.
Minha mãe sempre disse que um dia eu ia mudar, que eu ia crescer. Uma vez chegou em casa trazendo um embrulho feito com papel lilás e fita cor-de-rosa. Eu, que sempre gostei de presentes, rasguei o papel com euforia, mas não pude evitar uma expressão duvidosa quando me deparei com uma pequena caixa, com flores pintadas. Era linda, com certeza. Abri a tampa com cuidado e...ai, quase vomitei. Estava repleta de tiaras, presilhas, fitas e maquiagens! Encarei minha mãe como quem ia explodir. Ela delicadamente me respondeu:
- Bel, calma. É só para que se você quiser um dia, saiba onde encontrar.
Nem preciso dizer a crise de riso que essa história causou no Pedro. Como minha mãe podia fazer isso? Eu não queria usar, não era pra mim. Não é porque todas as meninas de 14 anos usavam batom que eu deveria fazer o mesmo! Me revoltei, e toquei a caixa para debaixo da cama. Lá ela ficou por muito tempo, a ponto de eu esquecer sua existência por um ano. E, sinceramente, nunca senti falta da maquiagem e muito menos daquele monte de "frufru" existentes no mundo feminino. Nunca quis saber se eu era bonita. Nunca... até conhecer o Marcelo.
Marcelo não era o tipo de menino que se tornava o mais popular da escola, mas era daqueles que arrancavam suspiros quando passava. Aquele cabelo castanho que caía nos olhos, aquele jeito de andar... tudo nele era uma combinação do que eu mais gostava. A primeira vez que o vi foi na locadora, perto de casa. Eu estava indo pegar meu rotineiro filme de fim de semana, quando o vi lá, com as mãos cheias de filmes que eu a-d-o-r-o, tentando decidir entre eles. Eu podia ter opinado, mas preferi ficar de longe, só observando, era tão bom! Depois fui descobrir que estava na mesma escola, três anos a frente do meu. Sim, ele já tinha 17 anos, enquanto eu tinha recém tinha completado 15.
Então eu mudei. Não sabia explicar por quê, mas tudo era novo, tudo tinha gosto, cheiro, cor de Marcelo! Todas as músicas cantavam sobre ele e tudo que eu lia, até livros da escola, tinha algo que me fazia lembrar. Pedro me perguntava sempre por que eu havia começado a agir como boba, mas eu enrolava. Até que um dia, quando estávamos saíndo da escola, eu disse para ele:
- Não ande tão próximo de mim, podem pensar que estamos juntos e não quero que pensem isso.
- Juntos? Mas estamos juntos...
- Não, Pedro, digo juntos...juntos.
- Together, together? Você e eu? Ah, por favor, Bel! - disse ele enquanto se ria, Pedro tinha essa mania de meter inglês com português. Até que respirou fundo e disparou: - Como se eu não soubesse que você e metade da escola se derrete pelo tal Marcelo, baby.
Pronto, eu estava descoberta. Corei, fiquei nervosa e saí apressando o passo. Por dois dias não quis nem olhar para a cara do Pedro, embora ele insistisse. A partir daí me afastei dele, mesmo sem querer. Era complicado demais compreender o que eu sentia, quanto mais compartilhar isso. E, depois de uma vida inteira de jeans, comecei a me interessar pelas saias. E pelos brincos. E pela minha caixa... Claro que isso não aconteceu com rapidez, mas aos poucos.
Quando começaram a anunciar um baile na escola, fiquei nervosa. É, eu também nunca soube dançar... mas não podia ver essa chance de estar mais perto do Marcelo, afinal ele ia se formar! E pela primeira vez, pedi a minha mãe um vestido. Tirando o fato de que ela chorou, o restante foi mais fácil. Fomos à uma loja na capital da cidade e eu deixei que ela escolhesse, claro.
Chegado o grande dia, lá estávamos minha mãe, a caixa e eu. Era o momento da maquiagem. Fechei meus olhos e pude sentir aquelas "quase cócegas" que me causava o pincél da sombra, a sensação do batom. Quando terminei de me arrumar e encarei o espelho, quase morri. Sim, eu estava bonita ou eu era bonita, sei lá. Meus cabelos estavam presos com uma presilha delicada, com algumas pedrinhas. O vestido era de alças, simples, mas bonito. E meu rosto... estava diferente demais.
Cheguei ao baile e percebi vários olhares curiosos, mas eu só procurava um. E vi, debruçado em uma mesa e de camisa azul, com os olhos mais lindos que eu já havia visto. E ele sorriu! Ah, foi pra mim! Marcelo sorriu pra mim! Sentei-me com cuidado e esperei. Todo mundo parecia se divertir, mas eu não. Eu só queria que ele reparasse em mim e mais nada.
Começaram as danças rápidas e depois as lentas. Eu senti um calafrio percorrer todo o meu corpo quando percebi rapazes que tiravam as moças para dançar. Até que vi Marcelo se levantar e caminhar na minha direção. Pensei que ia desmaiar de tanta emoção. Cada passo que ele dava me acelerava os olhos e eu mal podia me controlar. Quando estava quase na minha frente, não resisti e me coloquei de pé, nervosismo talvez. Fechei os olhos para ouvir aquela voz e pude ouvir:
- Jéssica, meu bem, vamos dançar?
Abri os olhos. Jéssica? Que Jéssica?
- É comigo?
- Sim, é Jéssica, não é?
- Não, é Bel.
- Bel é apelido né? E o nome? - Eu detestava dizer todo o meu nome.
- Muriel.
- Muriel? Putz, que nome estranho! Que tem a ver com Bel?! Vamos dançar, Muribel!
Muribel? Como ele conseguiu piorar meu nome? Bem, lá estava eu com Marcelo, o menino dos meus sonhos. Começamos a dançar, ou tentar dançar. Eu tentei pedir paciência e dizer que estava aprendendo a dançar, mas ele estava mais preocupado com o público que o via. Não dizia nem uma palavra durante a dança, apenas sorria e balançava a cabeça como quem cumprimentava. A música ali, toda romântica; eu ali, toda bonita; e ele nem reparava. De repente me senti estúpida demais, e achei ele mais estúpido ainda. Resolvi tentar conversar.
- Sabe, sempre achei você legal.
- É? Todo mundo costuma achar.
- Vi você na locadora da rua Miler uma vez.
- Ah, aquela velharia? É, pego filmes pro meu pai lá. Me dá uma lista todo fim de semana pra que eu busque.
Oh, droga. Me sentia ridícula demais. Era minha locadora favorita.
- Então, pretende continuar estudando saindo daqui?
- Estudar? Já fiz isso demais, quero arranjar mulheres e curtir bastante! E você Jéssica, vai fazer o quê quando sair dessa festa?
- Ah, desculpe, estou me sentindo meio tonta. Preciso parar.
Meu mundo caiu. Marcelo não tinha cérebro. Eu não tinha cérebro. Voltei pra cadeira que estava e fiquei pensando em como fui idiota. O cara não sabia nem meu nome e eu havia mudado tudo por ele. Foi quando eu senti um perfume diferente e alguém parou na minha frente.
- Do you wanna dance, moça? - disse aquela voz conhecida.
Me deu vontade de rir quando vi Pedro todo arrumado. Acho que ele teve vontade de rir também. Levantei e fui com ele até o salão.
Dançar com Pedro foi algo totalmente novo. Enquanto ele me guiava devagar, eu pude reparar quão bonito ele havia se tornado. Já não estava com tanto jeito de menino chato e irritante. Seus olhos já não eram os mesmos. E eu estava bem. Não precisava de vestidos para que Pedro soubesse quem eu era, ele sabia.
- Vi você dançando com o Marcelo. - comentou.
- É, eu tentei. Mas ele dançava mais com ele mesmo do que comigo. Deve ter me tirado para dançar só porque... bem, eu estou diferente hoje.
- Porque está linda, você diz? - Eu corei- Bel, você não está linda, you are beautiful.
Ali estava o meu amigo Pedro. Não precisava de maquiagem. Ele era ele, eu era eu. Descansei minha cabeça no ombro dele, e me deixei abraçar.
Tinha som de noite cheia de estrelas. Tá, eu sei, tocava uma música dançante e as pessoas falavam todas juntas, mas para mim era noite de estrelas.
E eu descobri que talvez eu quisesse estar junto do Pedro. É, junto, junto. Ou como ele diz, together, together.

Entre Pai e Filho. [Parte 2]

2009-04-27T10:23:00.000-07:00

Eu já sabia que era hoje, filho. Eu sabia que este era o despertar do sol pelo qual eu esperava desde muito tempo, sabia que virias. E saber isso, desta forma tão única e pura, é o que me faz pai.
Sabe, hoje quando acordei e respirei o dia pude ouvir teus passos na minha direção. E, naquele momento, nada era mais lindo do que aquele som. Eu então fui até seu quarto (intacto desde sua partida) e abri as janelas, para que pudesses te refrescar da viagem. Fui até o portão e esperei.
Mas antes quero dizer-te que sentei e esperei todos os dias, mesmo sabendo que tu não virias. Porque eu sabia que cada dia que terminava sem a tua chegada era um dia a menos de espera.

Então te vi. De longe o sol desenhou a tua forma no caminho e o meu coração te sorriu. Todas as cores do dia se fizeram tuas e eu vim correndo ao teu encontro, pois não pude conter a alegria de te ver voltar. E te ter assim, junto do rosto, faz a felicidade ser palavra pouca pra descrever.

Espere, filho, não te envergonhes diante de mim. Amor não é condição, é realidade. Agora não mais importa por que partiste, tua revolta, teu passado... importa que és meu filho e nem teus piores erros poderão mudar isso. Sempre foste meu filho, sempre serás, e o amor que é amor não está sujeito a erros ou acertos.
Quando mais esperas meu desprezo, te ofereço meu abraço. Esperas a servidão, te ofereço a primazia. Eu não preciso te receber porque nunca quis te deixar partir. Sempre estive com você, mesmo sem perceberes.
Troque as vestes da tua dor pela novas roupas que te entrego. Renove tua aliança comigo pelo anel que te ofereço.

Sê bem vindo de volta, meu filho. E entenda que sou seu pai, e que por isso o meu amor por quem você é supera até seus erros.

Continuação deste texto aqui, baseado na párabola do filho Pródigo.

2009-03-30T11:43:00.001-07:00

Ah! Palavra, não me abandones,
não me deixes sem definição,
se me largas, me faço sem nome
sem morada, sem compreensão.

Ah! Poesia, não batas a porta,
quando partes de mim tão sagaz,
se me trancas, me faço tão morta,
tão calada, tão só, tão sem paz.

Ah, palavra, torna-te poesia,
pra que a vida alivie o andar
sê em mim verso em sincronia.

Ah, poesia, vens logo habitar!
pra que a palavra crie a melodia
sê em mim letra e verso, a cantar.

A menina que calou o mundo.

2009-03-20T10:23:00.000-07:00

Sabe-se que a melhor forma de ensinar é através do exemplo.
Mas ainda bem que mesmo quando os exemplos são falhos, ainda assim há aprendizado para o bem, existem aqueles que serão alicerces de um futuro.
Que aprendamos com as crianças como os adultos devem pensar.

(E ela disse tudo!)

Silêncio.

2009-03-19T07:26:00.000-07:00

Cale-se. Hoje eu não quero o dia. Nem as cores, nem a escuridão. Quero ausência do externo. E é tão imenso o desejo da paz que me roubaram que eu preciso desabafar os gritos de silêncio que me transbordam a alma.
Nem abraços, nem amores, nem um beijo delicado e muito menos um calafrio fogoso. Não desejo sorrisos, nem lágrimas, nem longas conversas ou segredos desvendados. Eu não quero nada.
Me deixe derramar versos para o nada que persigo hoje, sem razão traçada, sem sentido preciso.
Não quero compreensão nem dúvidas. Cale-se, por favor.
Eu preciso de pelo menos um minuto de poesia pura, de música branda. Preciso de mim, por mim mesma.

Entre Pai e filho. [Parte I]

2009-03-11T13:38:00.000-07:00

Eu nem sei por onde começo, nem sei o que dizer. Mas me aconteceram tantas coisas, pai, que eu precisei retornar. Eu engoli o meu orgulho, aceitei os meus erros, lavei meu rosto com entendimento, deixando cair as escamas de ignorância que cobriam os meus olhos.
Naquele dia em que parti, eu achei que te levava comigo. Pensei que traçar meu próprio caminho fosse o correto, o óbvio. Pensei que os tombos seriam mais válidos se eu os tivesse com minha própria força e que distante de ti seria mais fácil, mais maduro. E eu fui, gastando tudo que tinha da forma que achava, me saciando.
Eu me lembro do primeiro centavo que doei de mim. Lembro, porque pude ouvir quase que claramente a tua voz dos meus tempos de infância. Naquele momento em que eu me rasgava em vão, senti falta daquela mão paternal que me trazia de volta quando eu, menino, tentava atravessar as ruas sozinho. Eu sabia que me entregava em vão, sabia que gastava o melhor de mim para depois perdê-lo. Eu pude sentir os teus olhos cansados, de longe. Mas prossegui. E, com o tempo, já nem me incomodava a companhia de estranhos, a distância familiar, o desassosego da alma. Eu só queria a mim, inteiro, satisfeito.
Mas a minha companhia não me é suficiente, pai. Senti fome. Senti frio. Fome dos teus conselhos, frio do teu zelo constante. E percebi que sair de casa não é sempre a melhor forma, é preciso estar adulto para encarar o mundo. E, quando me lavava da lama que se transbordava de mim, lembrei-me de ti. Lembrei da tua face rígida feito mármore enquanto me via ir embora, segurando as lágrimas, mas sem desviar os olhos.
E cá estou, meu pai. Faminto de toda a vida que me tiraram, sedento de toda a força que perdi, sujo de todas as dores que me ferem a alma e cansado da minha própria existência. Pequei contra ti e já não sou digno de ser chamado teu filho. Me recebe, meu pai, como um dos teus servos menores, pois preciso aprender mais contigo para que possa crescer. Lembra dos meus tombos de infância? Minhas birras, meus temores? Vê-me como o menino de outrora, ensina-me o que o mundo não pode ensinar, o que só um pai pode passar para um filho.
Quero todos os conselhos que minha ignorância recusou. Recebe-me.

Continua. Baseado em Lucas 15: 32. Quer ler? Leia aqui.

Encontro.

2009-03-02T10:24:00.000-08:00

Me torno meio artista quando olho as ruas. E praças, e esquinas, e casas. É que eu me meto a arquitetar novas formas, cuidar as janelas e procurar saudades que passeiem na calçada.

Me torno meio música quando escuto o tempo. Me encontro a cantar as palavras que me são ditas por pura rotina, apenas para que me soem melhores. E faço melodia das lembranças, das despedidas. Me deixo tocar.

Me torno meio vento quando me permito passar. É que tenho a sina de soprar e de mudar meu percurso, prender certos galhos, ser brisa, ser furacão.

Me torno meio poesia quando me deixo ser tudo. E sinto, permito, refaço... e me pego a encontrar versos nas ruas, nos sons, nos aromas. Me derramo, me encontro em pedaços.

Mas de tudo que já vi, nada me pareceu assim. Completo, intrigante. Não é necessário compor, nem revisar, nem deixar-me inspirar.
Simples e claro, algo me revida quando te vejo.

É que nunca tinha visto alguém com um poema meu escrito nos olhos.

voce-e-eu.com.br

2009-02-25T12:44:00.000-08:00

Amar faz a gente gostar do que não entende, pode acreditar. Quem vos fala sabe bem. Nem todos os desenvolvedores de programação (ou seja lá qual for o nome disso) envolvem-se com os projetos de professoras de literaturas. E poucos casos, muito poucos, dão certo como o meu.
Para quem só sabe o essencial do pacote Office juntamente com as múltiplas manhas da internet se torna complicado compreender o complexo mundo dos estudantes de informática. Em sua maioria, são viciados em coca-cola, donos de um humor refinado e não muito adeptos a multidões. Mas o meu é especial.

Amar um "informático.com" me faz entender muitas coisas. Você aprende a achar programas portáveis levíssimos e encontra jogos que valem a pena. Claro que eu ainda me surpreendo quando cada um segue para sua aula, eu coberta de livros e ele apenas com um pendrive, mas ainda assim a gente se entende.
Mas cuidado, evite o ponto mais traumático: o encontro. O encontro acontece quando seu informático encontra outro da mesma área e começa um diálogo a princípio inocente... e dentro de alguns minutos ininteligível para você. Este é o momento em que eu balanço a cabeça fingindo compreender e sinto saudades de Homero e Aristóteles.
Calma, acontece o inverso também. Quando eu tento explicar meus conceitos literários e abstratos, confesso, ele sofre. Já tentamos dicutir poesia e quase deu certo, a não ser pelo fato de que ele achava que o poema simplesmente não era poema. Para revidar, eu disse que zero é igual a nulo (não tente isso em casa!).

Mas acredite, ninguém fica tão lindo falando aqueles java's e Delphi's quanto ele. E com o tempo você aprende a gostar só para que ele fique ali, do seu lado, explicando e explicando...

Namorar um informático.com é a melhor coisa que me aconteceu. Embora eu continue achando que zero é nulo e ele que literatura é para doidos, fazemos uma ótima fusão. Nenhum livro contaria a história que ele me narra todos os dias. É ele quem me digita os meus sorrisos, programa minha saudades e faz a manutenção diária do meu peito.

Meu informático é a minha rede segura. Nunca cai a conexão, a navegação não é lenta.
E a cada dia que passamos juntos, me derreto toda em megabytes, fazendo um download inteirinho de mim para ele.

(Meu presente de Deus,te amo!)

O oleiro.

2009-02-19T08:37:00.000-08:00

"A palavra que veio do Senhor a Jeremias e disse:
Levanta-te, e desce à casa do Oleiro, e lá farei ouvir as minhas palavras.
Desci, pois, à casa do oleiro, e eis que ele estava ocupado com a sua obra sobre as rodas.
Como o vaso, que ele fazia de barro, se estragou nas suas mãos, tornou ele a fazer dele outro vaso, conforme pareceu bem aos seus olhos fazer.
Então veio a mim a palavra do Senhor e disse:
Não poderei eu fazer de vós como fez este oleiro, ó casa de Israel?diz o Senhor.
Eis que, como o barro nas mãos do oleiro, assim sóis vós na minha mãos, ó casa de Israel!"
(Jeremias 18: 1-6)

Eis que assim sou eu para ti. Pequena, sem forma e quebrada. Há escondidas em mim pequenas rachaduras de dores, de cansaço, de solidão.
Mas bastam apenas as tuas mãos, grande artista, para que em mim seja moldada obra nova e exale da minh'alma um perfume novo.
Bastam apenas teus versos escritos nos meus dias, grande poeta, e serei livro de doce leitura, suave, serena.
Não importa em quantos pedaços estou. Bastam só tuas mãos, teus versos, teu sopro em mim. E [re]nascerei. E ainda que apertes as feridas, contornes minhas dores, toques meu orgulhos.. ainda assim sou obra entregue.

Pois Tu és o oleiro, e eu, o vaso. Me desfaço nas tuas mãos por saber que preciso delas para me tornar obra completa.

[momento desabafo]

Entre [nós].

2009-02-06T04:56:00.000-08:00

Me amarre sim, mas não com força. Deixa espaço para que eu também faça meus próprios nós. Porque entre você e eu, moço, as cordas se esticaram. Já nem me lembro se começou por mim, quando percebi estavam em meus pés, nas tuas mãos, em nós. E quanto mais você puxa, mais eu amarro, quanto mais eu resisto, mais se apertam, numa confusão de cordas e olhos, de fogo e silêncio. E é das minhas próprias mãos que chego até você, sem força, apenas por impulso. E não diga que não quer me ter assim, amarrada em você, pois é justamente para isso que tuas cordas me cercam. Eu te rodeio com as coincidências entrelaçadas, com os nós na garganta, na alma, no corpo... e você me persegue com as palavras que apertam, que gelam, que queimam. Somos a vontade presa ao querer, mas levemente, delicadas ainda que famintas. Se dizes que da distância se faz poesia, respondo que sim... mas deixa que eu movimente a corda que te traz pra perto para que vejas que, frente a frente, nossos versos tem mais sintonia, mais alimento. Eu não te prendo, te amarro, e aí esta nossa diferença. Nossos nós são frouxos, são espertos, são traiçoeiros e é a existência deles que nos faz saber o caminho de volta. Não ignore moço, você está tão cheio de cordas quanto eu. Puxe-me perto, que eu te amarro as mãos, e a gente brinca de dar nós entre nós, um por um.

Eu sou a sede que te faltava, então me beba.

Por aí...

2009-01-26T09:36:00.000-08:00

Gente, só para dar notícias de mim.

Andei e me reencontrei. Muita coisa nasceu e muita coisa partiu do peito. Abri janelas e portas, fechei brechas... tornei-me muitas outras em uma.

Em breve registrarei os textos deste reecontro, por enquanto estou sem internet, perdida nas lan houses do mundo, o que complica a postagem dos textos. Porém, tô aproveitando a última semana de férias! Lendo os livros que quero, da forma que quero... mesa de almoço em família, passeio no mar, música boa no mp3, rede no fim da tarde, ah, eu precisava! :)

A novidade é que minha "caneta" tá afiada. Logo as coisas retornam por aqui. Dos trilhos de mim eu descobri novas estradas, anulei algumas, perfumei o caminho.

Volto logo e volto com tudo.

Visitarei a todos com todo o gás,ok?

Beijos!

Trilhos de mim.

2008-12-22T10:05:00.000-08:00

Hoje não têm palavras em mim. Nem imagens, nem sons. Não há nem mesmo um desenho opaco, um resto de paz. Contudo, não estou vazia, antes pelo contrário, me encontro cheia demais. Há em mim um excesso de tudo que me preenche, um egoísmo nato, uma vaidade contida, um grito, uma multidão. São tantas faces que reclamam vontades que parte minha deseja criar-se, mover-se, saciar-se de outros, ser dona de si.
Existe um eu que até eu desconheço: aquele formado por outros. É uma parte em que habitam aqueles que minha alma se prende, se aninha, se entrega. Mas hoje eu descobri que, de alguma forma, tornei-me parte deles mais do que eles de mim. Cada face que eu escondo é um eu que me aprisiona, que eu desabo nas palavras e cores desta tela que pinto dia após dia.
Mas mudei. Fechei-me para avaliar-me, para desprender-me de toda esta arrogância, para equilíbrio das idéias. Há quem diga que põe um pouco de si em tudo que vê, escreve, lê,cria... mas o que fazer quando somos nós aqueles aqueles que permitem que o externo nos preencha?
Por isso parei. E não sei quanto tempo levará a limpeza da minha alma, nem o confronto de todos os rostos. Mas volto para os trilhos de mim quando meu eu estiver inteiro, não como antigamente, mas renovado, pronto para continuar. Pessoas como eu precisam ser direcionadas por algo maior, pelo próprio Deus, e eu estou acertando contas com Ele. Funciona assim: Eu desperdiço todo este lixo, sento na beira do caminho e escuto para onde devo andar.

Novidade? É Natal em mim. Sim, alguém novo está nascendo. E com o tempo, as luzes se acendem de novo. Ah, é ano novo também. É vida nova, é paz, é comunhão, consagração. Tudo isso aqui dentro.

Eu volto. Assim que eu me encontrar eu volto, talvez dias, talvez meses, quem sabe.

Só preciso daqueles momentos de fechar a porta e ouvir.

2.0

2008-12-16T04:21:00.000-08:00

Ontem completei vinte anos. Foi diferente... digo porque não aguardei minha data com tanta euforia como antes. Me despetir da casa dos 1.... é triste porque dificilmente voltarei à ela um dia. Agora é ficar dez anos com a casa do 2... e assim sucessivamente.
Talvez eu precise de mais vinte bons motivos para comemorar o meu aniversário. De vinte momentos, vinte novas idéias, vinte sorrisos, vinte cartões, vinte poemas.
Porém, desta minha data, posso dizer que foi muito boa. Depois de um dia cansativo com o trabalho e prova da faculdade (última aula=férias!) eu ganhei o dia inteiro em um ato: meu namorado, me aguardando com flores e um urso lindo em forma de coração (surpresa que ele deixou pras 23hs). Sim, pela minha primeira vez na vida ganhei um buquê de rosas. Não é vinte vezes maravilhoso?
Acordei hoje me sentindo vinte vidas mais renovada por Deus. E com vinte novas palavras para poetar meu dia.
Enfim, inauguro a versão 2.0 de mim. E, como toda a evolução, espero superar a 1.9.

E o coração? Com vinte vezes mais alegrias.

Talvez as coisas se aumentem por aqui também.

Catavento.

2008-12-10T04:50:00.000-08:00

Não me venha falar sobre a tua hora,
que minha sina já gritou-te o tempo,
e toda a música que joguei lá fora
só te faz cantar mais, aqui dentro.

Eu não me agüento, eu pinto o agora,
eu rasgo a seda que cobre meu intento,
mas você me revira, você me ignora,
me rodopia pra me prender, catavento.

Eu sopro longe, eu vou-me embora,
mas tu me chamas com teu canto lento,
eu me confundo, e tu me devoras,
refresco tua estação inteira, é meu talento.

E se me nego, se me faço demora,
teu querer é sutil, teimoso, ciumento
você me revira, você me melhora,
me faz suavemente assim, teu vento.

Contradição.

2008-11-27T11:08:00.000-08:00

Pode dizer que ligou sem ter por quê. Me diz que não pensa, que não sente. Pega toda a tempestade que insiste em explodir de ti e cala, troque os nomes, chame de besteira. E quando teu braço estiver envolto na minha cintura, desaba esta tua chuva inteira. Porque você sabe que eu sou o asfalto que melhor sabe correr esta chuva que é você. Vai, me diz que não quer mais me ver, diz que não sentiu minha falta. Porque a tua boca rindo assim, junto da minha, contradiz todas as tuas palavras e as tuas mãos escrevem poemas em mim.
Morra de ciúmes dos meus amigos, mas não me diga nada. Me envie flores sem nunca tê-las mandado. Me leve para jantar sem nem saber onde eu moro. Faça tudo isso sem fazer nada. Porque tudo o que eu precisava saber está no teu abraço apertado, na tua fome de mim. Está neste teu riso acanhado que me tira o ar, neste teu jeito canalha de se achar dono de mim sem me ter. Decore meu guarda-roupa fingindo que não repara, pense em mim fingindo que esqueceu.
Ah, nem adianta me olhar deste jeito agora, eu derreto mas não cedo. Você está aqui por que quis, veio por que quis. Eu não te amarrei para que voltasse, como você pediu. E não me faça discursos, sossega. Você voltou, como sempre, e eu estou fingindo que não percebi. Não me venha com esta história de amor, não agora. Estou ocupada distraindo meu romantismo barato com os cachos do teu cabelo.
Eu não me lembro de ter te pedido nada, por que todas estas perguntas? Você, discursando assim, parece até que cumpre o que fala. Isso, diz que não nos veremos mais, mas fala bem alto para eu lembrar na próxima vez que você vier. Dê desse seu cheiro para a flor de mim, pois você sabe que me perfuma como ninguém. Pinte os corações que nunca desenhamos nos meus olhos enquanto me diz que acabou, que eu devo te esquecer.
Ah, larga essa mochila. Eu sei que você não quer ir embora. Faz como da última vez, diz que sou eu que quero ficar, ponha a culpa em mim. Isso, se acalme aqui do meu lado. Tá vendo como agora as coisas parecem mais claras? É que eu vejo mais do que você. Olha teu abraço me preenchendo de novo, viu? Me dá mais dessa contradição que é você que eu te dou do sossego de mim. É que somos tão diferente, meu bem, que nos tornamos quase iguais. Tá bom, não chamo mais de meu bem, apesar de amar esta tua cara de "por-que-você-disse-isso".
Eu faço de conta que você se fechou para mim apenas para ganhar mais espaço em você. E você sabe. E me diz não, me diz fim, me diz adeus; mas eu provoco toda a pontuação das tuas frases, reviro todas as interjeições, me reescrevo em você. Porque lá no fundo tem um pouco de mim em cada texto teu, em cada verso, nos móveis, nas ruas. E a falta de toda a coisa que te causo te faz voltar.
Me diz que não quer mais, me manda ir embora da sua vida, mas fica aqui hoje. Fica porque a gente sabe o bem que este nosso mal causa e o quanto cedemos um ao outro enquanto o "não " brinca em nossos lábios. Fica hoje por hoje. E amanhã por amanhã. E no dia em que cansar de contradizer a si mesmo, fica por mim.

Circo.

2008-11-27T04:37:00.000-08:00

Poeminha ironicamente escrito no meio de uma aula de Prática
de Ensino IV, onde se tentava pela milésima quarta vez debater
o papel do professor dentro da sociedade e se abordava um texto
sobre "a crise de identidade dos professores" no ensino brasileiro.

Marcha universitário
cabeça de papel,
se não marchar direito
o circo vira escarcéu.

A escola pega fogo,
Dona Ignorância deu sinal:
acuda, acuda, acuda
o ensino nacional!!!!

Numa visão prospectiva, cerca de 70% dos aspirantes ao diploma
de Letras tornaram-se professores que exerciam as práticas que mais condenavam.
E para disfarçar a falta de justificativas, deram as mãos e brincaram de roda
com os alunos ao som destes versinhos acima. Depois fizeram greves e se aposentaram.
Mas não esqueça: havia os outros 30%. E eu estava entre eles.

101 coisas sobre mim que nem todos sabem.

2008-11-20T07:57:00.000-08:00

Indicação da Jaya, que já ganhou espaço no meu coração.
Bem gente, é difícil, pois não sei falar muito de mim. Mas vamos lá.

1- Me chamo Karine. Há pouco tempo que comecei a colocar meu nome aqui no blog, antes era só "Ká". Motivo? Nem eu sei.

2- Tenho 19 anos e faço 20 dia 15 de dezembro. Sim, está perto. Embora eu ame meu aniversário costumo ficar triste quando ele chega. Já tentei evitar, mas sempre acontece. Faço contagem regressiva quando falta um mês, portanto, a contagem já está correndo. Como percebem, é 10 dias antes do Natal, o que me traz lembranças de ganhar apenas um presente pelas duas datas (=[). Mas como eu amo Natal também acabo relevando.

3- Sou gaúcha. Da capital do RS. E amo isso.

4- Sou gremista, daquelas que torcem mesmo. E amo isso.

5- Ao contrário do que todos pensam, não é sempre frio aqui. No sul também tem verão, os termômetros também passam dos 30º e eu amo praia.

6- Já como todos pensam, no Sul o inverno é rigoroso sim. Eu não gosto muito porque acho que as roupas me atrapalham os movimentos. Para mim o frio é bom, mas o calor (sem excesso) é melhor.

7- Amo dormir embora não o faça muito. Sou friolenta, portanto preciso de um cobertor, salvo no caso de muito calor. Gosto de dormir ao som da chuva, daquelas bem fininhas.

8-Ônibus me dá sono. Principalmente porque eu os pego nas horas mais tediosas. Mas eu não consigo dormir nas viagens por medo de passar da parada!

9- Estou no 4º semestre do curso de Letras. Motivo? Literatura e desejo de lecionar.

10- Tive que fazer duas vezes o pré porque ainda não tinha idade para entrar na 1ª série.

11- Em compensação, quando entrei na 1ª série já sabia ler ^^.

12- Quando estava na 2ª série fui morar no interior. Morei um ano inteiro num lugar no meio do nada, onde eu viajava para ir à escola e minha casa ficava no meio de duas lagoas e perto do mar. Lá eu aprendi a dirigir trator, mas não me peça para fazer isso hoje pois certamente eu não sei mais!

13-Troquei de escola 4 vezes. Nunca rodei e nem tirei notas baixas, mas já me apertei em provas de Física.

14-Odiei e continuando não tendo muito afeto pela matemática e a física.

15-Meu primeiro diário foi com quase 8 anos. De lá para cá tive vários. Sim, eu ainda tenho, embora não escreva sempre. É que preciso escrever de mim.

16-Quando a Covardia se encontrou com a Valentia eu nasci. A primeira é meu pai e a segunda minha mãe. Vivo com a Valentia, pois a Covardia temeu a vida e fugiu. Mas nem por isso é menos amada.

17- Eu tive vários cadernos de versos e alguns guardo até hoje.

18- Já desfilei e quase fui metida a modelo. Mas não é pra mim, era coisa da mãe da gente, sabe?

19-Já passiei por extremos como ter coleção de roupas nas gavetas e falta de comida nos armários.

20-Fui uma criança muito agitada. E ainda sou.

21-Já apanhei por quebrar a mesa de vidro da minha mãe, já tentei fazer greve de fome no meu quarto, já cai na valeta por querer atravessá-la de bicicleta colocando um pedaço de madeira nas extremidades, já bati o carro do meu pai contra um muro (de leve gente, mal arranquei) só para chamar atenção dele.

22-Eu gostava de brincar de boneca e jogar bolita. Minha mãe sempre brigou comigo porque eu gostava demais destas brincadeiras de moleque e sempre voltava com as roupas imundas para casa.

23- Sempre fui muito sociável. Certa vez minha mãe ficou uma fera porque depois de ela montar a piscina de plástico no pátio, eu saí convidando todos da rua para tomar banho.

24- Sou cristã desde os 16 anos. Evangélica mesmo. E a melhor coisa que já fiz na minha vida foi encontrar Jesus.

25- Eu gostava de Backstreet Boys, e o meu favorito era o Nick. Mas eu não queria casar com ele e sim com o irmão dele -Aaron- devido a idade. Nem sei por onde andam hoje.

26- Eu gostava das Chiquititas, e a minha favorita era a Maria (aquela que era muda). Contraditório, ãhn?

27- Antes que você se pergunte o porque do "contraditório" eu digo: Gosto de falar.

28- Embora eu goste de falar, não é com todo mundo. Tenho meus discursos e meus silêncios.

29- Tenho também meus momentos de tristeza, quando preciso ficar só. Individualidade é uma palavra muito importante para mim.

30- Ao contrário de muitos, não me irrito quando criticam minhas crenças. É que eu respeito muito as pessoas, até as que me desrespeitam. Deus para mim é fato, é real, é presente. E isso não muda.

31- Eu danço. E amo dançar. Comecei a dançar com uns 5 anos (danças tradicionalistas). Hoje eu danço ballet, jazz, dança tradicionalista e o que o som tocar.

32- Quando eu danço tudo na minha volta some. E para mim escrever é como dançar e vice-versa. Eu vôo, canto e escrevo quando danço. Sabe aquela sensação de entrar em um livro que você muito ama? Pois bem, é como dançar.

33-As primeiras moedas que eu ganhei por mim mesma foram com a escrita. Lá pela 4ª série, eu escrevia versos para colegas colocarem em cartinhas e cobrava uns R$ 0,10 por isso. Também fazia desenhos e cobrava mais 5 centavos se fossem coloridos. Faro para negócios, ãhn?

34-Nesta época fiz um poeminha sobre o Rio Grande do Sul para uma aula de História e minha professora me fez lê-lo no ato cívico da escola. Quase morri de vergonha.

35- Falando em História, quase que fiz este curso ao invés de Letras. Historiadores, eu os admiro.

36- Eu não me irrito fácil. Isto costuma ser um processo lento. Mas acredite, quando ele acontece é porque realmente foi preciso.

37- Não consigo ficar chateada com alguém por muito tempo. Já até tentei, mas não gosto de ficar "de mal". Eu perdôo facim, facim.

38- Eu já rompi os ligamentos do pé váriasssss vezes e tinha ficha ativa na Urgetrauma. Geralmente eu torcia o pé em escadas.

39- Já fiz capoeira, mas mesmo assim não consigo dar uma estrelinha.

40-Sobre o amor, ele não costumava ser muito meu amigo. Hoje ele é em forma de gente: Júnior, meu namorado.

41-Eu costumo amar com muita facilidade as pessoas ao meu redor. Isto é bom e também ruim. Bom porque gera amigos sinceros, ruim porque nem todas as pessoas são transparentes.

42- Eu sempre gostei de rosa, mas só agora posso usá-lo. É que eu tenho uma prima um ano mais velha e quando criança ganhávamos coisas iguais. Mas as de cor rosa sempre eram dela e as amarelas, verdes e laranjas minhas.

43- Esta história do rosa gerou boas lembranças. Como a vez em que eu quebrei o balde de praia dela porque o meu era amarelo.

44- Eu já aprendi a tocar violão. Mas parei. Por quê? Falta de tempo, amo violão.

45- Eu já cantei em eventos. Mas também parei. Por quê? Ah, acho que não é pra mim.

46- Eu demoro para dormir porque fico pensando em tudo que aconteceu (e que eu gostaria que tivesse acontecido) durante o dia. E sonho praticamente todas as noites (sério)! Acho que meu sono é um pouco agitado.

47- Sou viciada em livros, material escolar e pulseiras.

48- Nunca consigo ter o mesmo brinco por mais de 2 meses. Eu sempre perco.

49- Eu sempre saio frustada das aulas de ballet. Mas é uma frustação momentânea, logo eu me recupero.

50- Eu sonho -e sonho muito!-.

51- Eu criei o "Inegociável" após ouvir o relato de uma pregação que falava sobre o valor único de cada pessoa e a autonomia que temos de nos deixar vender por coisas fúteis ou não. Aí pensei que há muitas coisas em mim que mesmo sem conhecê-las não são negociáveis. Por isso a legenda: "Há em mim um "pós" não vivido..."

52- Dificilmente vocês irão achar algo totalmente biográfico por aqui. Me chateio quando as pessoas confundem. As vezes vejo, leio ou imagino algo sobre o que escrevo. Outras, simplesmente flui. Logo, raramente terá algo "totalmente Karine" aqui.

53- Eu costumo não gostar do que escrevo e publicar sem reler. Estou tentando mudar.

54- Acho meus textos melosos e às vezes bregas. Digo isso porque sou romântica demais e sou minha principal crítica por isso. Já tentei escrever textos diferentes disso, mas sempre tem um "quê" romântico...

55- Tenho crises de "Dom Quixote", me encontro em quase tudo que leio.

56- Meu primeiro tombo no ballet foi no meu primeiro solo. Eu entrava com um salto para trás e quando fui saltar meu pé torceu. Eu levantei e dancei (mesmo sem conseguir fazer os movimentos certos e morrendo de dor) e depois fui direto pro hospital. Foi trágico mas aprendi muito com isso. A vida também é assim e a música não pára para que você se recupere. Vieram outras danças, outros solos e claro, outros tombos.

57- Fiz vestibular na Federal e alcancei a média em tudo, menos em matemática e física. ¬¬

58- Gosto de política. Sou daquelas que assistem horário eleitoral, lembram das promessas dos canditatos e pensam muito antes de votar.

59- Meu incentivo para ler não partiu da escola. Partiu do pouco tempo que meu pai viveu comigo através de gibis da Mônica e livros de histórias.

60- Apesar da minha aversão aos números, já gabaritei provas de matemática. Mas de Física não!rs

61- Sou palhaça ao extremo, moleca ao extremo e teimosa na medidaaa! E costumo ter bom humor.

62- Uma coisa que me irrita -e muito!- chama-se falsidade.

63- Sobre amor novamente, me encanto fácil, mas sou difícil de me apaixonar e mais ainda de amar (amor a dois).

64- Embora eu seja extrovertida, não gosto de tumulto de gente. Fico zonza e dependendo até irritada.

65- Sou ansiosa demais. E exigente. Principalmente comigo mesma.

66- Já me roubaram simplesmente uns 4 celulares. As vezes penso que os assaltantes possuem um cadastro meu. Já perdi 1, no dia em que meu sobrinho nasceu eu estava tão ansiosa para descer no hospital que o telefone caiu do meu bolso no ônibus e eu não vi. A pessoa que achou não quis me devolver. ¬¬

67- Falando em perder, sou desatenta com algumas coisas, geralmente as menores. Vivo sem saber onde deixei meu óculos, por exemplo.

68- Sabia que eu nunca perdi uma chave?? ^^

69- Pessoas inteligentes me prendem. As estúpidas me afastam e as cínicas me repelem.

70- Odeio andar de guarda-chuva.

71- Tô cansando de escrever e já nem sei mais o que falar de mim. Mas comoijá estou no 71, não vou parar...!

72- A pessoa que mais admiro com certeza é Jesus. Também costumo admirar e reconhecer as pessoas ao meu redor, que por sinal são (na sua maioria) maravilhosas.

73- Quando fiz o blog não imaginei que conheceria tanta gente. Hoje isto me deixa muito feliz, pois descobri amizades e cresço muito com elas e com cada comentário.

74- Nunca consigo ficar sem ler. Preciso sempre estar lendo um livro por mim e um livro da Bíblia. Atualmente estou lendo "O Processo" (Kafka) e o livro de Marcos (Novo testamento), mas também babando em cima de dois livros sobre a história da dança que catei na biblioteca da faculdade e umas poesias "flor-belas". ^^

75- Dia 5/12 tenho a apresentação de fim de ano do ballet. Novidade? Torci o pé no domingo e estou me recuperando por mim (gelo, pomadas e tensor). Tá melhorando!

76- Desta vez não torci o pé numa escada, foi dançando mesmo.

77- Sei ser irônica quando quero. E dificilmente deixo uma provocação sem resposta, embora não ofenda.

78- Já me perdi na praia e fui encontrada por gente que nem sabia quem era. É que minha mãe tinha mobilizado todas as pessoas para me procurar!

79- Sou ciumenta, mas para mim mesma. Como? Simples, não falo do meu ciúme.

80- Tem dias em que eu me acordo simplesmente irritada. E se não passa sou eu mesma quem me agüento, poupo os outros... (Apesar que meu namorado sempre me agüenta!)

81- Eu falo comigo mesma (não me ache louca!). E o mais engraçado é que não costumo me ouvir.

82- Tenho uma simpatia enorme por crianças. Amo trabalhar e interagir com elas. Talvez porque eu ainda seja um pouco assim...rs

83- Justamente por esta simpatia, pretendo ter filhos. E também quero adotar, o que é um desejo antigo.

84- É complicado falar de um estilo de música favorito. Isto porque admiro mais de um. MPB, rock, enfim...

85- Eu não costumo falar de meus sentimentos.

86- Amo assistir um bom filme. Cinema para mim é um dos melhores programas.

87- Amo dar risada. De tudo que me dá vontade de rir.

88- Sou apaixonada por queijo. Tudo que o contém.

89- Gosto mais de salgados que de doces.

90- Falando nisso, estou sempre tentando começar uma dieta, mas nunca consigo.

91- Textos que desviam das idéias comuns escritas na linha do óbvio me fascinam.

92- Textos que escrevem idéias comuns com um "quê" diferente também.

93- Eu sou a luta constante entre uma menina risonha e uma velha rabujenta. Para manter a harmonia de mim, eu as equilibro.

94- Sou pontual e me irrito com atrasos. É que eu detesto esperar...

95- Para mim, uma coisa horrível de se fazer para uma mulher é elogiar seu corpo antes da sua alma.

96- Outra coisa horrível: Dizer que isto é o que ela tem de melhor.

97- Odeio superficialidades.

98- Acredito que muitos dos problemas do mundo são causados pela falta de Deus. Porque o homem, quando se encontra com Deus, torna-se alguém melhor.

99- Jaya, tô quase láááááááá!

100- Se eu tivesse que me definir numa palavra acho que seria poesia. Não que eu seja a poesia (longe disso!) mas porque poderia ser sujeita a várias interpretações e ainda assim guardar meu real significado.

101- Já sofri demais, mas aprendi que há em mim algo que é só meu. E desde então preservo, construo e alimento isso.

Se você conseguiu ler até o fim, parabénsss! Eu demorei alguns dias, mas fiz...
Repasso para todos que me lêem!
Um beijo!

Receita.

2008-11-11T03:41:00.000-08:00

-É mais ou menos assim: Você me abraça desse seu jeito, (como quem carrega o mundo) me enche do vazio que te transborda, de todos os beijos guardados e refeitos que substituem palavras, da tua sede de mim. Deixa que o dia lá fora fique lá fora, e que os olhos de fora fiquem de fora, e que os ponteiros protestem a tua ausência. Esconde meus braços dentro dos teus, e me rouba. Entendeu? Depois me deixa correr e voltar por mim, me prende no teu silêncio, me faz anoitecer e perder as idéias sem que eu explique ou suspire. Me olhe como quem vê apenas a mim e me toma o fôlego todo, sem me deixar escolha ou palpite. Aí você me dá deste gosto que sai de ti, vai embora e me deixa pensando em tudo que não ouvi e em toda esta coisa que vem de você. Sem palavras, sem alarde. Simples assim.

Canção.

2008-11-06T03:44:00.000-08:00

Escrito com Filipe, o moço da canção.

Quiria eu ter esse jeito bunito de falar de amô. Os pueta colocam umas rima bunita, umas palavra que mais parece ingrês. Eu num sei de muita coisa, frôr. Nem sô pueta. Sei de uma coisa ardida que nasce no estômo e vem subino que nem fogo pelo peito. Acontece quando ocê passa no seu vestidinho de chita verde, bonito que só. E eu vou procurando um jeito de colocá em palavras tudo isso meio doido que ‘contece ni mim. Mas fico mudim da silva, minha língua perde as força e eu só sei oiá ocê passando. Dispois, fico treinando no espelho, procurando as palavra bunita do dicionário pra poder falar pra ti. Mas aí me vem todo esse seu chêro e perco o prumo. Desando numa choradeira sem fim. É que eu sou chorão, sabe? Desdi pequeno. Vontade mesmo eu tenho de guardá ocê na minha mão, levá ocê pra todo canto. O pai tinha um amuleto que ele carregava no peito. Quiria fazê isso docê. Mas num sei, vivo angustiado sem sabê suas resposta. Ocê, toda timidazinha, nem me óia direito. Será que amo sozinho, frôr? Será que não tem nem um pedacinho dentro docê pra me caber?

Cê vem falando assim, de amô e das palavra, e eu qui tentando sabê porque meus óio não conseguem ficar nocê. É que cada veiz que eu tento, fico toda tonta e parece que o sol vem morá no meu rosto. Eu sô toda besta nesta coisa de amô, nunca vi o dos livro,não. Mas só de olhá procê já dá até uma vontade de fazê puesia, daquelas bem bunita. Sabe, cê nunca viu, mas eu gosto de ficá te espiando durmí na rede, parece inté que sô eu qui descanso de tão bem qui faz. E de noite, quando cê prosea com a viola, eu espio da cozinha prá depois dormi lembrando docê cantando e murrê de ciúme do céu. Nunca vi amô naum, mas parece qui ele viu ocê. Num sei do espaço do peito da gente, mas acho que tem um bocado docê ni'mim e fujo porque dá medo, sabe? Diz moço, cê canta só pro céu? Porque eu quiria essa canção.

A canção que eu toco pra lua eu peço pra fazê chegá aí na sua casa, frôr. E ‘té vejo ocê de fita no cabelo, debruçada na janela, ouvino meu desafinar. Tão bunito seus óio refletindo esse brilho de amô-guardado. Quando a mãe contava aquelas historinha de fadas, sempre imaginei a princesa assim, qui nem ocê. Desdi sempre eu já fui amando sua pose de rainha. E meu coração escapole por todos os cantos quando ocê pinta seu cabelo de frôr. Isso é amô? Num sô estudado, mas intendo bem dessas estripulias que ‘contecem no peito. E, qué sabê? O amô já se apresentou procê. Vejo no seu jeitim de colher as goiaba no pé, vejo no seu jeitim de sorrir pelos canto da boca, escuto nessa cançãozinha que nasce dos seus beiço. Ocê é bunita, sabe? Mas é uma buniteza de pele, de cílios. E é purisso que eu amo, frôr. Porque seu jeitim me pôs sentimento, me pôs assim, meio doido. Dá ‘qui sua mão, sente a minha suada, nervosa por causa docê? Não fica vermelha, frôr, se bem que cê fica mais linda assim, coradinha. O bom mesmo é sabê que a canção que nasceu ni mim, agora toca nocê. Mais bom é sabê que vamo cantá ela juntim, qui nem casal de novela. Qué vê? Vô te ensiná o tom.

Ocê canta tão bonito que eu me sinto passarinho cantando c'ocê, vôo qui'nem minina. Repara só no céu todinho ajuntado pra ouvi nóis canta o amô. Parece 'té qui escurece pra genti, e qui chama toda as estrela prá brilha nocê. E ocê segurando a minha mão assim tão forte, sinto um 'cadinho de aperto gostoso no peito, sabe? É de felicidade, parece 'té qui vai explodi. Me ensina o tom de todas as canção qui ocê canta qui eu vou me afinar nocê, devagarim, qui nem vento na frôr. Sabe, ocê é igualzim vento. É que enquanto ocê fica andando pelo campo e eu te vejo de longe, ou quando tá pertim, qui'nem agora, eu sinto ocê soprar ni mim e me espalho toda. E o coração fica florido, qui nem jardim. E ocê, chegando pertim assim, me chamando de frôr, mal sabe qui o perfume vem de ti. Te dô uma pétala de sorriso prá perfumá nossa canção. É que o amô ni mim floriu e cantou o teu nome, e eu me guardei qui nem botão só pra desabrochá nocê.

Vaidade.

2008-11-03T07:39:00.000-08:00

Lisa não conhecia a palavra vaidade. Nascida no interior da cidade e criada pela avó junto com três irmãos mais velhos, não tinha tempo para descobrir isto. Tudo o que sabia de si se resumia em ser mulher apenas por não ser homem, porque a natureza quis assim.
Suas roupas na maioria eram sobras dos irmãos, calças batidas e camisas surradas. Tinha um único vestido, usado para ir à igreja aos domingos, era azul com fitas laranjas, sendo que algumas fitas já tinham sido perdidas. As únicas coisas que não podia usar dos irmãos eram os sapatos, o que muito a irritava, pois achava que corria menos que eles por causa do tamanho de seus pés. O cabelo da menina era castanho claro e a vó insistia que ela o deixasse comprido, porém era preciso esconder as tesouras da mão dela, que insitia que queria usá-lo curto.
Sua única imagem feminina, a vó, era uma mulher amorosa, porém amarga. Sua forma de demonstrar amor era satisfazendo as necessidades, admoestando as molecagens e ensinando o que era correto fazer. O irmão mais velho contava já vinte e sete anos, seguido por um de vinte, um de de dezessete e Lisa com treze. A mãe fugiu quando Lisa tinha três anos e o pai faleceu fazia dois anos.
Quando ela teve sua primeira menstruação, saiu correndo pela casa gritando que estava doente, o que ainda pensava apesar das explicações da vó. Na escola não costumava ter amizades com meninas (que eram em pouco número), não entendia a graça de brincar com um pedaço artificial de gente quando se podia jogar bolita ou correr pelo parque. A avó não tinha tempo para ver que a menina não sabia que era menina e todos achavam normal. É que Lisa era tão inteligente, sensata e íntegra que parecia nada haver de errado com ela. Era ela quem temperava a grossura dos irmãos, quem tirava os sorrisos e dava luz à casa. A simplicidade, o carisma, isto tudo tornava-a bela e os irmãos reconheciam que nasceria em Lisa uma grande mulher bela não apenas de face, mas de alma.
Porém, foi Rodrigo, o irmão mais velho, quem percebeu algo errado na menina. Ele viajava constantemente até a capital e em um de seus retornos ele trazia Suzana, sua namorada da cidade, para a primeira janta com a família. Lisa observava a mulher de forma fria e qüieta durante a janta, imitando silenciosamente os gestos da cunhada. Suzana usava um vestido em tons de verde, era loira, alta e nitidamente linda. Aquilo era totalmente novo para Lisa, ela não sabia como comportar-se e, não mais suportando, saiu correndo para o quarto onde permaneceu por dois dias.
Após o acontecimento, Rodrigo resolveu levar Lisa para a capital e morar com ela e Suzana lá. A menina não quis aceitar, mas vendo que não tinha escolha, cedeu. A chegada na cidade fez com que os olhos de Lisa ganhasse um novo brilho, nunca havia visto tanta luz, tanta gente e tanto barulho. Rodrigo levou a irmã para comer um hotdog, coisa barata, mas que para Lisa simbolizava o céu. A menina devorava o pão com tanta vontade que Rodrigo resolveu que era melhor guardar uma parte para comer em casa, assim evitava olhares.
Depois de uma semana de televisão e fastfood, o irmão a matriculou em uma escola. A menina colocou seus melhores tênis, uma camisa de suas largas, a bermuda cheia de bolsos (sua favorita) e prendeu os cabelos num quase coque preso com uma borrachinha. Chegando lá, percebeu que todos os olhos a encaravam e que nada era como na sua antiga escola. Os rapazes não pareciam preocupados em correr nas ruas, mas andavam todos com tênis grandes, bonés afundados na cabeça e calças que pareciam não servir por quase chegarem aos joelhos de tão caídas. As moças contrastavam o contrário, pois vestiam calças que deviam ser de uns três números a menos, de tão justas. Lembrou-se de Suzana ao olhar para elas, pois tinham nos rostos o mesmo estilo de maquiagem, além de terem nos pés tanta madeira que mal conseguiam caminhar. Lisa ficou em silêncio, sem saber como se portar e nem o que dizer. Se fossem apenas as roupas ela suportaria, mas as meninas eram também idiotas, sendo que não ouviu delas nem uma palavra válida durante toda a aula. Passaram-se dois meses assim, e ela não tinha nem uma amizade, antes pelo contrário, era o alvo dos principais risos. Certa vez resolveu colocar seu vestido de domingo e soltar o cabelo, tudo para que conseguisse ao menos cessar os risos, mas ainda sim teve que ouvir piadas sobre o vestido e o quanto suas pernas eram cabeludas. Ora, jamais havia notado nas próprias pernas até ver as pernas daquelas meninas. Chegou em casa e resolveu depilar-se, mas acabou ganhando cortes nas pernas, o que Suzana reparou e resolveu ajudar a menina.
Foi então que começou. Lisa foi pela primeira vez ao shopping e contemplou as primeiras vitrines. A cunhada inicou sua vítima no mundo feminino, escolhendo roupas, fazendo cortes nos cabelos... riu de forma intensa ao saber que a menina jamais havia pintado as unhas e nem mesmo feito as cutículas. No outro dia, Lisa vestiu sua calça suplex, soltou os cabelos alisados e aprendeu como ajustar os pequenos seios no "top". Nos pés colocou um tamanco pequeno, porque ainda não sabia como andar nas plataformas maiores. No caminho da escola, parou e perguntou-se se queria mesmo fazer isso...afinal, era ridículo tudo aquilo, nada era dela, nada era ela. Mas queria amizades e por isso resolveu prosseguir.

Incrível o impacto que sentiu ao entrar na sala de aula. Misteriosamente, todos a cumprimentavam e até garotos a olhavam de forma diferente. Ao sentar-se, se surpreendeu quando algumas meninas a cercaram e foram logo puxando conversa:

- Oi Lisa, vamos almoçar juntas hoje?
- Lisa, vamos no shopping depois da aula?
- Lisa, você já tem festa para o sábado?

Não entendia. "Então era só isso, só o que eu vestia?", sentiu-se horrível. Embora nada do que falasse fosse sobre o que realmente achava interessante, deixou-se levar. E os convites foram aumentando, as amigas, festas, calças e maquiagens. Com o tempo, aprendeu a pintar-se sozinha, começou a pedir ao irmão revistas, esmaltes, bolsas, Cd's, pôsters e também conseguiu prática em andar de salto. Rodrigo ficava feliz, e de seu salário começou a dar uma mesada para que a menina pudesse sair com as amigas. Lisa então começou a usar perfumes, brincos, marcas... os livros deram lugar para as incontáveis roupas e o quarto tornou-se lugar de reunião para que as amigas se juntassem para falar de tudo aquilo que mais importa no mundo: garotos, moda e cabelos. Lisa foi perdendo seu brilho no meio de tantos batons, e a sua simplicidade já não tinha mais espaço devido ao excesso de roupas. A chapinha não alisava apenas os cabelos, mas tudo nela ficava mais alisado, mais sem graça. De repente as unhas se tornavam mais importante que as palavras e ter um corpo bonito mais importante do que comer na mesa com a família.
Quando Lisa ia visitar a avó, os irmãos não mais a viam como antes. Tornara-se arrogante, fútil, mesquinha e incrivelmente fresca. Não mais queria passear no campo, nem sentar para ouvir histórias, muito menos sair para ver a lua ou conversar sobre os livros. A noite agora tinha mosquitos, o campo agora tinha sujeira, os cães eram bestas, a casa mal decorada e a avó velha. Nada era mais igual, mas Rodrigo achava normal. Ter Lisa parecida com Suzana era como ter duas Suzanas e isto não era mal.
O tempo passou e Lisa cresceu. Quando tinha treze os irmãos diziam que dela nasceria uma grande mulher muito bela, mas talvez voltariam atrás se a vissem neste momento. Lisa tem seus vinte e nove anos e está indo para sua 7º cirúrgia plástica. É solteira, amante de um homem casado e muito rico que paga seu guarda-roupa e aguenta sua falta de inteligência em troca do seu corpo. Mas foi bom achar este homem, pois conseguiu parar de se preocupar em trabalhar (o que definitivamente não conseguia). Assim pode ter todo o seu luxo sem se importar com o amanhã. Se você olhar com cuidado para a cabeceira da cama dela, verá que toma muitos remédios. Quase todos para emagrecer, mas temos também anti-depressivos e calmantes. Repare que antes de sair de casa ela está indo mais uma vez no banheiro. É que faz quase quinze dias que está tentando vomitar quando come demais, para facilitar seu emagrecimento e tentar se sentir melhor. Acabou de limpar o rosto e está mais uma vez na frente do espelho, repare como se arruma, parece que o mundo inteiro só gira ao redor da curva de sua cintura. Está saindo de casa agora, rumo à clínica de sua cirúrgia. Repare que vive sozinha, não quer filhos para não estragar o corpo e nem estressar a vida. É artificialmente bela, mas não queira conhecê-la. Você irá se decepcionar ao perceber que conheceu apenas uma carcaça de algo que poderia ser uma pessoa.

É que vaidade demais anula toda a possibilidade de existência.

Rastro.

2008-10-27T09:12:00.000-07:00

Siga meus rastros de leve, para que eu não te afaste ainda sem desejar. É que estou quase querendo, e o meu quase ainda é um talvez colorido de dúvida, sublinhado em medo, envolto em incertezas. Mas ainda assim, me segue, pois eu gosto da idéia de te ter por perto. Gosto, porque és assim, tão distante quanto eu. E, cada vez que te vejo, nasce em mim um novo pedaço de um céu ainda não estrelado, cujo as medidas se encaixam em você.
Me desvende sem pressa, pois já te descobri. Te darei todo o tempo preciso para que decifres meus sinais, e hesites, e me prendas nos teus discursos e textos enquanto minha atenção se debruça nas tuas palavras. Te darei legenda de mim, mas em partes, assim te servirei doses que satisfarão o dia e te ocultarei a próxima taça. Não avance ainda, deixe que eu me entrego por mim. Perceba os pedaços que já te lancei no caminho, escondidos nos olhos, na boca, nos versos. Permita que eu te queira de vez, mais do que já quero, ainda que não te tenha. Permita que eu fuja, mas nem por isso deixe de me seguir, pois um dia eu me viro e encaro os teus olhos, sem resistir. Deixe que o meu lirismo conquiste tua dureza, pois eu estou quase querendo te roubar dos olhos alheios e fazer-te concreto em mim.
Espere o momento em que eu me parar, e aí sim prossiga. Sem que eu hesite ou reflita, me tome para ti, se acaso quiseres. Faça-me tudo que podes explicar. Pois no momento em que eu virar na tua direção, meu quase não será mais dúvida, mas sim uma resposta da minha permissão, uma entrega.
Segue meus passos de leve, recolha as pistas de mim. Eu estou ali, logo adiante, diminuindo o ritmo para que me alcances.

Lugar secreto.

2008-10-06T11:35:00.000-07:00

Certa vez eu ouvi dizer que existe um lugar secreto entre nós e Deus. E que lá tudo vira calma e ouvimos o próprio Criador nos chamando pelo nome, limpando as lágrimas e enchendo nosso ser com a paz que ele tanto anseia. Confesso que imaginei isto como uma sala branca, onde eu, cansada de mim mesma, sentava naqueles sofás inclinados e desabafava meus problemas para que Deus os anotasse em uma planilha coberta de observações. E claro, depois deste momento, eu saíria agradecendo e reagendaria uma próxima visita.
Durante muito tempo este foi o meu entendimento. Sentava na cama e contava o meu dia, como criança que chega da escola, ressaltando os pontos que me chateram e os dignos de um "muito obrigado". Limitei-me a pensar que era isto o que Ele desejava, afinal, eu estava ali abrindo minha vida "por completo". Só que o completo das nossas bocas nem sempre é completo da alma.
A Bíblia narra uma história que para mim sempre foi incrível. É sobre um rei chamado Davi, o único a quem Deus chamou da seguinte forma: homem segundo o meu coração. Porém, este mesmo Davi cometeu erros graves, como matar um homem para que pudesse ter a esposa deste. E por diversas vezes refleti o que havia em Davi para que Deus o tratasse daquela forma. E entendi. Ele sabia reconhecer suas falhas, mudar seus caminhos e esforçar-se para corrijir a si mesmo, ele sabia permitir-se arrepender. Digo isso porque muitas vezes o nosso orgulho não nos permite isso e a nossa vaidade faz com que queiramos nos inocentar.
Com o tempo eu entendi. Davi havia descoberto o lugar secreto. O caminho era a aceitação do nosso próprio eu e o desejo de mudar as falhas deste, era a intimidade real. E a partir daí Deus e eu nos tornamos amigos, destes que trocam histórias, e ele veio habitar em mim.
É, aí estava a resposta, eu era o próprio lugar secreto.
Somente entrando dentro de mim e abrindo as cortinas das minhas falhas, encontro a calma divina que Ele me oferece.

E dentro de você, o que há?

Do (nosso) amor.

2008-10-02T06:30:00.000-07:00

"Sentir tudo de todas as maneiras,
Viver tudo de todos os lados,
Ser a mesma coisa de todos os modos possíveis ao mesmo tempo,
Realizar em si toda a humanidade de todos os momentos
Num só momento difuso, profuso, completo e longínquo".

Fernando Pessoa

Eu hoje preciso ouvir as batidas do teu querer na minha porta. Preciso andar pelas palavras da tua boca e encher todo o espaço que há em ti. Preciso que me preserves...
Ah, careço daqueles momentos -sim, "aqueles momentos"!- em que não há tempo, não há lugar, em que só há nós. Os abraços em que os versos se formam, o romance em que a vida ganha vôo!
Preciso do frio que queima o estômago, da sensação que invade a alma, do arrepio, dos olhares...!
De flores, de sorrisos, de encontros! De surpresas, de cartas, de saudades, de promessas!
Me faça canção...e me cante. Preciso ser amada além do amor. Porque se me limitares ao tempo, cada dia tirará de mim uma pétala, e o bem-me-quer se fará fraco...
Não me limites ao "eu te amo" dos teus lábios, pois ele certamente é neblina da rotina. Se me defines apenas a expressão repetida, perco o brilho que descubro em ti não mais faremos arco-íris de nós. Mas antes me recrie na frase, me faça entrelinhas, renove nossas cordas. Prenda-me a ti cada dia com um novo nó, mas deixe-os frouxos para que possamos juntos formar um laço.
Preciso que me preserves dentro de ti. Como imagem que se forma em novas cores, como rio que movimenta todo o curso, como amor que ama e re-ama. Me guarde num canto só meu e mostre-o a mim a cada dia, assim, jamais esquecerei o caminho do teu peito. Me ame das formas mais variadas, de todas os jeitos, gostos, cores e estradas, preciso sentir constantemente a euforia de ser amada, como se soubesse disto a cada dia, me descobrindo, te descobrindo, fazendo de nós descoberta coberta de vida!

Ciranda.

2008-09-25T06:20:00.000-07:00

Bom dia, minha senhora.

É hora de se desfazer das cobertas e abrir os olhos.
Daqui, posso dizer que consigo saber mais sobre você do que o espelho. Meus olhos acompanham-te os passos desde muito tempo, tanto que nem te recordas da minha aquisição. Não lembras quem fui, mas eu sei quem tu és. E sei tanto que chego a me surpreender com teus atos tão prevísiveis.
Tu és tão tola, menina. Sempre foi e ouso dizer que sempre serás. Tens esta fisionomia de "não sei o quê" misturado com infância, estes olhos cor-de-lágrima e este corpo pequeno, mirrado. Lembro da primeira vez que me tomaste nos braços e trançaste os meus cabelos, demoraste duas semanas para me levar ao quintal e dar-me um nome, simplesmente por medo. Tu temias estragar a visão que possuía de mim, embora quisesse.
E quando adoeceste a primeira vez, eu estava lá. Quando foi a hora de apagar as tuas luzes, eu também estava lá. Nos caminhos para a escola, nas brigas, nos recreios. Tu me escondias na mochila rosada como quem esconde um tesouro. Lembro da primeira vez que te rejeitaram. Tu me pegaste no teu colo pequeno e em passo acelerado te trancaste no banheiro da escola, chorando. Eu quis te dizer que da vida não se faz desenho, se reage. Quis te sacudir as pontas loiras e te fazer perceber que era preciso abrir as portas, da alma, da defesa. Mas tu permanceste calada e desde então és assim, fria, dona do silêncio, inimiga do acreditar.
O tempo passou e tuas crises pioraram. Por teu querer, virei enfeite da tua estante. Engraçado ser a única coisa (exatamente, coisa) que possui cor de todo o teu quarto. Tuas sombras pintam as paredes, exalam nas roupas, gritam às janelas. E, no meio das covas do teu mundo, meu sorriso estático te mostra as marcas dos anos. Hoje sou a metáfora de tudo o que um dia foi sonho: jogada, esquecida, irônica. Hoje vejo quão falsas eram as cirandas, pois teu amor é vil, é egoísta, é condicional. O anel que tu me deste era vidro e se quebrou. Enquanto meu vestido abrigava tuas lágrimas, eu era útil, porém quando não mais encontravas sossego nos meus cachos, fizeste comigo o que fazes com tudo o que te rodeiam: me deu de beber o teu desprezo. Tua violência, teus gritos, teu sofrimento escondido, só eu os vi. Quando todos quiseram te estender as mãos e tu deste as costas, eu também estava aqui. No primeiro cigarro, na primeira bebida e quando trouxeste ao teu quarto tudo o quanto querias "experimentar", eu também vi. Contemplei cada passo que deste rumo à tua destruição daqui da tua estante, cada fuga que tentaste para encontrar uma razão de continuar.
Eu sou a metáfora de todos os que tu amaste um dia, se é que consegues amar ainda. Tu agrupas os teus amores em estante, para mantê-los distantes da realidade de quem realmente és, por não tolelares a rejeição. Sou a imagem do Deus que tu pintas cruel, mas que em todo o tempo apenas quis te tirar as amarras. Um dia entenderás que o mundo é ciranda cruel, onde precisas embalar os dias e entrar na roda.
Hoje, menina, tu és a boneca e eu sou a vida. Permaneces imóvel diante do mundo, oferecendo tua superficialidade a todos que a comprem, sorrindo a fuga. E te dói ver-me a face, porque tenho cheiro da pureza que querias restaurar. Vamos todos cirandar a tua história, vamos dar a meia volta dos teus dias.
E ontem, quando choravas teus erros, eu quis te atrair a mim, para te lembrar o caminho reto. Não me viste, eu sei, mas tentarei novamente.
"O amor que tu me tinhas era pouco e se acabou", mas eu te sustentarei com o afeto que é desenhado em mim. Este é meu papel, permanecer na estante da tua memória apontando os sonhos esquecidos, a conversão da tua estrada, esperando o teu despertar real e o momento em que removeras de cima de ti o peso do mundo inteiro.
Diga um verso bem bonito, diga adeus e vá se embora!
Bom dia, minha senhora.
É hora de se desfazer das cobertas e abrir os olhos.

Separação

2008-09-19T12:30:00.000-07:00

Cale-se e deixe de besteira,
largue destas manias futéis,
chega destas palavras inúteis,
cansei, sinceramente cansei.

Depois de tanto que te aturei,
dos anos que andei ao teu lado,
da vida que pintei no teu quadro,
enjoei, descaradamente enjoei.

Nossa vida cansativa, meu caro eu,
se dividiu em profundas diferenças,
e para mim, resta apenas o adeus.

Chegou a hora do nosso fim,
cansei, simplesmente cansei,
Preciso me separar de mim.

* Já postei este poema em janeiro deste ano, porém algumas situações do dia de hoje tornaram propícia a repetição. Desculpe a quem já leu, mas meu "eu" precisava ouvir estas palavras novamente.

Raízes.

2008-09-17T05:24:00.000-07:00

"...é o Rio Grande, gauchuda amiga!
de bota e bombacha, tapeando sombreio
dobrando os pelegos tapados de terra
é um quebra costela de atorar ao meio
é o sul mais campeiro que temos na vida
é a nossa porfia de prosear no galpão. "
Luiz Marenco.

Local: Centro de Porto Alegre, defronte ao mercado público.
Grupo: DCTG Querência Celestial.
Na foto: Júnior e eu no destaque, seguidos por Elias e Kerol mais atrás e Pri e Leandro mais a frente.
Sensação: "Ah... meu Rio Grande!"

Terra dos meus amores, berço das minhas raízes! Me dói a alma ver-te tão fraco. Teu povo, amante de tua história, vaguea lembranças de guerras que sujaram-te a face, esquecendo tuas lágrimas. Nesta semana vestem pilchas coloridas e exaltam tuas façanhas, borrando teus feitos ao louvarem a destruição como se fosse vitória.
Lembro quando te conheci. Embora já te marcasse com meus passos, saber-te a história fez-me pisar com mais garra. Tornei-me estampa da tradição dos livros e fazia de mim a chaleira de teu mate, enchendo as ruas com o vapor que fervia de meus lábios. Cresci na garupa do teu tordilho, galopando os dias com a bravura de um laçador. Porém, ao invés de curar-te os males, tomei de tuas armas mais vis e fiz de teu manto de sangue uma venda para meus olhos.
Estive cega por tanto tempo, meu pago! Me pilchei de tuas falhas, do egoísmo que cravou teus campos. E, quando percebi, meu amor tornou-se vão. Tornei-me parte dos que te exaltam com os lábios, mas que com as próprias mãos cavam-te covas.
Mas certo dia alguém abriu meus olhos. Um homem cuja as mãos sangravam tuas dores.
Ele então mostrou-me a tua miséria e pude ver que por mais linda que fosse tua história, teu povo ainda é triste, preso ao orgulho de que podem manter-se por si mesmos. E eu, criada por tua tradição, fiquei confusa. Como, de tão formosa que és, podes esconder tamanha dor? Onde guardas tamanha mágoa que tuas ruas disfarçam em flores? Onde ocultas as lágrimas num povo que sorri andanças? Eu vi, meu sul. Vi tuas amarras prendendo-te os pulsos na história, maçonaria de teus governantes, o preconceito de teus guerreiros, o sangue cobrindo o verde dos teus campos e a dor de tuas perdas. Vi teu espírito fraco, pois os homens se encaminhavam à glória carnal. Vi a mesma lança da chula sendo cravada no teu peito. Vi as esporas do gaúcho ferindo o teu lombo. Ah, chorei por ti!
E então, meu berço, o homem que tirou-me a venda limpou-me os olhos. Observei-o chamar seu nome e desviar de ti os espinhos cravando-os em si. Tu querias ser rei, mas não sabias a coroa que te esperava. O homem tomou-a em seu lugar, não para por glória, mas sim para livrar-te do sangue que agora jorrava daquele corpo. Ele então viu os pregos que feriam teu céu, e tomou-os também. Pelos tiros lançados em prol do orgulho, ele doou as mãos e pelas guerras travadas em prol de tua soberania, ele deu seus pés. E descobri que não era só por ti que fazia, mas que outros povos tomaram rumo semelhantes ao teu. O homem pagou a sentença que era tua e de tantos outros.
É semana farroupilha*, terra minha. Teu povo tortura tua memória com festas que te custaram feridas. Mas não chores, eu conheci o homem que aplacou tua dor. Eu ainda danço como quando me vias guria, com o vestido de chita, as flores no cabelo. Porém não mais para louvar-te as guerras, mas sim para que lembres que não és mais escrava de teu próprio orgulho. Tua história certamente é linda, mas dolorida. Eu hoje danço para que teu povo conheça aquele que livrou tua alma da morte. Sim, tens alma, minha raiz! E por essa alma eu estampo tua memória. Amo-te como filha, não das tuas dores, mas da tua redenção.
Renasce, meu Rio Grande. Acorda, minha Porto Alegre. Minha voz é para cantar teu livramento. Há um homem que chama-te pelo nome. Ele aguarda teu povo para escrever uma nova história, onde teu passado será lembrado como passado e não mais um ornamento de futuro. Ele limpará estas lágrimas que correm de tua bandeira e fará de ti terra de manancial.
Minha mão se estende para que caminhemos juntos. E não desistirei de ver brotar em ti um novo pôr-do-sol.

"Feliz a nação (Estado!) cujo Deus é o Senhor, e o povo que ele escolheu para sua herança." Salmos 33.12

*Semana Farroupilha é uma comemoração típica do Rio Grande do Sul em setembro, cujo objetivo é exaltar os feitos do Estado na Revolução Farroupilha ocorrida de 1835 a 1845. Nesse movimento revolucionário que foi proclamada a república sul-Riograndense. A comemoração tem duração de uma semana, e nela as pessoas costumam vestir as roupas típicas da região, encontraram-se em um acampamento feito especialmente para a ocasião e lembrar a data através de uma chama (chamada chama crioula) que simboliza o orgulho e a vitória gaúcha e é acesa no início da semana, passando por várias partes do Estado e sendo extinta no último dia. Também é mais freqüente nesta época as danças e músicas da cultura gaúcha. Para mais informações clique aqui.

Esquina.

2008-09-09T11:47:00.000-07:00

"Perfume tão esquisito
E de tal suavidade,
Que mesmo desapar'cido
Revive numa saudade!!"
Cantigas leva-as o vento- Florbela.

Quando eu dobrava a esquina dos meus planos, surgiu você em rumo oposto. E, por um tempo, eu caminhei na sua estrada, ainda que você não me visse. Sabe, ver você crescendo em mim era tão mágico, que fui presa fácil. E fiz-me flor para decorar o teu romance.
A primeira vez que a tua música tocou, moço, eu dancei. E as tuas palavras se fecharam de tal forma com as minhas que eu cheguei a acreditar naquela história de completar frases. Era tanto pra dizer, tanto pra criar, que minha poesia se apegou a tuas metáforas. E eu contava as horas para que as borboletas voassem ao nosso redor, como menina.
A primeira vez que a tua voz cantou, moço, eu respondi. Talvez você não tenha escutado. Mas eu tentei olhar pela janela embaçada.
Engraçado, mas eu gostava de falar horas sobre as coisas-como o amor-. Mas moço, eram só palavras. Eu queria era viver o que escrevia além do papel. E quando derramavas tua chuva sobre mim, acredite, eu fugia. Isto porque tua chuva tinha gosto de despedida. Cada conversa, ainda que informal , parecia uma despedida. Eu sabia que teria que voltar ao meu caminho, mas caminhar ao seu lado era tão bom que eu nem mesmo lembrava para onde estava indo.
Sabe, o pouco tempo que sentamos para ver o sol, eu desenhei teu rosto no ar. Fiquei te olhando ajeitar meu cabelo. Tão doce. E a primeira vez que você pensou em sonhar, moço, eu também pensei.
O que você não sabe, é que doeu dar a volta e deixar-te ir. Você pensou que era fuga, mas era meu jeito de deixar em você a parte boa de mim. Mas não esqueço que entre o teu andar e o meu houve uma estrada em comum. E o segredo é que as vezes, quando sento para descansar da caminhada, penso em como teria sido se eu não tivesse retornado. É que foi preciso seguir o rumo que já era meu.
Eu hoje vou dobrar uma nova esquina, moço. Não sei quantas já andaste e nem se estás paralelo a mim, mas sei que outras estradas virão. Aqui, olhando pro nada, desejo que apareçam flores no seu caminho. Não com o perfume das minhas palavras, mas com uma nova estação. Egoísmo é querer que os caminhos se cruzem sempre. E a primeira flor que eu ganhei, moço, foi você quem deu. E eu guardei.
Não duvide das lembranças que eu trago em mim. Delas eu é que sei. E, a cada esquina, vou deixando uma flor cair dos meus pés. São zeladoras do silêncio que guardo em mim.
Se por acaso, moço, algum dia encontrares alguma delas, saiba que já terei pisado a mesma estrada. E elas poderão contar que do romance nem tudo são flores, tem vezes que elas apenas são rastros da memória, guardando caminhos para contar histórias, até mesmo aquelas que, embora desenhadas no ar, não foram vividas.

Aquarela.

2008-09-01T11:51:00.000-07:00

Ah! Deixa eu pintar nossa história, meu amor!
Cor de saudade, de espera, de paz, de puro céu.
Decorar toda sala com os teus sonhos em flor,
perfumando tua rotina com o azul do meu pincel!

Deixa que o rosa do meu rosto seja a tela central
da tua aquarela inteira, dos teus traços, teu andar,
deixe teu amarelo juntar-se a meu azul quase royal,
formando verde vida, verde fruta, verde mar.

Deixa o portão aberto pros sorrisos da aquarela,
e escancara as janelas pras cores que saem de dentro,
Dá-me, meu amor, este teu coração por tela,
que eu vou pintar nossa cor e jogar teus cinzas ao vento.

Deixa eu desenhar o bem querer, a cada dia,
e no teu azul refletir todos os meus traços,
Fazer laranja e vermelha a nossa sintonia
E rodear o teu nariz com o lilás do meu compasso.

Este meu amor é simples, meu bem, entenda
tão somente feito de cores, de vida, de aquarela.
Veja, sou uma tela guardada por encomenda,
deixe-se vir a mim e pinte a cor do teu amor nela!

Perfume.

2008-08-25T12:59:00.000-07:00

Respirar:
do Lat. respirare

v. tr.,
absorver ou expelir o ar por meio da respiração;
inspirar e expirar,

executar a função respiratória;
viver;

fig.,

sentir alívio depois de vencidos certos trabalho dificuldades;

folgar;

exalar;

manifestar-se;

estar impregnado de.

-É quando uma parte de vida não cabe mais na gente e precisa explodir o peito, sair, romper, gritar.
-Estar impregnado de. (si)
-Manifestar-se. (para fora)
-Exalar. (encher)

Eu exalei. E de mim saiu um perfume tão sutil que mal pude sentí-lo, (respirá-lo). Fragância de vida abundante, de paz serena.
Tu estavas ali. E, porque estavas, pude abrir os olhos e inspirar o perfume que exalava de Ti. Deste-me parte do que impregnava em Teu ser. Deste-me de tudo o que havia em ti. O alívio de teu trabalho estava em respirar aromas.
Eu, pó. Tu, estrelas. Manifestou em mim todo um céu. Cuidadosamente, encostate teus joelhos no chão e fitou-me as formas -que eu ainda não tinha-. Estendeste o braço, deixando a mão sujar-se de mim, fechando-me até que que teu rosto e mão estavam frente a frente. Então, respiraste todos os sonhos, juntaste todos os dias e sopraste em mim o vento que exalava, impregnava, se manifestava de ti.
Eu inspirei. E vivi.

Quanto custa a sua mente?

2008-08-19T08:41:00.000-07:00

Aula de Prática de Ensino IV. Faculdade de letras. Objetivo: Inserir os alunos em situações reais do cotidiano escolar, a fim de prepará-lo para trabalhar com seus futuros alunos de forma dinâmica e eficaz, sendo que neste semestre o foco é a produção escrita em sala de aula e a forma de incentivar os alunos a escrever. Tarefa proposta: disserte sobre a mídia, de forma clara e defendendo seus pontos de vista.
Bem, no início achei o assunto "batido" e infinitamente amplo e para ser mais exata, continuo achando... Contudo, cá estou para dissertar a mídia, um pouco contrariada, mas ainda assim precisa das minhas opiniões. Digo "contrariada" porque costumo fugir de dar minha opinião sobre tal tema. Não por ocultá-la, mas simplesmente para não passar uma imagem "preconceituosa" atribuída aos cristãos sobre este assunto., pois geralmente escuto as pessoas falarem que "crente" é contra a televisão, contra as novelas, "contra tudo". Deixo claro que não são contra a televisão, antes a considero um veículo através do qual podemos ter não apenas lazer, como também aprendizado. Sou mesmo é contra vários valores passados por ela, não apenas por causa dos princípios de minha fé, mas por causa dos princípios de todo o ser humano.
Cresci assistindo o canal 7, famosa TV cultura. E agradeço muito a minha mãe por isso. Claro que como toda a pessoa normal assisti novelas e desenhos como o pica-pau, mas é da TV Cultura minhas principais lembranças. Foi com ela que passei tardes de chuva, vendo "Castelo Rá-tim-Bum", "Pandorga", "O mundo de Beackman", etc. Através dela tive meus primeiros contatos com a literatura, música e muitas outras coisas. Um pouco mais velha, pude desfrutar de um curto período de TV por assinatura (na época das Vacas gordas!), onde aprendi minhas primeiras palavras em inglês, explorei o Discovery Channel, os filmes, desenhos e até os programas de reforço escolar (castigo da mãe). Tudo isto fez da "mídia" uma amiga, auxiliar de aprendizado e também do meu lazer. Minha mãe selecionava sim o que eu devia ou não assistir e creio que esta foi a maior diferença.
Porém, quando me deparo com a "mídia" de hoje, vejo o declínio da programação. As pessoas andam tão ocupadas que só querem usufruir de um lado da televisão: o lazer. Ao pesquisar sobre os canais, vejo a predominância de coisas futéis, programas ridículos, repletos de um baixo nível e de padrões imorais. E os programas culturais ou educativos se reduzem a uma hora diária, naquele horário em que todos dormem ou estão longe de casa.
Eu sinceramente gostaria de defender minha antiga amiga TV, porém me falta argumentos para explicar por que as amantes sempre são boas, as mulheres casadas sempre são tristes, os pais sempre estão errados, os vilões acabam se dando bem... Sim, eu me pergunto por que o jornal ocupa apenas 2 horas do dia enquanto as novelas ocupam 6 e por que quando vejo uma criança de 4 anos rebolando seu corpo eu devo aplaudir. Ou quem sabe eu deva vender minha mente? Dar risadas do marido safado que trama várias artimanhas para não ser pêgo pela mulher, da mocinha que finalmente se deixou seduzir pelo galã? Quem sabe eu deva torcer para que a moça, depois de condenada injustamente, se vingue da vilã fazendo-a pagar preço ainda maior? Tudo isto para que no final todas as mulheres fertéis exibam suas barrigas e sorrisos, enquanto eu, rendendo meu tempo, babo em frente ao televisor achando lindo que aquele marido doce finalmente largou a esposa chata e agora está com a ex-prostituta, a mocinha. Ah, por favor...
Concordo que o lazer é importante, mas encha sua casa apenas dele e verá o resultado quando seus filhos quiserem trazer as novelas para dentro de casa. É preciso, antes de qualquer coisa, pensar. Nossos olhos não são latas onde se deposita lixo. Filtre seus olhos, filtre sua mente. Não seja mero telespectador da destruição da sua integridade. Não deixe que seus filhos se tornem amantes de uma vida fictícia.
Termino meu texto dizendo que a TV Cultura ainda existe. Menos assistida do que na época da minha infância, mas ainda está lá. Em um trabalho digno como o dela, eu acredito.

* Meu texto de Prática IV.

____________________________________________________________

Mudando de assuntoooo! Recebi da queridíssima Fê este "prêmio" abaixo! Obrigada! =D

Olhem só a legenda...

"Com o prêmio Dardos se reconhece os valores que cada blogueiro mostra em cada dia em seu empenho por transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais,etc...que em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras."

E possui três regras: 1- aceitar e exibir a imagem. 2- Linkar o blog do qual recebeu o prêmio, 3- Escolher 15 blogs para entregar o prêmio Dardos.
Aí vão as minhas indicações: Jú, Bruna, Iana, Zy, Butiá, Filipe,Amanda,Lucas,Dudi, Mari,Lumanas, Lúcia, Camila, Jaya, Pri.
Muitos outros mereciam, mas hoje o prêmio é todo deles!

Beijos! =)

Triângulo de linhas.

2008-08-15T11:08:00.000-07:00

Em co-autoria com Luis Fernando (rapaz) e Ziggy (garçom).

Um ponto reflete seus traços:

- Garçom, um café com leite com duas colheres de açucar, por favor.

"Homem estranho. Tanto tamanho para tão pouca expressão. Detesto gente com cara de nada.
E ainda chove! Logo hoje! Apenas 09hs da manhã e já é noite em Campinas. Preciso passar na farmácia, não posso esquecer... mas com esta chuva ficará ainda mais difícil.
Deveria ter saído mais cedo. Pegava mais trânsito, mas não estaria na chuva. Aliás, não deveria ter vindo aqui. O café nem é tão bom! Por que vim, afinal?! Eu deveria era fugir deste lugar cheio de lembranças estúpidas. Mas cá estou novamente, lendo as linhas escritas por cafés, cartas e diálogos intermináveis. Lá vem o garçom, finalmente..."

- Obrigado. Por enquanto só isso.

"Sei o que está pensando, idiota. Não, ele não veio, não estás vendo? Raio de lugar! Raio de garçom! Me pergunte dele duma vez, assim vou poder inventar uma mentira qualquer e me livrar das tuas suposições! Ah... Por que eu vim?! Este lugar se tornou um memorial de estradas. Aqui, sinto como se ele pudesse entrar por esta porta a qualquer momento e eu fingir um encontro casual. Talvez pudesse dizer que estou com pressa e que não havia outra opção para tomar um café. Será que convenceria ou estaria escrito em mim que estou aqui para torturar minhas lembranças?
E ainda chove. Chove como naquele dia em que as palavras choraram. Chove lá fora, chove em mim. Sinto aquele mesmo gosto amargo. E por falar nele..."

- Moço, não está bem adoçado. Podes por favor trazer-me o açucar? Obrigado.

"Mais duas colheres. Do jeito que ele gostava. Se eu pudesse falar ainda mais uma vez sobre a doçura que ficou em mim... Eu diria que estes hábitos mudados, estas frases não ditas, estas estradas distantes... Tudo ficou. Ele não ouviria, provavelmente e eu nem deveria dizer. Melhor deixar a vida correr. Uma hora ou outra ele vai encontrar quem adoce o seu café com leite. Quem use das palavras para fazer uma vida.
Ah! Eu falaria menos de mim! Eu choveria menos naqueles olhos... Nem me deixaria voar em narrativas, crescer em gestos! E não estaria aqui, presa em lembranças, na mesma mesa de tantos tecidos trançados e planos forjados. Pensando naquela estação, nas flores... Esta cadeira vazia na minha frente, eu sei porque a olho tanto. É a falta. E não vai mudar.
Este café não sorri mais. Minha vida agora sorri pela metade.
E este lugar, preciso parar de vir aqui... Hoje é a última vez! Dificilmente vou achar janelas como estas, tão limpas. Vejo as ruas da cidade mesmo com o bafo da chuva. Queria era ser como elas, limpa...
Está acalmando. Acho que já posso ir. 09:35, dá tempo de passar na farmácia antes de chegar no escritório."

- Adeus, até amanhã.

Um outro chove as palavras:

"Vai entender porque que essa moça está com essa cara de quem comeu e não gostou. A gente já tem que acordar às 5:00 da manhã, pega um trânsito do diabo e ainda enfrenta chuva, pra ter que chegar aqui e dar de cara com esse bando de burguês mal humorado que nasce com o traseiro virado pra lua. Essa aí deve tá precisando de um macho. Dois dias que ela baixa aqui e nada do namorado aparecer. Então fica aí, com essa tromba, como se a falta de açúcar na vida dela fosse nossa culpa. Ela que é azeda demais! Se fosse filha minha, eu dava logo uns sopapos, pra depois os outros não terem de aturar mal humor de mulher recalcada por causa de homem"

– Pô, garçom, cadê meu misto quente? Eu bato cartão às 11:00, pô. – diz o jovem da mesa 4.

– Só um momento, senhor, que vou ver se já está pronto.

"Mané filho da mãe. Se eu pudesse, metia a mão nesse aí também, mas deixa estar... Hoje as coisas andam bem e não vou esquentar a cabeça por causa de um moleque. Graças a Deus, hoje tá mais tranqüilo; pelo menos pra isso a chuva prestou. É bom que de vez em quando dá pra sentar ali atrás do balcão enquanto cliente não chega. Não tô mais agüentando ficar de pé andando pra lá e pra cá esse tempo todo não. Quando a idade chega, o corpo da gente começa a apitar. É como diz o Timbeca: é a tal da PVC. Porra da Velhice Chegando. Mas fazer o quê, alguém lá em casa tem que pagar as contas."

E outro derrama histórias:

"Por quê? Por que eu sou assim? eu sabia que deveria ter ido. Ela..ela não vai estar lá...eu sei, mas pq então eu insisto em ir? Nesse dia chuvoso, ela disse que queria conversar, mas eu fiquei com medo. Sei que terminou, mas eu queria ter a certeza que não, pelo menos não pra mim, forçar ela a me ligar de novo, ou ligar pra ela, nem que seja pra pedir desculpas. Ah,o café. Esta mesa, por que tenho a sensação de que ela esteve nessa mesa? Sinto o perfume dela... o mesmo daqueles últimos dias... o cheiro é doce,mas é triste, como ela.

- Garçom, por gentileza, me vê um café bem forte, não quero açúcar, preciso acordar de um pesadelo...

"Esse garçom. Eu deveria falar com ele. Sim, ele deve ter atendido ela! Talvez...não, o que ele pode fazer? Dizer “senhor, varias moças vem aqui todas as manhãs”? não me ajudaria em nada isso. Mas...eu queria falar, nem que fosse pra dizer o que eu estou sentindo, desabafar,ele deve saber o que fazer, um monte de gente deve falar com ele sobre isso todos os dias. Não! Ele vai pensar que eu estou bêbado. Melhor não"

- Obrigado, pensando bem, o senhor pode me trazer o açúcar?

"Nossa, essa chuva não pára. E ela deve estar por aí E eu não estou indo atrás dela. Estou aqui, sentado. Então é assim que acaba? Um desencontro num café? Queria não ser tão confuso. Queria pode dizer a ela que a amo, que ela é tudo para mim, que cada dia que passamos juntos foram os melhores que vivi...ah, conhecendo ela bem, vai dizer “você diz isso pra todas!” ou então “por que não demonstrou isso?” Bem típico dela dar aquelas máximas que eu não consigo falar nada... engraçado,o rosto dela fica corado quando ela vai dar uma bronca.

-Obrigado. Eu acho que vou pedir um sanduíche também. Estou com fome.

"Ela dizia que eu como demais. Eu dizia que era ela e nós riamos. Teve um dia que convidamos os amigos para uma festa e a bandeja de brigadeiros “desapareceu” nas mãos dela. Ela ainda fez aquela cara deliciosa, suja de chocolate de “não fui eu” então eu a abracei e a beijei... os sabores se confundiram. Sinto falta daquilo. Outro dia, pra não nos esquecermos um do outro, ela comprou uma corrente. E eu, desastrado, deixei a corrente cair no chão e ir dirreto para esgoto. Pensei que ela se enfureceria, mas riu de mim enquanto eu estava agachado tentando pegar a corrente. E quando um carro veio e me sujou todo de lama ,ela mal pôde se conter. Comprei outra, mas me disse “não é a mesma”. Acho que ela teve medo. De que não fossemos mais os mesmos, como éramos, um para o outro.

_ Não, Garçom! Cancela o pedido do sanduíche! Eu estou de saída, eu preciso encontrar alguém! Aqui está o dinheiro,fica com o troco!

"Não vou deixar! Sei que ela está aí, nessa chuva! E eu vou correr atrás dela! Somos um para o outro, sempre fomos, desde o dia que nos conhecemos. E cada dia eu a amo mais. E não vai terminar assim! Essa chuva, esse vento! Será que era pra ser assim? Parece até que este cenário foi arquitetado...por que sinto que esta chuva tem um pouco das lagrimas dela? Preciso correr, não vai sair da minha vida! Não assim, não agora."

E os pontos se cruzam formando estradas.

Voz e Violão.

2008-08-05T10:52:00.000-07:00

Não pense que a vida passa e ninguém vê. Nem que ela toca e ninguém escuta.
As notas que saem de ti cantam agudos sofridos compostos de graves sorrisos.
Não espere as palmas para prosseguir a canção, mas sim espere que, entre o dedilhar e o prosseguir, nasça o refrão exato do teu momento.
Puxe o banco e acolha o violão sobre teu colo. Percebas o "silêncio musical" que exala. Não se engane ao pensar que o doce cheiro parte dele. Este aroma de vida saí de ti, soprado pelas divinas narinas, composto por tua sina de simplesmente ser. E estes altos e baixos, agudos e graves, estas batidas diversas que escutas são espelho da tua alma, alegrias de teu espírito, reclamações de tuas dores.

Aceite a canção que você é.

A liberdade.

2008-07-31T11:28:00.000-07:00

Só nós soubemos o quanto nossos pés tremeram e o quanto cada frase dançada teve efeito... Não eram só palavras, mas sim uma oração.
Ali, esperando nossa vez, eu vi um filme de toda a montagem daquilo que naquela noite tomaria forma. A busca, a entrega, o entendimento.
E éramos uma só. Um só espírito, um só nervosismo. E o mais importante, um só propósito. Sabíamos o que era preciso passar e o que isto exigia de nós. E sabíamos que não bastava só dançar, era e ainda é preciso viver.

A primeira vez que ouvi a música "Ele vive", estremeci. Era cedo da manhã e na minha rotina eu ia trabalhar com a cabeça debruçada no vidro do ônibus e os fones no ouvido. Cada palavra entrou em mim, não só como uma melodia, mas de uma forma que fui cheia de gratidão diante da consciência do que estava ouvindo. Lembro que gravei as palavras do refrão e ao chegar no trabalho, abri a famosa página google e digitei: "Hoje sou livre, pois Ele vive, Ele vive, Ele reina em mim". Puft! O site me respondeu: Leonardo Gonçalves, "Ele vive". Batalhei em frente ao computador para conseguir baixar a tal música... Comecei a orar sobre a mensagem transmitida por ela e ali nasceu a coreografia, um embrião ainda sem passos traçados. A mensagem era forte, clara e direta: Ministrar a liberdade, não só a que recebemos em Deus, mas a liberdade da opressão, das amarras, do "eu". O que prende a sua vida e te faz querer romper? Pois é justamente aí que queríamos tocar.
Quando falei da idéia para o grupo, tudo tomou forma. Incrível a criatividade que Deus deu para cada uma das meninas... De forma singular elas dão vida aos passos. Agradeço por isso, pois sem elas não seria possível. Começamos a construir o significado de cada movimento, trabalhar juntas... foram muitos ensaios e reuniões para que pudêssemos compreender esta coreografia.
Vieram as cordas. Dançar com as mãos amarradas???? Como?? É, foi difícil. Mas não impossível. Afinal, quantas vezes seguimos nossas vidas com as mãos atadas por coisas que não vemos? Com os olhos vendados por nossa incredulidade? Com a boca presa por nossas próprias amarras?
Era preciso transmitir dor, angústia, desesperança. Era preciso que em nossos passos e em nossas expressões estivesse presente o anseio pela liberdade.
E quando há o encontro entre o "bailarino" e a liberdade, ocorre a descoberta. A liberdade está em Jesus, está na própria vida que vem Dele. Saltos, giros, o desapego dos nós e as cordas jogadas no sentido do público. É a alegria dos pulsos livres, da vida ganhando sentido para dar lugar a uma dança de gratidão, devoção e entrega. Há um teatro dançado no meio simbolizado o sangue de Jesus sendo derramado sobre as mãos daquele que estava cativo, e por fim este é liberto!
Para terminar, a junção do grupo em um só refrão, e o final (a foto), simbolizando a confiança de que a verdadeira liberdade não está em ir onde se quer, mas em prostar a sua vida diante Daquele que a criou.

Gurias, talvez quem olhe veja apenas mais uma coreografia, mas nós sabemos o quanto significou isso em nossas vidas. Nossas orações, nosso trabalho e nosso empenho.
Obrigado a Deus, meu verdadeiro libertador, e obrigado a vocês, amigas fiéis e companheiras de ministério. Cada momento ao lado de vocês é um aprendizado sobre o amor do próprio Deus. Minhas bailarinas favoritas e meus pilares. Vocês ajudam a manter meus sonhos de pé.

E, para os que me lêem e estranham minha linguagem, nem só de literatura se faz uma vida. As cordas que existiam prendendo minhas mãos não foram tiradas por livros ou belas frases, mas sim por aquele que entregou-se por minha liberdade: Jesus.
Neste texto não faço personagens, mas torno-me narradora de mim. E eis o que sou.

Ele Vive (Leonardo Gonçalves)

Hoje é domingo de manhã,
Hoje o sol não quer brilhar
Tudo é solidão...
E elas vêm dizer:de madrugada ressurgiu

Não acredito em ilusões,
O sol da justiça se apagou
O mundo inteiro viu
Os cravos em suas mãos,o seu corpo a sofrer,
Sua morte lá na cruz não consigo entender
E agora este túmulo vazio, esse anjo a questionar
Porque procuro entre os mortos quem vivo está

E hoje sou livre, pois Ele vive
Ele vive, Ele reina em mim
Morte e pecado foi derrotado
E eu sou livre, eu sou livre enfim, de mim

Como Jesus ressuscitou
Da morte eterna para luz
Da agua renasci
E faz sentido servir
Alguém melhor que eu

E hoje sou livre, pois ele vive
Ele vive, Ele reina em mim
E os que descansam no senhor
Quando voltar despertaram
E em sua carne enfim verão a Deus

Hoje sou livre, pois Ele vive
Ele vive, Ele reina em mim
Morte e pecado foi derrotado
E eu sou livre, eu sou livre enfim, de mim

Todos os dias de manhã
Quero renascer...

Distâncias.

2008-07-16T09:06:00.000-07:00

Eu poderia ouvir a tua voz por horas e ainda assim sentiria saudades das palavras que não pudeste me dizer. Aquelas que você guardou entre as vírgulas e depois disfarçou entre versos. E quando pensas esquecê-las, ei-las diante de ti. É a mim que escreve teu punho e em nós que desagua os puros textos.
Não me disseste porque não nos foi dado escolha. E por saberes que não dirás, mas ainda queres falar-me. Por afastares nossos rumos, mas ainda os estreita. E quando deitas tua vida em papel, lá estou eu.
Eu danço nas tuas palavras ao som de tua própria música. Mas sabes que não pertenço aos teus versos, e por saberes mais ainda os compõe. Por mais quiséssemos juntar passos e notas, a afinação do tempo não nos foi dada.
Porque a vida é assim, e você, uma estrada que meus pés não cruzarão. Não leve mal, é tudo uma questão de distâncias.

*História fictícia.

O poeta.

2008-07-03T11:27:00.000-07:00

Lembra dos versos, ó doce poeta?

Lembra das palavras que me deste em segredo?

Recordas quando escreveste meu enredo

e quando desenhaste em mim tuas retas?

Fizeste de mim correnteza incerta,

dando-me sabor, dor, amores,

Circulaste meu rosto em cores

cor de vida, de entrega, cor de ti...

E foi nos teus versos que eu nasci,

Neles que ganhei peito aberto,

minha voz, teu Espírito, céu desperto,

puxando-me do buraco em que caí...

Sonhaste cada estrofe de mim,

moldando um distinto dia-dia,

Com a tinta de Tua supremacia,

Geraste meu início, meio e fim.

E por isso hoje venho a tua morada,

poeta de meus dias, de minhas orações,

Tu, que conheces todas as aflições,

Que sondas os pensamentos e estradas...

Óh Tu! Que tudo sabes dos corações!

Recebe-me em tua casa, ó Eterno!

Abre a porta do Teu reluzente castelo,

Livra-me de meus tão grandes dragões!

Sê o auxílio em meus perigos,

faz-me poema escondido na tua mão,

Deixe-me fugir de toda a tribulação

enquanto faço de Teu ser o meu abrigo.

Me criaste com labirintos diversos,

que nem mesmo eu consigo decifrar,

minhas falhas, minhas linhas a completar,

Artista, pinte em mim claros versos!

Quero na divina caneta confiar,

ela, que faz de meu destino partitura,

alma cantada por frágil criatura,

poema escrito por poeta singular.

O diário de Rute.

2008-06-19T07:38:00.000-07:00

Ngunga pensava, pensava. Todos os adultos eram assim egoístas? Ele, Ngunga, nada
possuía. Não, tinha uma coisa, era essa força dos bracitos. E essa força ele oferecia
aos outros, trabalhando na lavra, para arranjar a comida dos guerrilheiros. O que ele
tinha, oferecia. Era generoso. Mas os adultos? Só pensavam neles. Até mesmo um
chefe do povo, escolhido pelo Movimento para dirigir o povo. Estava certo?

(As aventuras de Ngunga- Pepetela)

Rute não queria crescer. Como Ngunga, achava os adultos maus. Não entendia por que o pai insistia em quebrar as coisas da casa e a mãe gritava tão alto. Lembrava do irmão, que, quando mais novo, era tão gentil e cordial com ela. Porém, agora que entra na adolescência, só a enche de insultos e beliscões, trancando a porta do quarto e sumindo no meio de tantas roupas espalhadas e músicas em alto som, dizendo que já é adulto. Por isso as bonecas são tão boas amigas. Elas nunca crescem, embora envelheçam. Suas feições são sempre singelas e seus hálitos sempre de infância. Rute passava horas penteando os cabelos das amigas, confessando seus medos e contando as histórias que ninguém em sua casa queria ouvir.

Faltavam dois dias para que ela completasse nove anos, mas Rute não estava feliz. Nem mesmo a idéia dos presentes a animava. A mãe não percebia aflição da menina porque estava ocupada demais. Na escola, Rute contemplava seu nome escrito em canetinha verde no mural de aniversariantes, torcendo para que o dia não chegasse. Mas chegou.

Ela olhou a vela laranja em cima do bolo. Todos já tinham cantado parabéns e era a vez dela completar o ritual ao soprar as velas. Lembrou-se do que ouvira certa vez na igreja: "É preciso ser como criança para herdar o reino dos céus". Ora, ela queria o Reino dos céus, queria ser criança, ser adulto parecia complicado demais para a pequena Rute. Ela os via sempre atarefados por causa do tal do dinheiro, e por causa deste intruso diversas vezes não teve o que comer. Havia também a tal da bebida, que fazia tirava seu pai de casa. Ela não sabia o que era, mas a mãe sempre dizia que era culpa da bebida. A menina fechava os olhos quando via o irmão sair escondido de casa, porque se ela falasse, apanhava. E a tal da política? Afinal, era ela quem fazia as pessoas discutirem daquele jeito na televisão? E por que ninguém ajudava ninguém? Lembrou-se de uma vez em que foi com a mãe no supermecado. Foram comprar arroz e bife. Quando Rute olhou para o carrinho ao lado, reparou que este estava cheio, e, questionando a mãe, esta respondeu: "Coisas de adulto". Não, ela não queria soprar a vela. Saiu correndo e trancou-se no quarto, deixando a festa. Diante do espelho, esfregava o batão rosado que a mãe a obrigara a colocar. "Não quero crescer!", gritava diante do espelho.

O pai quase derrubou a porta de tão forte que bateu. Rute abriu e, de forma servil, sentou na cama a olhar para a parede. Ele respirou ofegante e disse:

- Volte já para a festa, ou te levo pelas tranças.

- Não quero.

- Volta agora!

- Não quero!

- Todo mundo está te esperando.

- Não quero, pai.

- Por quê?

- Porque não quero crescer. E ser como vocês.

- Vocês quem?

- Não quero ser como os adultos.

- Ora, deixe de frescura sua ingrata. Tu não sabes o que fala! Precisas é de umas boas palmadas, sua atrevida! Que falta de educação!

Rute apanhou em silêncio. Nenhuma lágrima desceu dos seus olhos. Engoliu a dor e voltou para a festa sem poder sentar-se muito bem, devido ao peso da mão do pai. No fim da festa, os amigos foram embora e ficou apenas os adultos divertindo-se. Falavam mal uns dos outros, olhavam-se de forma estranha. Em cada canto da sala um grupo falava de algo diferente. Rute estava ali, perdida no meio deles. Viu uma cadeira cair e o tio blasfemar contra Deus, seguido pela tia que respondeu com um palavrão. Percebeu que em um dos grupos os homens falavam de algumas mulheres... "Não são todos casados?" pensou ela, mas parecia que não. Do outro lado, falavam do mundo e do presidente... "Não são eles adultos como o presidente?", mas parecia normal falar aquilo; outros falavam da infância, de quando eram crianças... "Então, por que se tornaram assim?" pensava a menina.

Finalmente acabou a festa. Ela foi para o quarto e, tirando de dentro do vestido de uma boneca, trouxe um pequeno diário ao colo. Chorando, escreveu:

"Querido diário,

Hoje, 19 de junho, é meu aniversário. Completei nove anos. Mas eu não queria.

Mamãe disse que estou virando mocinha, o que também não quero.

Se ser adulto é ser tão egoísta, tão mau e tão arrogante, por que preciso me tornar assim?

Estive triste o dia todo, mas ninguém percebeu.

Tive vontade de chorar todo o tempo, mas ninguém falou comigo.

Papai me bateu, mas eu o perdôo. Afinal, ele é adulto.

Mamãe não me deu nenhum abraço, mas também a perdôo.

Sei que vou crescer um dia, pois não posso ser criança para sempre. Até lá, orarei todos os dias para que Deus, o único adulto bom que conheço, tornem os adultos mais crianças.

Com carinho,

Rute."

Seja você uma resposta para a oração de Rute.

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HORA DO MEME!

A Andréia me passou este meme muito fofo!

Três alegrias:

1- Servir a Deus
2- Minha família e amigos
3- Dançar

Três medos:

1- Perder alguém especial.
2- Ter alguma doença muito grave (acho que ninguém quer, né?)
3- Tenho medo de altura! =P

Três objetivos:

1- Casar e ter minha família.
2- Cumprir plenalmente as coisas que Deus colocou e colocará na minha vida.
3- Conseguir meu batalhado diploma e poder lecionar.

Três obsessões atuais:

1- Youtube (rs)
2- Café
3- Leitura (obcessão freqüente)

Três fatos surpreendentes:

1- Virei crente. Entreguei minha vida a Jesus. Surpreendente para quem conhece toda a minha história. E ainda vai ser muito mais!
2- Mesmo odiando matemática, namoro alguém que adora! E é agradável quando ele fala dela!
3- Eu já gabaritei uma prova de física! Acreditem, é surpreendente!

Repasso para: Bruna (Something), Butiá (Paraíso Perdido).

Beijos!

O teu abraço.

2008-06-12T08:31:00.000-07:00

Depois que senti teus braços rodearem minha vida, o adeus tornou-se chegada. E todo aquele breu que me habitava deu lugar ao simples canto do teu andar, composto de passos tão densos, de falas tão ricas, de traços cor-de-sol. Foi ali, no teu abraço, que juntei minha estrada ao rumo dos teus mares, criando assim um só espaço, um só lugar.

E então eu entendi. Antes de você, os outros são só sombras, e não há depois que cale meus olhos como o nosso presente. Eu era saudade de mim, pois sou em ti o completo de meu eu. E todas as palavras que já disse, todos os versos que já fiz, foram deslocados da correta estação. Tu és meu inverno, cheio de abrigos; e eu sou teu minuano, desenhando nossa história nos céus de agosto, levantando folhas de teu caminho, mas ainda assim te seguindo. Só em ti tenho minha perfeita atuação.

Canta para mim, Amor. Faz melodia dos meus dizeres... Pois o "eu te amo" limita e persegue a boca dos amantes, fazendo com que tanto de mim queira se prender em tão pequena expressão. Não mais a quero utilizar. Faz-me vivê-lo de forma pura, de essência sublime, de real porquê. Dança as palavras ao redor do texto, faz ciranda nos olhos de quem decifra, confunde quem te tenta defraudar. E assim deixe-me eternizar o momento do abraço daquele que me deste, para que dali eu possa exalar teu mais rico perfume.

O primeiro vôo.

2008-05-16T13:16:00.000-07:00

No primeiro dia em que Marcela voou, trocou o mundo pelas estrelas falantes, rompeu sua escuridão em asas reluzentes e foi-se rumo ao arco-íris.

Surpreendeu-se ao sentir em seu sangue o vermelho pulsante da vida, o calor estreito do céu e a forma palpável das nuvens nevoando o caminho. Viu que enganara-se até então, pois nuvem não era macia, nuvem era densa, era solidão. Errado estava quem disse que eram singelas gotas de sorrisos temperando o azul.

Marcela calçou o vento, e soprou seus olhos por toda a extensão. Contornou o imenso de seus dias enquanto deixava os pés desenharem traços cor de liberdade. É, cor da liberdade, aquela que ofusca o olhar causando explosão no peito. A cor que forma felicidade quando combinada com o rosa de amor.

Empolgada em explorar o céu, ela também descobriu o universo. Repleto de novos aromas, de novas visões. E conheceu uma música da qual desconhecia a origem, mas que a fazia deixar o corpo leve e a mente tão calma...

Porém, vôou tanto Marcela, que perdeu-se na curva do talvez, deixando o pedaço de uma asa preso em uma estrela. Caiu a moça de volta à terra, e o fez chovendo lágrimas. Perdera a alegria de voar, perdera a música do céu.

Todos as noites sentava em seu jardim, e olhava as estrelas tentando tocá-las, sorvendo saudades, tecendo viagens. Era lá o seu lugar.

Foi quando em uma delas resolveu fechar os olhos. Levantou-se e estendeu as mãos para o céu. E então, surpresa, escutou novamente aquela música. Ela não vinha de cima, mas sim dela mesma. Ela era a origem de sua música. Guiada pela melodia, a moça novamente deixou o corpo soltar-se, ali, envolto em plena satisfação e gozo. Movimentos surgiram dos compassos: um para as estrelas, um para o sol, outro para as nuvens... Por fim, o salto para o azul. E Marcela pode sentir-se, novamente, no céu. Ficou a noite toda entregue aos movimentos de sua sinfonia.

Amanhecida, pôde entender. Não precisava de asas para voar a vida. Marcela descobriu a dança, as asas mais completas que alguém pode ter.

Hora dos selos!

2008-05-12T09:49:00.000-07:00

Genteeee!!

Ando totalmente absorvida nos trabalhos e provas da faculdade e nas atividades da igreja, portanto tenho deixado meu cantinho meio bagunçado e abandonado...
Perdoem-me pelas roupas jogadas no chão, e pelo cheiro de mofo! =/

Prometooooo que assim que assim que as coisas liberarem um pouco, voltarei a postar com freqüência...
Enquanto isso, tenho estudado muito e ensaiado bastante...

Quem mora em Porto Alegre, compareça dia 06/06 no Encontro de Artes em minha igreja (Alberto Silva, 580). Estamos preparando uma coreografia linda para o dia!

Bem, hora de compartilhar selos!!!!

Ganhei este selo lindooo da Maria Fernanda do P.S (Obrigada, flor!). Eu o dedico para 7 florzinhas que eu amo ler!!

1- A Brú, é claro, do Something.
2- Jú Caribé, do Quintal de Cores.
3- Jaya, do Deixa eu brincare de ser feliz?.
4- A bailarina Lúcia! Da Cena 7.
5- E Camila, do Pés descalços.
6- Relatos de uma guerra pessoal, da Andréia.
7- Dominique, do Dominus.

Bem, tenho mais dois selos para dar, mas vou deixar para a próxima postagem! Hoje foi a vez das mulheres!

Beijos a todos! E que Deus os abençõe!

Na estrada.

2008-04-28T13:30:00.000-07:00

Se diante de mim a estrada se alongar

e os pés cansados quiserem retroceder,

não deixarei que me vença a estrada,

mas farei do vento pés a reviver.

Se sob minha cabeça o sol fizer moradia

e meu corpo tão doído quiser desistir,

Não deixarei que me vença o sol,

mas farei dos sonhos sombra a me cobrir.

Se em meu caminho o tempo escurecer

e a chuva vier perturbar-me a visão,

não deixarei vencer-me pela chuva,

mas farei dos meus olhos o coração.

Não mais hesitarei na caminhada,

não mais irei sentir-me tão incapaz,

sigo, pequeno traço na estrada,

mas que caminha, sem olhar para trás.

PS: Gente, obrigada pelos comentários e pela compreensão nesta fase "ocupada" em que estou. Se puderem (e quiserem!) votem no meu texto Pas[z] de Deux[s] que está concorrendo no Entre Vistas como melhor texto do mês. Beijosssss!!

Temporiariamente fora da área de serviço...

2008-04-23T12:00:00.001-07:00

Bem, já peço desculpas antecipadas a todos os meus amigos blogueiros por uma ausência temporária de postagens...

É que está chegando o fim do semestre na faculdade, e com ele as muitas provas e trabalhos!!
Me esforçarei para manter textos atualizados aqui, porém, caso eu falhe, é porque fui abduzida por uma nave de 158m, branca como a minha professora de Português III, exigente como a de Introdução a história da literatura Ocidental, colorida como a professora de Prática III e ainda complexa como minha professora de Literatura Portuguesa.

Os seres que estarão na direção serão Gil Vicente e Pe. Antônio Vieira (de mãos dadas, como o ensaio que tenho que escrever sobre Mercantilismo e fé), quem cuidará da porta será Eça de Queiroz e seu padre Amaro, mas ele dividirá com Garret, e as paredes possuirão análises sintáticas pintadas em caneta vermelha (aquela que não se pode marcar a redação dos alunos, lembra?). A nave ainda virá carregada pelos cavalos de Aquiles, o grande guerreiro da Ilíada, mas não se pode esquecer que na parte de trás virá Orestes (este mesmo, o filho de Agamemnon), ele virá dançando e comemorando por Apolo o ter salvo da morte. Por falar em Apolo, toda a caravana de Zeus vem dentro da nave, cada um com sua camiseta escrita: "O Olimpo é o nosso lar", enquanto Vasco da Gama narra a história do seu Portugal para Menelau, que só pensa em se vingar de Páris... (misturança de livros!). Ah, antes que eu esqueça, a cada quinze minutos todos eles cantarão em uma só voz: "Hécuba, Hécuba, faça a monografia da Hécuba!"

Perdoem-me esta confusão em forma de texto, se eu não pirar, volto para contar a viagem...rs

PS: Deus abençõe a todos, continuarei comentando os textos de vocês sempre que entrar! Beijos!

A Sina dos Pampas.

2008-04-17T12:34:00.000-07:00

"E aqui estou eu meu gaudério
em tempos de guerra e paz
sou aquela que te espera
sem saber se tu virás..."
(Mulher Pampiana, Odilon Ramos)

Colocou a água na chaleira, cevou o mate, arrumou os pelegos em um canto da sala e correu para o quarto. Chegara a hora mais esperada do dia. Destrançou os cabelos delicadamente, fio por fio, deixando os cachos caírem até a pequena cintura. Sobre a saia bordada em esperas, as fitas formavam um caracol, desenrolando-se do emaranhado sublime que desfazia o trançar.
Da janela via o sol partir lentamente, trazendo a noite para brincar no pago. Ela então olhava ao redor de seu mundo, procurando algum detalhe que talvez tivesse escapado de seus olhos ao longo do dia. Tudo devia estar em ordem. Viu os peões de longe, esquentando o fogo ao som da gaita chorosa, defronte ao galpão onde guardavam o charque. Viu os cavalos em suas celas, as encilhas em seus lugares e o gado todo qüieto. Ao seu redor, a casa respirava saudade. Caminhou até a cozinha, serviu o mate e o deixou sobre a mesa.
Não contendo mais o trotear de emoções dentro de si, foi até a frente da casa. Lá, olhando para a estrada em meio ao campo, deliciava-se com a ideía do que veria ali. Estava breve o reencontro, estava perto o que dava sentido a tudo. Logo ele iria surgir, como uma luz a iluminar a alma, como o minuano a soprar as flores. Logo a paz retornaria.
Foi quando avistou o zaino de patas brancas, e, sobre ele, um gaúcho galopando rumo à tapera. Tudo nela agitou-se, não podia conter as mãos, era o seu peão que cortava o campo á cavalo, o seu porto, o seu chão.
O gaúcho ofegava distâncias, e corria a estrada como quem corre o tempo. Ao chegar perto da prenda, afrouxou as rédeas, desceu do cavalo e tirou o chapéu. Toda a rigidez que ele demonstrava amoleceu diante da prenda. Os olhos tornaram-se tenros, o falar mais doce.
Se, com todas as minhas pobres palavras, eu tentasse descrever a cena tal como ela sucedeu, temo que seria vão. Deixo agora que o leitor contemple um abraço demorado, onde os pés da moça perderam o chão, e seu corpo delicado sumiu por entre os braços do homem que elegera. O peão então sentiu o cheiro daqueles cabelos, que tanto o fizera penar de saudade em meio as pelejas por onde andou. Era sua prenda, sua dama, a razão pela qual voltara.
Ao chegarem na casa, ele tira as botas cansadas de chão batido, troca a bombacha que chorava revoluções, tira o lenço vermelho das sangrias. Toma o mate feito pela mão da amada, o mate com gosto de lar, com gosto de vida.
Ali, enquanto a gaita dança chamamés, os dois permanecem a contemplar o céu. E o peão esquece todas as lutas ao contemplar aquele cabelo vistoso, a pele macia, os olhos cor de mar. Nem mesmo todas as revoluções valiam a paz de estar no seu rancho e ter aquela prenda consigo.
Enfim, fecham a casa. E o gaúcho, em seu íntimo, fecha o mundo para que, pelo menos naquela noite, as armas dêem lugar aos encantos da esposa.
Ele sabe que partirá novamente, pois esta é a sina do gaúcho. Mas, enquanto o amanhã não chega, deixemos os dois a tecer nova espera, com fios de ternura para o bordar daquela mão pequena da morena, que tece um manto de saudade para cobrir o leito dos dias quando estiver novamente só.

PS: Visite o Jardim!

Vergonha.

2008-04-16T06:11:00.000-07:00

Vergonha não é ter na pele o suor da trabalho, mas sim saber que lá em cima, no pedestal da hierarquia burguesa, poucos comem com o suor de muitos. Vergonha é viver em um país fraco de si, vendido à conceitos escravos, disfarçado em uma falsa liberdade. É ter ruas cheias de futuros a brincar e deixar que estes se percam. É ter que caminhar todo o dia como se fosse o último, não por lazer, mas porque realmente pode ser o último.

Vergonha é ver escorrer sangue dos jornais e saber que, naquela manhã, famílias terão cadeiras vazias na mesa. É ter um povo de eleitores fracos, que aceitam a vida apresentada por uma caixa preta onde toda a amante é mocinha, o marido é rude, os filhos são rebeldes e tudo que você é, é e pronto.

Vergonha é ter uma geração de crianças precoces, porém não na educação e muito menos no entendimento, mas sim na sexualidade e maturidade de malícia. Uma geração que cresce trocando livros por funck, e aprendendo a dar duplo sentido as frases para poder ter respeito entre os demais.

Vergonha é ter políticos em camadas, daqueles que só se conhece o interior depois de descoberta suas fraudes. Que não possuem o mínimo temor em tomar o que não é seu.

Vergonha é ter que descer correndo do ônibus antes que tomem os teus pertences. É ter uma polícia tão débil, tão falha. É existirem pessoas que estupram, espancam, jogam crianças das janelas. É ter que ver tudo isto enquanto se janta na sala.

Vergonha é o homem vender o cérebro por tão pouco. Vender os príncipios, a moral. E não adianta dizer que ele é corrupto por natureza, pois esta é uma das maiores desculpas de quem compra e vende no comércio do dia-dia. A natureza do homem está em Deus, por ele que fomos criados, logo, desconheço de onde vem tanta ignorância...

Não se perde a vida no momento que se morre, mas no Jarmomento em que nos deixamos vender.

PS: Visite também o Jardim!

Conselhos.

2008-04-14T12:33:00.000-07:00

Não chore menina.

Não quero ver as lágrimas no teu rosto tão pueril. Foste criada rocha, foste criada amor. Só não chores... ainda que doa a alma, que os pés se cansem, que tudo na volta seja escuro sem paz. Lembre que o coração é criança arisca, serelepe, ingênua. Não o culpes por causar tanta dor, mas entenda que ele é dado a acessos infantis.

Apenas acalme a euforia de tua alma, e não deixe as luzes desviarem teu foco.

Tempos atrás eras menina entregue a sorrisos, entre as bonecas dos sonhos, entre as cirandas da infância. Agora, sentes a lágrima rasgar a face, explodir o peito, inflamar os olhos. Nem sequer perdeste a pureza de teu castelo, e já o vês ruir. A vida te puxou pela mão, cirandeando o amor com teu vestido florido sem nem mesmo arrancar a boneca de tuas mãos.

Não chore menina. Não haverá festas daqui por diante. O bolo enfeitado, o colorido da sala, todos eles fugiram durante teu crescer. Percebas que o mundo já não é mais o teu mundo, e o vento que sopra já não apenas te embala, ele agora é contrário, ele agora é dor. A chuva, tua amiga de rodopios, tornou-se tempestade, e o sol, teu cavalheiro, agora queima teu chão.

Foste vítima da astúcia do coração. Creste no vão, na fábula. Agora vês que ele é laço sem volta, roubou tuas sandálias, rasgou seus desenhos, calou suas canções...

Porém, não chores. O coração nunca cresce, é sempre o mesmo. Passa-se o tempo e ele cai nas mesmas ilusões. Cabe a ti, menina crescida, dominar a criança que palpita em teu peito. Não o sacies sempre, ou ele te seduzirá. Não o escutes ainda, ou te fará sentar e com ele projetar cidades. Entenda que ele é sonhador por natureza, é insensato, é vunerável.

Sei o quanto é complicado calçar o amor quando ainda se tem pés tão pequenos. Por isso te dou minha mão, para que te apois no teu andar e firme teus passos sem tombos. E creia que existe alguém capaz de sarar as tuas lágrimas.

Ainda que os brigadeiros cessem, há um mundo novo esperando teu colorir. Pegue o papel e escreva um novo caminho, desenhe novas paisagens, sonhe uma nova canção. Entregue teu coração para Aquele que o fez, e este o acalmará.

E de todas as tempestades que ainda virão, terás paz.

Não chores menina, agora és moça, és mulher. Ainda que a dor persista, é preciso levantar. Desabroche o sorriso em meio a dor. Pois estes sorrisos -aqueles dados na tristeza- costumam ser os mais verdadeiros. Exale o perfume de tua nova existência, cresça as cores de tua alma.

Entregue as lágrimas e deixe o coração acalmar. Ele grita, mas depois se aqüieta.

Todo mundo já chorou por amor, bem-vinda.

Dá-me, filho meu, o teu coração, e os teus olhos observem os meus caminhos (Provérbio 23:26).

Conjuro-vos, ó filhas de Jerusalém, que não acordeis nem desperteis o amor, até que ele o queira. (Cantares 8:4)

Você e o SEU romantismo.

2008-04-10T05:33:00.000-07:00

E é pelo jeito que seguras minha mão, é por cada detalhe, é por cada dia.

É pelas vezes em que tenho minhas crises e tu acalmas minhas tempestades com a doçura do teu tempo bom.

E quando carregas minha bolsa alegando o peso, ah! O coração amolece em olhares e transborda em sorrisos.

E quando tu sais correndo ao meio-dia apenas para trazer-me um sanduíche, e não deixar que eu fique sem almoço, creia que me vale mais que qualquer jantar sob a luz de velas. Também é pelas vezes em que intregras meu mundo, festas em família, e te esforças para ser aquilo que já és: totalmente agradável.

É pelas vezes em que retorno do ballet frustada comigo, e tu tentas consolar-me com a tua tranqüilidade e persuadir-me ao dizer: "- Minha bailarina, calma, este domingo nós vamos treinar. Eu te ajudo." (Ainda que nunca tenhas dançado).

É pelas vezes em que queres fazer o nosso dia, em que comes comigo o Quarteirão com queijo dizendo que eu nunca vou engordar... E que ainda que isto acontecesse, achas que estou tão magrinha..."pode engordar um pouquinho, amor!"

É pelas vezes em que alugas o filme que eu gosto, que me escreve as palavras que preciso...

É por me fazeres assim, tão feliz.

É porque teus mais belos elogios são bem naqueles dias em que nem mesmo quero sair de casa.

É pela segurança com que me repreendes quando erro, pela paciência que tens quando eu demoro a admitir isto. É pela forma dócil com que entras nos assuntos mais polêmicos, acalmando o vulcão em mim quando dizes: "Vamos conversar."

É porque acreditas em mim, até mesmo quando nem eu acredito. Sempre a sua voz está lá, me encorajando: "Vai, minha bailarina", "minha literária", "minha professora".

É pelo abraçado demorado, por sustentares minhas lágrimas no teu ombro.

É por caminhares comigo lado a lado, por sonhares os meus sonhos, por me permitires sonhar os teus.

É por puxares a cadeira para perto de ti, e com o olhar mais tenro me dizer: "Senta aqui pertinho, Ká."

É porque o mundo some quando fazes carinho nos meus cabelos e, por mais incrível que seja, me dizes que gosta deles no penteado que eu mais estranho.

É porque, mesmo sem escrever versos, és capaz de buscar os mais belos apenas para que eu amanheça com um poema na caixa de e-mail.

É porque te ris das falhas que eu me condeno, é porque não reparas minhas tolices, meus acidentes na cozinha, minhas besteiras...

É porque, mesmo sendo fã dos números, me ajudas nas monografias de literatura da faculdade.

É pela valorização diária. Pela dedicação, por não desistires de mim.

É pela história que escrevemos com o mesmo punho. É por Deus ter te feito assim, como és, e ter te colocado em meu caminho.

É por tudo isso, e por todas as coisas que ainda descobrirei, que posso dizer que te amo.

Um amor puro, feito não de sonhos românticos e idealizações distantes, mas de detalhes diários, de vida, de demontrações. Seu romantismo não é feito de palavras, de textos inverossímeis, mas sim de atitudes, de sinceridade no olhar.

Me aceitas como eu sou, e ainda me desafias a ser melhor. E quando dizes: "Você consegue mudar meu humor", saibas que não quero apenas mudar isto, mas sim os teus dias.

Quero estar em cada um deles para que nunca esqueças o quanto me fazes bem. Quero viver nossa trajetória te dando de mim nada menos que o todo.

Por gratidão ao que és em minha vida escrevi este texto desprovido de uma "forma poética". Deixei que as palavras apenas viessem, e lembrei de alguns dos vários pontos que me fazem ter a certeza de que Deus pôs em você tudo o que eu poderia querer. E que eu quero uma vida inteira para te fazer sentir pelo menos um pouco do bem que me fazes.

E se isso não é o amor, então o que é?

* E todo este nevoeiro vai passar, amor.

* Brú, Landon é um é pé rapado!

Uma perfeita união.

2008-04-08T13:06:00.000-07:00

Em uma certa noite, um homem afetado pela bebida cambaleava passos pela rua. Estava depressivo, irritado com sua vida. Ele simplesmente não entendia a razão de estar ali, no mundo.

Rodeou mais passos, parando em uma ponte. Foi então que pensou:

- Não vejo saída, vou me jogar daqui.

Quando estava prestes a fazer o ato, surge uma mulher que caminhava pela mesma rua e grita:

- Não faça isso! Pare, em nome de Jesus! A sua vida é preciosa!

O bêbado então, achando ter sido tomado por algum delírio, coçou a cabeça procurando de onde vinha a voz. Percebeu uma pequena mulher, com uma longa saia, coque e um livro debaixo do braço.

- Não faça isso, rapaz. Jesus pagou um preço tão grande por você!

O homem tentou ignorar a voz, e ao ameaçar se jogar novamente, surge uma moça do lado inverso da rua.

- Não! Pare! Não se jogue!

Confuso, ele então responde as duas:

- Ok... o que vocês querem? Ninguém pode nem se jogar da ponte em paz?

A moça da esquerda, que recém chegara, responde com fobia:

- Jesus deu sua vida por você, não faça isso!

A moça da direita então, concorda:

- Isto mesmo. Entregue sua vida para Jesus!

Ele então, mais zonzo ainda, vira-se para elas:

- E o que eu devo fazer?

Neste momento, começa um debate político diante dos olhos do bêbado. Para acompanharmos tais ações, identificarei a moça da direita como moça 1, e a da esquerda, moça 2. Assim, caro leitor, evitaremos uma grande confusão em nossas mentes como aconteceu com a do bêbado.

Moça 1: Ora, venha para minha igreja!

Moça 2: Não, não, para a dela não! Venha para a minha igreja!

Moça 1: Não se engane, não se engane! Esta igreja é cheia de falsas doutrinas!

Moça 1: Ora, Deus... Veja você mesmo as vestes desta moça, rapaz! É perdida! Este caminho é de morte!

*Nesta hora surgem os textos fora do contexto*

Imagine junto comigo um pobre bêbado tentando acompanhar o diálogo...

Moça 2: Rapaz, cuidado com os lobos em pele de cordeiro...

Moça 1: Rapaz, cuidado com os falsos profetas...

Moça 2: A sua igreja prega um falso evangelho da prosperidade!

Moça 1: Haha! A sua igreja então, permite que mulheres ensinem!

O bêbado então diz:

- Mulheres? Opa! Quero aprender com as mulheres da igreja dela ali, ó...

Apesar que um dinheirinho não faz mal...

Mas olha, perdi minha mulher, meu emprego... Não tem mais salvação (toma mais um gole), eu vou me jogar!!!

- NÃOOOOO! (Gritam elas em conjunto)

Moça 1: Venha para minha igreja e você recuperará tudo!

Moça 2: Venha para a minha e tudo será restituído em dobro!

Moça 1: Só a minha igreja é cheia do espírito..

Moça 2: Que nada... Esta sua igreja cheia de falsas doutrinas, desvia-se da verdade, não segue os mandamentos!

Moça 1: Não mesmo! Nossa igreja segue a verdade absoluta de Deus, e a sua igreja que ouve louvores de grupos de falsa doutrina!

Moça 2: Nos pregamos a verdade! E denunciaremos vocês onde fomos!

Moça 1: Não, nós denunciaremos o pecado de vocês onde estivermos!

Moça 2: Nunca aceitaremos a mentira que vocês pregam! Nossa boca só pronunciará a verdade, vamos defender o evangelho!

Moça 1: Falso evangelho! Falso evangelho! Deus tenha misericórdia de vocês! Não são filhos, são bastardos!

Moça 2: Isto que dá interpretar textos errados, ler a bíblia por pedaços...

O bêbado, tremendamente assutado, diz:

- Eu é que não quero este Jesus, ser crente pra quê? Pra bate-boca? Nem os próprios crentes se entendem, eu é que não quero isto pra mim. Vou é me mandar daqui. (Se joga da ponte)

As moças então fazem silêncio, espantadas com o que vêem.

Moça 1: Ah, ele não devia ser um escolhido.

Moça 2: Bem, mas você é testemunha de que falamos da verdade para ele, não é?

Moça 1: Sim, sim. Ele teve sua chance.

Saem as duas, uma por cada lado da rua.

"Não rogo somente por estes, mas também por aqueles que vierem a crer em mim, por intermédio da sua palavra; a fim de que todos sejam um; e como és tu, ó Pai, em mim e eu em ti, também sejam eles em nós; para que o mundo creia que tu me enviaste." (João 17:20-21)

"...completai a minha alegria, de modo que penseis a mesma cousa, tenhais o mesmo amor, sejais unidos de alma, tendo o mesmo sentimento. Nada façais por partidarismo ou vanglória, mas por humildade, considerando cada um os outros superiores a si mesmo. Não tenha cada um em vista o que é propriamente seu, senão também cada qual o que é dos outros." (Filipenses 2:2-4)

"Rogo-vos, irmãos, pelo nome de nosso Senhor Jesus Cristo, que faleis todos a mesma cousa e que não haja entre vós divisões; antes, sejais inteiramente unidos, na mesma disposição mental e no mesmo parecer." (1 Coríntios 1:10).

Eu ainda sonho com o dia em que a igreja de Cristo será uma só, e sei que ele vai chegar. O dia em que seremos a grande família de Deus, como Ele sempre quis. O dia em que não iremos perder tempo discutindo diferenças, mas uniremos forças para que mais vidas sejam salvas.

O dia em que antes de criticar alguém, cada um de nós será tomado por uma das coisas que eu mais admiro: Respeito.

Deus abençõe a todos!

Vi este texto como peça de teatro certa vez, e resolvi adaptar.

Pas[z] de Deux[s].

2008-03-28T10:24:00.000-07:00

E tem vezes em que meus pés parecem perder o chão. Não como um salto do qual sei o certo retorno, mas como um vento brusco que leva as folhas com tal velocidade que os olhos mal acompanham. É quando as sapatilhas já não sustentam os dedos cansados e a música parece enfraquecer suas notas.

Sim, eu sei a dança que queria fazer. Queria por a alma nos pés, a vida nos giros, meu mundo em canção... Mas são nestas horas, quando o silêncio é a platéia, que só me resta refugiar-me nos bastidores de mim.

Olho o palco sem luz no qual meus sonhos querem bailar. Queria eu ter forças para que as pernas sustentassem o corpo, assim apenas deixar-me-ia conduzir. Mas não, estou aqui, no camarim do qual fujo dos espelhos. Não há maquiagem, nem mesmo enfeites, há apenas meu rosto cansado e a minha covardia que sufoca a sala. Não tenho coragem, não tenho força.

Nestes momentos surge em mim uma dança triste: É a minha alma chorando passos. Por favor entenda, a dança é refúgio, não posso conter minhas lágrimas. Deixe-me com meu silêncio, pois a solidão dói uma dor tão grande que eu preciso dançá-la. Deixe-me.

Sei que me vês, daí, desta pequena janela onde contemplas o palco. Vês a tristeza que envolve-me agora. Sabes como eu queria poder sair daqui, mas há no caminho feridas abertas, e não tenho forças para atravessar. Por isso o choro coreografado, o peito tão aberto... Percebes como fico entregue à erupção que sai de mim?

Não me olhes assim, pois não suporto teu olhar, não agora. Sei que me querias flor altiva, campo fechado, olhar sincero. Mas tudo que tenho são mãos vazias. Fiz-me bailarina que ao fechar caixa cessa a vida. Tudo o que tenho é dor.

Por que vens até mim? Não te posso encarar, não assim. Queria eu ter brilho nos olhos, coração puro, passos perfeitos... assim te receberia e juntos formaríamos um belo pas de deux. Nem mesmo consigo te recepcionar com Fouettés, há em minhas pernas o peso dos meus complexos, há em meu corpo o peso de uma vida. Recebo-te com minha cara limpa, longe dos holofotes.

Estendes tua mão para mim... É um convite? Como pode minha tristeza fazer dueto com a tua luz? Como posso negar-te uma dança, sendo tu quem és? Deixo-me envolver em teus cuidados, sinto tuas mãos em minha cintura, sim, tu me carregas acima das minhas feridas, pelo caminho que antes eu não podia seguir. Ao colocar-me no chão, faz-me piruetar minhas angústias segurando-me com leveza...

Vejo que me direcionas para o palco, e estranhamente não temo. Vamos até ele duetando passos e sorrisos. Entrego-me a teu dominio e tu me rodas no ar, enquanto os pesos deixam minhas pernas e meu corpo se revigora. Sim, dançamos... E as luzes se acendem, a platéia se enche, a música toca, todos para nos ver dançar. Em ti sou fortaleza, sou pássaro livre, sou vida que dança para a alma cantar... Me deixas solar sob o cuidado de teus olhos, e meus pés sustentam com leveza o espírito que agora regojiza paz... Quanto te vejo, tudo em mim explode em cores, e viro arco-íris em teus braços. Tu silencias minh'alma, e eu, em paz, danço alegria.

Devagar te vais, de volta à tua janela. Fico então no palco da vida, pisando os temores, confiando em tua vigilância.

Vejas-me agora, sou rio a transbordar. Recebas com teus olhos o presente que te dou, uma dança de gratidão. Grata sou por teu olhar atento, ajuda constante, amor sem medidas... Percebes a coreografia que me deste? É a minha alma sorrindo passos a ti, meu Deus.

Escrevendo silêncio.

2008-03-26T06:47:00.000-07:00

Quero escrever-te o silêncio gritante

de minhas palavras ainda não escritas,

de minhas desculpas ainda não ditas

e suas pobrezas tão suplicantes.

Perdoe-me os dizeres errantes

e a carência de sentido na ortografia,

falta-me habilidade ou ousadia,

falta-me o quê que torne brilhante.

De certo não desperto nenhum céu,

nem mesmo espalmo almas de amantes,

escrevo apenas silêncio no papel.

Mas faço com que comas sem levante

palavras que não te descem como mel,

mas que te gritam, ainda que distantes.

Coisas que eu precisava te dizer.

2008-03-25T11:15:00.000-07:00

Olá,

Sei que faz tempo que não nos falamos, e que este tempo criou distâncias, abismos, estradas.

Enquanto tudo passava, eu guardei perguntas não respondidas e lágrimas não choradas.

São tantas as coisas a dizer, que parte delas eu perdi com os anos. Mas o principal ficou, cravado em buracos incansáveis, disfarçados com falsos sorrisos.

Sei qual sua principal pergunta. Relaxe as mãos no papel, pois não tenho raiva de você. Confesso que por muitos anos tive, mas hoje não mais. Porém a revolta que senti era apenas um sinal da falta que sentia. Isto mesmo, revolta. Cada vez que eu soprava uma vela eu não via seu rosto entre os demais, algo dentro de mim se remexia de forma brusca, dolorosa, solitária.

Não pense que não me culpei. Foram várias as vezes que olhava suas roupas no armário imaginando que, se eu tivesse agarrado suas pernas naquele dia pedindo que ficasse, tudo poderia ser diferente. Não pense que foi fácil tentar entender os porquês.

Fiquei aqui agostos contínuos tentando ouvir seu barulho no portão; com um telefone chamando, sem resposta.

Tens noção de quantas vezes escrevi uma carta sem destino? Podes imaginar como dói saber que não atendes por não ter coragem de enfrentar a vida não-vivida que aqui deixaste?

Diversas vezes fui dormir sentindo aquele nó na garganta. Eu não podia chorar, por mais que quisesse. Havia alguém dormindo ao meu lado, uma mulher mais forte que eu, que estava ali, tentando fazer com que eu esquecesse de teu desleixo. A luta dela em fazer-me crescer tirava-me a coragem de chorar. E o choro guardado é pior que o chorado, pois torna-se lança constante no peito. E eu guardei as lágrimas, num canto só seu em mim.

Não pense que não as quis derramar, mas elas tornaram-se fortes. E eu ainda não as conseguia vencer.

Se me visses hoje, eu temeria não ser reconhecida. Trago traços daquela menina risonha, porém não sei quantas lembranças guardas. Deixaste uma menina, encontrarás uma mulher. Ainda não completa, mas em parte já formada. Isto mesmo, não me viste crescer. Suas recordações sobre mim não passam meus 9 anos, embora eu tivesse 11 a última vez que me viste.

Não viste meus boletins esforçados, nem mesmo foste ver minhas primeiras danças. Não estavas lá quando fiquei mais doente e precisei de cuidados. Não viste quando chegava irritada da escola, nem mesmo sentaste comigo para explicar-me da vida. Não me tiveste ao teu lado te pedindo para espantar meus terrores noturnos. Não conheceste minhas crises, nem mesmo presenciaste meus tombos. Não conheceste meu primeiro namorado, não viste minha formatura, aliais, nenhuma delas. Não descobriu comigo o meu nome na lista de aprovados do vestibular.

Foram momentos que formaram quem sou, mas não pense que não lembrei de você. Embora sejam muitos, eu guardo com ternura os poucos que tivemos. Sim, eu lembro das ondas que me fazias saltar, do leite morno pela manhã. Eu lembro de tudo.

Amadureci, e com os anos passou a revolta e ficou a saudade. Não, não tenho raiva, tenho amor.

Amor guardado por cada ano. Não te condeno pela falta de coragem em enfrentar a vida e nem pela imaturidade de teus atos. Não te condeno por colocar na bebida tuas forças e nas mulheres teus prazeres. Eu te perdoo. E saiba que as lágrimas guardadas hoje são derramadas diante de Deus, que as recolhe em Seu odre. Ele, com sua ternura de pai, restaurou em mim a tua imagem. E hoje eu sei que não tens mais o mesmo rosto, mas ainda tens o mesmo coração. E, nas poucas vezes que me ligas, e sinto na tua voz um traço de afeição, fico entregue ao sonho do reencontro. Porém, quando te somes como agora, sou tomada de um temor e tristeza por teu silêncio.

E volto a ter os sonhos de menina, nos quais te via chegando em minha porta.

Eu precisava desabafar.

Não te vás de mim.

2008-03-25T09:34:00.000-07:00

Dádiva minha, porto em que ancoro,
Fiz de teus braços a canção de meus dias,
dancei-a em passos que não sabias,
embalada pelo adeus que ignoro.

Se te vais, ainda que por um instante,
tira de mim tudo o que adoro,
deixa silêncios em que não moro,
Palavras, e nada mais adiante.

Não te vás de mim, nem mais um dia,
Pois este seria o mais agoniante
de todos aqueles que te precisaria.

Mas fique para que meu peito cante,
e torna-me-ei tua suave moradia,
somente para nunca te ter distante.

(Sim, este é para você.)

Para os comentários na postagem "Yoñlu".

2008-03-14T10:07:00.000-07:00

Olá..

Primeiramente, gostaria de agradecer pelos tantos comentários na postagem de Yoñlu. Obrigado por divulgarem suas opiniões aqui, sintam-se a vontade sempre.

Quanto a tudo que foi escrito, por mais que tentemos entender a morte ainda é algo que o homem desconhece explicação, e torna mais difícil ainda quando o próprio homem a provoca.
Me entristeci com alguns comentários, e até pensei em excluí-los, porém acho que no momento em que usei deste espaço- um blog público- para falar do assunto, devo respeitar o que é comentado.

Não nos cabe definir as intenções do garoto a suicidar-se. Isto que é o centro da questão. Não concordo com alguns que disseram que este foi um feito para chamar atenção ou fruto de um mimo, porém respeito.

O objetivo de minha postagem foi mostrar a todos quem era Vinícius, um grande artista que acabou tomando uma decisão errada. Para aqueles que disseram que é falta de Deus, eu não conheci ele para dizer...

Mas sei que Deus é aquele que nos dá cada vez mais vontade de viver. No caso de Yoñlu, o que me chocou foi o apoio "virtual" que ele recebeu... Como era seu relacionamento com Deus é algo que não posso argumentar, apesar de saber que a vida sem Deus é vazia.

A internet tem gerado vítimas, o mundo tem gerado vítimas. Que papel temos feito? Aquele que guiará para um caminho de morte ou um conselheiro de vida?

Deixo aqui registrada minha profunda tristeza no caso de Yoñlu. E reafirmo tudo que escrevi. Deixo meus pêsames a família e aos amigos.

É uma pena que fatos como estes precisem acontecer para que venhamos a discutir sobre o valor de uma vida.

Obrigado a todos!

Link da postagem de Yoñlu:

http://inegociavel.blogspot.com/2008/01/yolu.html

Português e eu.

2008-03-13T04:57:00.000-07:00

Português e eu formamos um sujeito composto (de brigas e voltas, entre pleonasmos e metáforas).

Tudo começou assim: Ao encontrar-me sem classificação, ele descreveu-me sujeito simples de uma frase de complemento nominal, argumentando minha falta de verbos e meu grande apego às ligações entre o "ando" e "permaneço". Analisou minha morfologia e descobriu em mim adjetivos pobres. Logo, terminou por excluir a idéia de acrescentar-me outro período e deduziu que eu era um sujeito indeterminado.

Sentou-se na calçada e gastou tempo avaliando minha sintaxe, pesquisou meu eixo paradigmático e reformou a frase que eu era, tornando-me uma oração sem sujeito (daquelas que falam de fenômenos da natureza).

E eu, sem ter sujeito a quem recorrer, procurava um predicado que completasse meu sentido.

Então, Português apresentou-se a mim, como o sujeito mais elíptico que já conheci . Apresentando-me verbos novos, convidou-me para, junto com ele, formar o núcleo de uma frase. Mostrou-me predicados que eu desconhecia, atraindo-me com seus conetivos.

E desde então vivemos assim, centrando a mesma oração, estruturando nossos períodos...

E sim, somos felizes. Da maneira gramatical mais real, resolvendo nossas diferenças através de nossas longas análises sintáticas.

Luz.

2008-03-01T05:31:00.000-08:00

No dia em que fugi de casa, meti na mochila as lembranças empilhadas sobre as dores. Coloquei-as no fundo, para que o sacudir da viagem não viesse a afetá-las.

Guardei palavras nos bolsos, e todas as minhas economias de lágrimas na carteira. As chaves da memória e do silêncio ficaram guardadas do lado de fora, para facilitar o acesso.

Calcei meus sonhos, vesti meus medos, e deixei meu mundo na gaveta de minha cabeceira, onde eu sempre o guardava.

Não olhei para trás, apenas prossegui. E lembro de ter parado e sentido o céu. Foi então que ali, tão perto de mim, desenhado por meus anseios debruçados no azul extenso, ele mais do que nunca me fez criança.
Eu que tentava ocultar-me, fiz-me pequeno traço da pintura ao meu redor. Sombriei a paisagem. Havia em mim tal escuridão que diante da luz fez-se ponto esquecido.

Não era possível traçar dicotomias entre nós, nem mesmo procurar os traços que nos uniam. Era simples: somente diante da luz eu percebia o quanto era sombra. Fechei os olhos e senti a frieza de minhas dores enfraquecendo ao calor do céu. Eu conhecia o frio da noite, mas não sabia do calor do dia.

Sim, havia naquele céu algo mais do que o jogo de cores. Ele era meu descobridor. Por mais fugas que eu fizesse, amanhecia debaixo dele. Por vezes ele chorou sobre mim, e mudou suas primárias para cinzas sombrios.

Eu jamais o venceria. Ainda que andasse pelas sombras, me descobriria.

Admiti a derrota enfim, e o percebi cantar seu azul ao redor de todo o meu ser. E, pela primeira vez, tornei-me luz.

Peguei a mochila e voltei para casa, pois precisava descobrir muito de mim antes de descobrir o mundo.

Espalhei as lembranças na cama, tirei as dores guardadas...
Peguei as palavras do bolso e derramei-as sobre mim. Gastei as economias, manti minhas chaves sob vigilância contínua, enfrentei minhas vestes e mais do que nunca, permaneci com os mesmos sapatos.

Abri a gaveta com cuidado, e vi meu mundo tal como ele era.

E as sombras que me faziam fugir deram espaço a luz que me ficar.

Estrelas.

2008-02-28T11:31:00.000-08:00

Nesta alma que tu tens, que mais há, que mais há?

Este jeito que é só teu, que esconde além do breu?

Que tantos caminhos se faz, para bater em teu portão?
Me perdi por entre os desvios, tropecei as palavras...

E acabei assim, procurando-te em meio ao vão.

E aquela estrela que me deste, onde está, onde está?

É hoje um brilho ofuscado em meio as noites em mim.

E as vozes que cantavam tanto, qual foi o fim?

Perdi-me ao procurá-las no meu silêncio sem tempo.

E acabei assim, jogando estrelas ao vento.

Butiá e seu Paraíso perdido.

2008-02-27T04:41:00.000-08:00

Conheço um Fernando que brinca de ser Butiá. Em seu paraíso, o inferno de Dante se resume em mulheres que escolhem roupas e em elevadores lotados. Para ele, deixar uma caneta em uma gaveta é certeza de não mais vê-la e atender ligações sem perguntar com que se fala pode te fazer testemunha da elaboração de um crime.

Ele sempre esquece de guardar lugar para os colegas na sala lotada, quando muito, conseguimos o lugar de sua mochila. Nos intervalos, seu primeiro trajeto é até o bar e o segundo a biblioteca. Garoto do interior, mas com comportamento inverso, pois é dele a palavra em todos os assuntos... (Sem contar sua intuição lingüistica, segundo a professora de Português)

Já é o terceiro semestre ao lado desta figura, o filósofo das noites na Fapa. E no segundo dia de aula acontece este episódio:

- Vamos trabalhar produção escrita este semestre, quem aqui escreve? (Pergunta a professora)

É claro que é dele o dedo que se levantou. Mas tudo ficaria bem se ele não tratasse de trazer à tona todos os blogs que leu de seus colegas, começando pelo meu. =/

Não que eu não queira divulgá-lo, mas começar em pleno segundo dia de aula numa sala com 60 alunos não é totalmente confortável!!!

Para você que quer butiazar por aí, eis o endereço: http://parasoperdido.blogspot.com (isto mesmo, paraíso sem o "i", são neologismos butiazenses!!)

Achou que eu ia esquecer, Fernando???

Ressurreição.

2008-02-26T07:46:00.000-08:00

Vós que cravastes os pregos diários,

Olhais a quem transpassastes.

Contemplais O que vive a subir,

Para longe da cova que deixastes.

Lembrais quão profundas as chagas,

que vossas mãos espalmaram em dor,
Lembrais quão dolorosa coroa,

vossa maldade modelou em furor.

Olhais aquela cruz vazia,

e lembrais do peso carregado,

do sangue, do preço tão alto,

Lembrais do que foi crucificado.

Percebais quão grande fato,

Deixais os olhos a contemplar,

é o mesmo em quem vós cuspistes,

E gritastes mandando matar.

Enfim, percebais que era verdade,

E Ele vos carregastes naquela cruz,

E agora sobe diante de vós,

Para preparar-vos um lugar de luz.

Ele, o mesmo Jesus.

2008-02-18T08:39:00.000-08:00

Havia uma mulher que não acreditava em Deus. Nem na vida, nem em nada.
Seus dias se resumiam apenas em existir. O hoje, o agora, e nada mais.
Acordava de manhã, olhava na janela, e o céu era simplesmente o céu. Quando cruzava a rua em direção ao trabalho, não percebia nada além do que os olhos reconheciam.
Trabalhava em um hospital, onde apenas via homens lidando com doenças e imprevistos. E aquela cruz na parede era apenas uma cruz de madeira, aquelas pessoas que via muitas vezes com olhos fechados em uma espécie de oração, eram apenas escravas de uma lenda.

Certo dia uma paciente chegou. Estado grave, queimaduras em todo no corpo. Tudo tornaria as coisas mais fáceis se a paciente não tivesse apenas 8 anos. A moça que nada cria ficou responsável pelos cuidados da menina. Não se sentia indiferente, afinal podia nada crer, mas nem por isso nada sentia. Era lamentável ver o rosto daquela pequena marcado de forma dolorosa como grande parte de seu corpo. Quando voltava para casa, por vezes flagrava-se pensando na menina, e analisando dentro de seu intelecto se haveria possibilidade de sobrevivência com tantas queimaduras. Ela até queria que sim, mas sabia que era impossível. Nunca, em 12 anos de medicina, viu alguém sobreviver em tais circunstâncias, e a idade da paciente apenas piorava o caso.
Os dias foram passando, e a mulher admirava-se com a melhora da menina. Embora as queimaduras ainda estivessem ali, a menina era forte e gostava de conversar com as pessoas ao seu redor.
Surpreendia-se, pois para ela uma menina era apenas uma menina, e não podia sustentar-se tanto, pelo menos não por muito tempo.
Certa manhã, ao ir verificar as queimaduras, ouviu a menina dizer:
- Ele enviou você, obrigado. Ele sabe o que faz.
- Ora, bom dia mocinha.- Respondeu.
A menina a cumprimentava com o olhar.
- Ele enviou você- Repetiu.
- Ele quem? Ora, descanse. Voltarei mais tarde para vê-la.
Este breve diálogo repetiu-se ainda dois dias. No terceiro, a mulher questionou:
- Ora, ele quem, pequena?
- Deus, ele cuida de mim. Sempre cuidou. E ele sabe o que faz.
Os pensamentos da mulher confundia-se entre ironia e pena. Ironia porque o estado daquela menina não era algo a que podia-se atribuir um cuidado, e pena porque para ela fé era típico de criança, algo inútil, imaginário. Mas tentou disfarçar a resposta:
- Deus? Ah sim...
- Acredita, né doutora? Ele está aqui, não está?
Respirou fundo e olhou os olhos pedintes da menina.
- Sim querida, está.
- Ele me disse que vai passar. E eu estou muito feliz.
A mulher saiu da sala sentindo-se mais estranha do que o normal. Havia algo naquela menina que não podia ser explicado. A certeza daquela frase saída de lábios machucados possuía mais certeza do que todas as frases pronunciadas por ela em toda a sua vida.
Passou-se a semana e a menina resistia. Sempre ao pé de sua cama, sua mãe lia um livro de profunda aversão à mulher: A Bíblia. Mas era estranho a menina não receber mais nenhuma visita.
Um dia chega um homem ao quarto. A mulher reparava na surpresa da mãe, parece não saber como se portar. Ao tocar impessoalmente no assunto, soube mais da história da menina. A pequena morava com sua mãe em um bairro humilde. Os pais separaram-se e pouco depois a mãe entrou para uma tal crença. A família não aceitou.
O homem era o pai.
No outro dia, uma senhora apareceu. Era a avó.
Aos poucos os visitantes cresciam, acompanhando a garra da menina em lutar contra as queimaduras em seu corpo, causadas por um incêndio na casa de um vizinho.
A mulher tentava permanecer imune ao caso, mas era tarde.
- Viu quantas pessoas a tem visitado?- Falou.
- Sim. Estou feliz.
- É sempre bom ter família.
- Doutora, eu vou morrer?
- Morrer? Por que esta pergunta? Não, não vai, você é forte. E está muito bem, já consegue até sentar.
- Mas meu corpo dói.
- Sim, mas vai passar.
- Se eu morrer, não tem problema, eu sei pra onde vou.
A doutora pasmou-se.
- Como assim pequena?
- Vou para para o céu com Deus. Já viu como o céu é bonito? Deus vai me dar uma nuvem também.
- Sim, é bonito.
- Doutora, você tem filhos?
- Não.
- E sobrinhos?
- Sim, um da sua idade.
- Já falou para ele de Deus? Do céu? Minha mãe sempre me fala.
- Não muito.
- Não sei como alguém pode não crer em Deus, a vida seria tão mais sem graça.
- Sem graça? Por quê?
- Porque só quem conhece Deus sabe a verdadeira graça das coisas.
A doutora foi para casa pensativa. Talvez as palavras de uma menina de 8 anos explicassem o vazio de seu mundo. A partir dali, fez sua rotina aquelas conversas. A menina falava de coisas simples da vida, como o céu, as paisagens.
- Olho para tudo isso e penso que só pode ser Deus- Dizia.
Sua melhora ia progredindo, contrariando o que todos pensavam. Para a mulher, inexplicável, para a mãe, milagre. Não via-se mais na recepção do hospital apenas a mãe, mas uma família. As visitas do pai eram cada vez mais freqüentes e certa vez a mulher viu a mãe e o pai saindo juntos, com as mãos entreleçadas. Na outra manhã a menina disse:
- Deus devolveu minha família.
A mulher por vezes imaginou-se na situação da menina. No lugar dela, dentro de seu intelecto, ela entregaria-se. Não teria por que continuar, não teria um por que, a vida era simplesmente a vida. Mas aquela menina a intrigava. Ainda que sua pele causasse dores, ela sorria. Ainda que estivesse em um quarto de hospital, de seus pequenos lábios só saiam palavras de gratidão ao tal de Deus.
A menina sobreviveu. Embora seu corpo tenha levado marcas, nada impedia seu sorriso. Foram 4 meses até a recuperação. No dia de sua partida, a menina abraçava forte a mulher, e disse:
- Ele cuida de você também.
A mulher ficou olhando a pequena ir embora, levada por seus pais.
Ao sair do hospital, pela primeira vez olhou realmente o céu. E viu nele algo que seus anos de estudo e sua muita inteligência não saberiam explicar. Olhou para a vida, e viu que nela haviam mais coisas que iam além do que era aceitável ao que pensava. Realmente tinha algo mais. Pela primeira vez, pensou na morte não apenas como algo técnico, natural, mas como um temor. Aquela menina sabia algo que ela não sabia, sabia para onde ia. A mulher jamais pensara em tal fato, sua vida era tão atarefada que não sobrava tempo e pensar na morte parecia algo ruim. Mas para a menina não era. Por quê? O que aquela menina de 8 anos sabia de tão importante que ela, médica e adulta, não sabia?
No outro dia, ao retomar o plantão, atendeu um homem que veio à falecer. Ao dar a noticia a sua família, a esposa disse, com os olhos cheios d’água:
- Dói, mas ele está bem agora, está com Deus e este sabe o que faz.
Mais confusão na mente daquela mulher. “Como pode? É impossível”
“Que Deus é esse que salva um e rejeita outro?” Ela não entendia.
Pela primeira vez olhou para a cruz de madeira do hospital tentando ver algo além de uma cruz. “Será que isto existe?” Pensou.
Voltando para casa, passa por um rapaz. Este, sorrindo, entrega um panfleto. Ao olha-lo ela lê o seguinte:
“ O conhecimento dos homens é loucura diante de Deus. Só nele está o caminho. Pode você acrescentar um côvado à sua estatura? Hoje pode ser seu último dia, e o que vem depois? Ele decide o tempo de cada um, e ele sabe o que faz.” Abaixo havia uma oração.
Um tremor nunca sentido antes a invadiu. Era real. Não podia apenas ser um acaso. Foi para casa e pela primeira vez conversou com o tal Deus, seguindo o panfleto. Acordou e olhou em volta e cria na vida, seus dias não se resumiam mais em si mesma. Foi para o trabalho leve. Ao chegar, foi surpreendida pela recepcionista:
- Doutora, isto chegou para você.
Ao abrir um pacote com desenhos, reparou no bilhete que dizia:
“ Obrigado por me ajudar, eu sabia que você era especial.”
A recepcionista então disse:
- É da menina que estava aqui né? É algo incrível que ela tenha sobrevivido.
A mulher então respondeu:
- É, Deus sabe o que faz.

Paredes.

2008-01-31T03:46:00.000-08:00

Há dentro de mim um segredo,
Cerrado entre mil faces do rosto
Escondido entre os tipos de gosto,
Selado, mas ainda sim meu.

Um eu que se esconde nos olhos,
Que te tranca da porta pra fora,
Que insiste em te mandar embora,
Até mesmo quando te quero perto.

Segredo de certo guardado,
Atrás das portas que bates,
Do espaço que agora invades,
Dos muros que tentas quebrar...

Demorei tanto para os formar!
Não batas tão forte assim...!
Respeite as paredes que há em mim,
Respeite o lugar que me escondo.

Derrubas os castelos que monto,
Faz de um mês anos corridos,
Faz da ausência momentos vividos,
Faz de mim assim, tão tua...

Retenhas teu querer na rua,
Meu eu é um segredo ainda preso,
Se queres, talvez não saias ileso,
Se queres, faça as paredes cair...

De forma que eu não precise fugir,
Ao ouvir tuas batidas em minha porta,
que eu entenda o que te importa,
que tuas palavras não sejam vento!

Bateste tão forte aqui dentro,
que meu eu escuta a tua voz,
sacudindo de forma veloz
as muralhas que um dia construí...

Pense antes de fazê-las cair,
Há dentro de mim um segredo,
Que guardo, coberta de medo,
De que o amor me faça solidão.

Para Brunêt.

2008-01-24T09:11:00.000-08:00

"E deixe sair este rio de palavras e idéias vindo de dentro de ti."

É assim, minha flor. A gente sente que é grande demais para não ser expressado, berrado pelas paredes do nosso ser. É imenso. Hoje faz parte de ti, amanhã você que será parte dele. Aí vai meu presente pra ti, a foto do poema que encontraste enquanto viajava nos teus pensamentos. Lembrança pequena, porém forte. Que tu olhes pra ele e te sinta renovada. Que a "Metamorfose" te fortaleça. Faça das tuas palavras tua canção.

Que o mundo saiba que há uma luz em ti, que tu salgues, tempere, revire.

Minha Brunêt, a amizade em forma de doçura. Minha bailarina, jornalista, discípula, cantora, poeta... Mas acima destes, minha melhor amiga. Faça das tuas palavras teu grito, e se precisar de quem te ajude no fôlego, eu estou aqui, pronta para te emprestar meus pulmões, meu ombro, um papel e uma caneta.

Quem faz da vida palavras, faz poesia até da dor. Tire a máscara, encare a vida. Você verá que pode fazer dela a dança mais bela que teus pés já dançaram.

Yoñlu.

2008-01-24T08:24:00.000-08:00

As 7hs da manhã, li algo na Zero Hora que até agora não saiu de mim. A família lançará o CD de Yoñlu. Sabe quem é Yoñlu? Não. Eu não sei, você não sabe. O mundo não sabe. Mas deveria saber.

Era uma vez um garoto tímido, que aprendera a tocar bateria aos quatro anos. Depois o violão, depois o piano. Aos 12 anos ele já lia Kafka.

Certamente não era dos mais falantes na escola, mas sim daqueles que em meio a aula sentam encostado na parede com um livro nas mãos.

Tudo fazia este garoto ser normal para o mundo que o rodeava. Mas poucos sabiam que ele tinha um mundo dentro de si. Até que é encontrado morto aos 16 anos, no seu quarto. Pasmem, seus amigos da internet o ensinaram como ter uma morte bem sucedida por intoxicação.

Talvez até seja normal no mundo que vivemos hj.Não devia ser, mas não é o primeiro caso que li.

o rastrearem o mundo de Vinícius -seu computador- descobrem Yoñlu. Um eu que Vinícius escondia, ou vice-versa.

Poderia ser um personagem virtual qualquer, se não fosse um detalhe. O jovem fez de seu quarto seu refúgio e sua arte. Ali, compôs diversas músicas de uma qualidade incrível, desenhos e fotos espetaculares. Yoñlu era conhecido por artistas do mundo inteiro, e, mentindo ter 26 anos, fez uma parceria com um DJ escocês onde sua música tocou em em festas eletrônicas de Londres. Yoñlu se expandiu, Vinícius sucumbiu. Yoñlu viveu o que Vinícius negou.

Isto sem falar que o garoto produziu um CD seu, onde todos os desenhos e fotografias integradas são de sua autoria. Incrível.

Tudo isto, tantas expressões de vida, feitas de um quarto escuro que conduzia à morte. Dois quadros pintados pela mesma mão. Ao ler isso enquanto ia para o trabalho, fiquei pensando quantos Vinícius escondem Yoñlis nas ruas por onde passo.

Vinícius se matou em 2006. Onde sua obra esteve até dia 24 de janeiro de 2008 eu não sei, mas agora a família vai lançar o CD. O pai diz o seguinte: "Passei a vida toda lendo humanismo,. Mas se teve alguém que encarnou o humanismo foi ele..."

Quando Vinícius e Yoñlu se tornaram um, Porto Alegre ficou mais triste. A música calou. Seguindo um conselho, deixo aqui, registrado, meu sentimento ao ler o Segundo Caderno. A vida assim tão frágil, nos permite ter mil faces em uma, e cantar com as mais diversas vozes as sinfonias de nossos passos. Mas destas vozes, Vinícius preferiu aquela que deseja calar-se.

"A cadência e a harmonia certas no momento certo podem despertar qualquer sentimento, inclusive o de felicidade nos momentos mais sombrios." (Yoñlu)

Separação.

2008-01-18T07:04:00.000-08:00

Cale-se e deixe de besteira,
largue destas manias futéis,
chega destas palavras inúteis,
cansei, sinceramente cansei.

Depois de tanto que aturei,
dos anos que andei ao teu lado,
da vida que pintei no teu quadro,
cansei, mais do que nunca cansei.

Nossa vida, meu caro eu,
se dividiu em diferenças,
o que tu queres, não pode ser meu.

Chega a hora do nosso fim,
cansei, simplesmente cansei,
Preciso me separar de mim.

2008-01-17T06:51:00.000-08:00

Percebeu-se cansada de si mesma aquela manhã.

Cansada daqueles mesmos olhos, daquelas mesmas manias.

Sentia uma tontura dentro de si. Ao seu redor aquela mesma tempestade bruta, os relâmpagos, o forte vento, a chuva...a mesma chuva.

Tapou os olhos e desejou fugir para longe. Um lugar onde pudesse voltar a andar em linha reta, um lugar onde houvesse luz. Onde pudesse fugir dela mesma, dos seus pensamentos, da sua voz, de tudo. Onde pudesse impedir que qualquer pessoa se aproximasse, que qualquer ser a percebesse, que alguém porventura viesse a amá-la. Era este o problema.

Ela não podia ter parado de fugir, não agora. Mas parou e por isso a tempestade desaba agora.

Lembrou-se do filme de terror que tinha visto, onde o médico perguntava para a garotinha dona da maldição:

- Você não quer machucar ninguém quem ama, não é Samara?

- Não quero, mas machuco. Respondeu a menina.

Ela não podia ter parado de fugir. Não agora. Mas parou, acreditou, sonhou. Depositou todas as suas fichas. Quebrou os muros que a cercavam, perdeu o medo. Levou tão a sério, que não consegue voltar. Entregou os pontos...

O pior não é quando a gente se machuca, mas sim quando machucamos os outros. Principalmente quando "os outros" são amados, extremamente amados.

O pior não é quando alguém pede que nos afastemos, mas sim quando temos que nos afastar sem realmente querer, para evitar que o nosso eu estrague tudo.

O pior não é quando alguém nos causa dor, mas sim quando temos que causá-la em nós para evitar de causar nos outros.

O pior não é quando nos decepcionamos com quem amamos, mas sim quando a decepção vem assim, sem máscaras, simplesmente diante do espelho.

"Somente um Deus como tu, ó Pai! Para nos amar com nossas falhas e erros. Nos amar até mesmo quando nós não conseguimos fazê-lo."

Uma dose de Realismo.

2008-01-10T07:49:00.000-08:00

Cerca de quinze minutos para beber um copo amargo e seco.
Eu ontem voltava do inglês, cerca de nove e meia da noite. Salvei a vida da Ana Lídia pela décima vez no mesmo dia, ao evitar que ela atravessasse a rua, mais uma vez sem olhar para os lados.

Quando fiz o mesmo percurso para a parada e esperava o Parque dos Maias, ele surgiu.

Minha primeira reação foi segurar a bolsa, temendo mais um assalto e a perda do meu celular. Perto de mim mais três mulheres, uma senhora de longa saia e duas moças. Depois de nos encarar por um longo tempo, ele começou a falar:

- Eu sou um bandido perigoso, sou violento, assalto para viver. Estes montes de saco que vocês me vêem carregar, eu mesmo consegui. Eu mesmo. Sou violento.

Ele parou bem na minha frente. Estava sujo, cheio de sacos que pareciam ter garrafas e com um machucado horrível no joelho. Mas os olhos dele... os olhos dele eram tão tristes!

- Mocinha, sou violento, tem uma moeda? Eu não tenho nada.

- Deus te abençõe. Eu respondi, depois de fazer o sinal de que não tinha nada de dinheiro.

- Deus? Deus? Mocinha, eu não tenho um real, assalto, sou violento, que Deus, que nada!

A senhora perto de mim abriu a bolsa e deu uma moeda de um real para ele, repetindo o "Deus te abençõe". Foi então que, depois de agradecer, ele demorou quinze minutos neste breve discurso:

- Vocês não sabem o que é passar por dificuldade. Não sabem o que é ter que dormir na rua e pedir dinheiro. Eu sou violento, mas não quero ser violento. Para mim um saco de garrafa vale mais do que a sua vida, senhora, e latinhas valem mais que a tua, mocinha! Vocês têm Deus. Que Deus possa fazer com que vocês cheguem em casa bem. Que Ele acompanhe vocês com a luz divina. Quando chegarem em casa, vão encontrar a família, vocês vão ter uma mesa com um prato, eu não tenho nem cama. Eu moro na rua há anos, eu sou violento, eu sou da rua. Mas vocês não, que Deus as abençõe! Vocês é que tem sorte! Deus? Deus nada, eu sou da rua.

Eu já assaltei e já machuquei, pra poder sobreviver. Vocês têm tudo, eu queria este tudo. Vocês têm Deus. Que Deus as abençõe!

Ficou um silêncio na parada do ônibus. Todo mundo ouvia, mas fingia que não ouvia. É o truque de quem toma uma dose querer parecer sóbrio.

- Vocês não sabem! Não sabem de nada! Deus que nada! Eu sou da rua.

Eu não conseguia tirar os olhos dele, e, como era a única que demonstrava atenção, por alguns momentos ele olhava diretamente para mim. Eu sei que estava bêbado, mas para mim, suas palavras me embebedavam de realidade. Em um destes momentos que olhava pra mim, disse:

- O meu desejo é que vocês cheguem bem. Que Deus acompanhe vocês, nos verdes pastos.

Verdes pastos? Peraí... Quem fala de verdes pastos e não lembra do salmo.

Meu ônibus chegou. E eu vi ele indo embora. Era cristão, foi cristão, só podia. Não apenas pelo jeito de falar, mas pela tristeza nos olhos. Quem é filho sabe onde é seu lugar. E aquela dor nos olhos era de um filho longe de casa.

Se fosse um homem violento como dizia, teríamos sido vítima de mais um típico assalto na Assis Brasil.

Mas em muito ele tem razão. Quando fala de que temos tudo. Um tudo que não valorizamos.

E ele é um dos muitos filhos longe de casa. E eu uma das filhas que tomou uma lição de valorizar aquilo que tem.

Eu sei que devia ter dito mais coisas, falado mais... Tchê, podia ter feito mais. Subi no ônibus triste.

E deitei-me na cama agradecendo pela cama, pelo travesseiro, pela vida em abundância e pelas misericórdias que se renovam a cada manhã, mas também pedindo que eu não seja a única que desfrute disso. E que eu aprenda a valorizar os detalhes do cuidado de Deus na minha vida.

Você já fez isso hoje?

Há esperança para a árvore.

2008-01-02T04:46:00.000-08:00

"Porque há esperança para a árvore, pois mesmo cortada, ainda se renovará, e não cessarão os seus rebentos. Se envelhecer na terra a sua raiz, e no chão morrer o seu tronco, ao cheiro das águas brotará, e dará ramos como planta nova"

(Jó 14: 7 - 9)

Eis a palavra que tomo por prumo.

O meu Ano Novo.

2008-01-02T04:04:00.000-08:00

Minha virada do ano teve momentos que vou guardar. Na verdade, imagens.

Já eram quase onze horas e lá fomos nós traçar o curto percurso de Magistério até Cidreira. A estrada não tinha muito movimento, mas a paisagem era riquíssima.

Da janela eu pude ver as casas abertas. Todas, sem exceção. As portas, janelas.. Salas lotadas e mesas cheias. Todos esperando 2008.

A cada casa que passava, uma imagem diferente. Uma delas cercada de balões, pessoas vestidas de branco e música alta. Já em outra, havia apenas um senhor idoso sentado na porta, olhando longe. Por um momento nosso carro parou, (para que arrumássemos a salada e evitar que ela virasse no banco do carro) e eu fiquei olhando ele. Não se movia, apenas olhava distante.

Chegamos e logo já faltava pouco para a meia noite. Fizemos uma oração na volta da mesa, a contagem, o canto do "Adeus Ano Velho, Feliz Ano Novo" e fomos olhar os fogos.

Geralmente fico feliz nas viradas, mas esta foi diferente. Me senti triste. Um desejo imenso de ser alguém melhor.

Fiquei ali, parada na área de meu tio, vendo aquele show de luzes. Queria ser um fogo naquela hora. Sair da minha terra, ser lançada, fugir talvez, e estourar. Fazer tudo sair de mim e ainda assim parecer algo belo. Me esvaziar.

Fiquei ali, e chorei.

Chorei pelas coisas que não realizei em 2007, ou nas quais falhei. Pedi à Deus naquela hora que me ajudasse a fazer melhor em 2008.

Horas depois, vi o nascer do sol em um laranja renovado, um laranja novo aos meus olhos. Pensei em coisas e pessoas. Pessoas que sempre estiveram em minha vida, e que também acabaram de chegar. Pessoas importantes e que fazem falta ao meu lado. Aquelas que queria que estivessem vendo o mesmo laranja que eu.

Definitivamente, quero ser alguém melhor em 2008.

"Deixando as coisas que para trás ficam, prossido rumo ao alvo"

As flores.

2007-12-26T08:48:00.000-08:00

No meio de um mundo sem as demostrações de afeto, é possível encontrar quem ainda busque ser romântico, ainda que não saiba como?

Mas...

É impossível ser romântico sem viver o romantismo.

É estado de alma, de espírito. Não se pode viver de forma romântica sem se deixar romantizar.

É como as flores. Não se pode admirar uma flor que ainda não se abriu.

As flores falam. Depende de nós escutar ou não.

Você já deu flores? O que queria dizer com elas?

Nunca recebi um buquê, mas já recebi uma flor.

Até hoje estou tentando decifrar o que ela queria falar. Nem sempre é fácil.

Perdida.

2007-12-22T04:36:00.000-08:00

Perdida.

Sometimes nos sentimos assim.

Ainda que haja uma multidão ao nosso redor, ainda que eles gritem, façam uma porção de barulho, nos sentimos perdidos. Como se cavássemos um buraco para esconder os temores e logo após nos jogássemos dentro dele. Você não percebe ninguém, você não escuta ninguém. É Deus, você e só.

Esforçamos toda a nossa percepção, seja emocional, espiritual ou até física, para ouvir uma voz que guie, que ajude, a voz de Deus. Mas é vão, só se percebe o silêncio. Então choramos, rimos, batemos os pés ou simplesmente guardamos tudo dentro do peito.

Não entendemos por que o silêncio, não entendemos por que ninguém parece ver o quanto só precisamos de uma palavra, daquela palavra.

É aquele tempo em que deitamos a cabeça no travesseiro e sentimos ela pesar tanto, mas tanto, que deixamos os pensamentos desabarem pelos olhos. O tempo que não se sabe para o que fazer, a não ser esperar.

Sentimos o mundo passar, os dias passarem, mas estamos ali, procurando o caminho da volta sem saber por onde começar. Sentindo aquela voz que grita e aquele nó que aperta a garganta. E o silêncio.

Certa vez, quando criança, me perdi na praia. Não me lembro como foi, sei que mergulhei e quando levantei, vi tantos rostos e cores, sem familiarizar nenhum. Comecei a caminhar pela praia, cada vez mais longe. Eu chorava, mas parecia que ninguém via. Caminhava sem rumo, perdida, sem saber o que fazer.

Depois de caminhar muito tempo, sentei e fiquei chorando baixinho, com os joelhos escondendo o rosto. Pensei que nunca mais ia voltar. Me senti sozinha. Diante de mim tinha o mar, na minha volta gritos, mas ninguém me via.Até que senti uma mão no meu ombro perguntando se eu era a Karine. Lembro que foi como se me tirassem de um buraco. Aquele homem pegou minha mão e me levou até minha mãe. Quando minha mãe me abraçou, vi que ela tinha chorado muito, e que muitas pessoas olhavam para nós.

Então percebi. Eu não estava sozinha. Todo o tempo ela estava atrás de mim.

Embora o repuxo tenha me levado para longe dos olhos dela, o seu amor tinha feito com que ela movesse a praia toda na minha busca.

Desde então eu sei. Ainda que eu esteja perdida e que pareça sem resposta, basta sentar e esperar.

Uma hora o silêncio acabará e sentirei no meu ombro aquela mão que me indicará o caminho e aquela voz me chamando pelo nome. Eu sei.

O som.

2007-12-04T03:52:00.000-08:00

Eu hoje ouvi um som
E ele vinha de dentro de mim,
Ruía, berrava no peito,
Traçava lutas sem fim.

Doía em minhas veias cansadas,
Corria em todo o meu ser,
Batia, querendo livrar-se,
Gritava, querendo vencer.

O som que eu desconhecia,
Que corroía minhas lembranças,
Nas lágrimas que eu não percebia.

O som de toda uma eternidade,
De uma história, de todo o meu eu,
o som, meu Deus, da saudade...

As fotos.

2007-11-30T03:35:00.000-08:00

É, realmente o tempo passa rápido.

Quando olho para trás e lembro de tudo que um dia fui, sonhei, errei ou simplesmente quis, sinto saudade de mim mesma.

Não que eu fosse melhor antes, e nem que eu seja melhor agora, saudade, simplesmente saudade.

Geralmente não posso com as fotos, sempre me tiram pedaços. Nesta, por exemplo, eu mal sabia o que viria pela frente e como a dança seria parte de mim, e eu parte da dança.

O vestido de bailarina foi feito por minha vó, que hoje não cuida mais dos vestidos, mas sim é o foco do cuidado de todos. Suas mãos não são mais como eram antes.

Nesta época, eu tinha meu pai do meu lado, e aproveitava todas as regalias de princesa que ele me dava. Hoje, percebo que não aproveitei tanto assim. Podia ter dito para ele o quanto o amava antes de ele nos deixar. Podia

ter segurado suas calças, escondido sua carteira e dançado ballet em cima da sua mala. Quem sabe assim ele ficava conosco e isto pouparia o relacionamento telefônico que mantemos estes anos todos.

Minha mãe estava aí também. Na verdade, ela sempre está. Ainda que eu esteja a trezentas léguas de distância, minha mãe está comigo. Posso dizer que nunca vi amor igual ao de minha mãe, e nem conduta. Se eu soubesse tudo o que passaríamos desde a época desta foto, teria feito diferente. Teria abraçado-a mais.

São vagas as lembranças do lugar em que eu morava. Mas as que tenho, são preciosas. Foi lá que andei no primeiro carrinho de rolimã, e aprendi a pegar criança no colo.

A foto era no carnaval. Baile de fantasia. Fantasia que ainda uso, embora hoje seja mais doloroso por causa dos battements, demi-pliés e todos os outros termos franceses.

O tempo passa rápido demais para que eu aproveite os momentos como gostaria. Ficam as fotos.

Quando chega perto do meu aniversário eu sempre fico assim.

2007-11-07T06:07:00.000-08:00

Eu só sei que deixei de saber de mim no dia que descobri nos teus olhos quem sou. Ou quem desejo ser.

Desde então fiz de ti o porto mais seguro para o barco que guio. Fiz do teu rosto o desenho constante nos meus dedos e de tua voz a música da dança dos meus olhos.

Fiz de ti simplesmente parte de mim. E de mim, a sombra perfumada do teu andar.

No ônibus.

2007-11-07T02:44:00.000-08:00

É mais um dia de trabalho.

Ela sai correndo pois é 07:01 e o ônibus passa as 07:05. Não quer atraso.

Chega na parada e acelera o passo ao vê-lo. Sobe, senta. O ônibus está vazio. mas não tarda em lotar. É assim esta hora da manhã. Tem sorte de pegar antes, pois ainda pode escolher o lugar que prefere, como se escolhesse outro além do primeiro dos mais altos, lado esquerdo, "é mais fácil para cuidar a parada". Pensa em cochilar, mas está totalmente sem sono... Começam a subir pessoas. Todos os tipos possíveis de pessoas. Nos seus pensamentos doidos, começa a imaginar quem são cada uma delas. Examina a mulher ao seu lado, "crente", deduz. Esta mulher está com uma saia que vai até a panturrilha e calça umas sandálias batidas, destas de solado baixo. Veste também uma camisa branca com botões e uma espécie de palito prende um coque mal feito no cabelo negro. O rosto não é ruim, e tem uma beleza diferente. Está com uma bolsa marrom, de couro cuidado, que apresenta um volume semelhante a um livro, "a bíblia", pensa, e ao vê-la abrir a bolsa percebe que na verdade são dois livros, e um realmente é a bíblia. Retira o outro: "Ele escolheu os cravos". Avalia o livro com precisão, "Já li, é bom este Max Lucado, ótimo livro". Repara em um homem de pé em frente ao banco, ele veste jeans e uma camisa verde. Sua imagem transmite um teor muito alto de vulgaridade. Ele repara na moça "crente" e tenta um flerte com os olhos. Em vão. Alegrou-se com isso e teve vontade de puxar assunto com a moça, falar de como andam os dias e de Deus, mas a mulher se levanta anunciando que sua parada é a próxima. O homem senta, "que nojo". Um pouco adiante há uma moça de calça e blusa justa, "moda ridícula, esta provavelmente não é cristã". Ao surpreender-se com o tom de julgamento dos seus pensamentos, desvia de assunto. Tenta pensar no dia, no trabalho, na família... O homem tenta o flerte com a mocinha de roupa justa, e esta responde de forma mais vulgar ainda. "Nojo, nojo, nojo". No banco da frente há uma senhora com uma criança de cabelos loiros, que vira-se e abana umas três vezes a cada minuto. Ao seu lado, um rapaz dorme encostado ao vidro. Pega um livro para distrair-se.

"Está quente, não?" Pergunta o homem ao seu lado.

"Pois é..."

"O que você está lendo? Um romance?"

"Não"

"É sobre o quê?"

"Ficção científica."

"Você parece ser inteligente, além de bonita. Que mais gosta de fazer?" O homem chega mais perto, encostando sua perna na dela.

"Ler em paz no ônibus" E recolhe a perna.

É, funcionou. O homem pareceu notar que ela queria silêncio e distância.

A mãe com a criança levanta. Senta-se uma moça. Está com uma grande mochila, fones no ouvido, chiclé na boca e livros na mão. Típica estudante. Mexe a cabeça e descobre que um dos livros em sua mão é de Machado de Assis, Quincas Borba. "É o vestibular, com certeza". Repara que sobe um senhor muito idoso, que permanece em pé na parte da frente do ônibus. A expressão desse homem é tão fria, tão pálida, tão triste, que dói a alma. "Incrível como têm pessoas que transparecem a vida no rosto". Entristeceu apenas olhando o homem. Atrás dele sobe uma mulher com roupas cuidadas, cabelo escovado, salto e bolsa de marca. A mulher tem pressa em passar a roleta, e acaba empurrando o homem, que, levado também pela força do freio e fraqueza dos membros, caí em cima de um dos bancos. Aquela que empurrou nem vê, e se percebe não se preocupa em demonstrar. O senhor tem dificuldades em levantar, devem pesar os ossos depois de certa idade. Para o cobrador, o homem se recupera; para o homem, tudo é passageiro; para quem vê, tudo é sofrimento; para a mulher, ele não existe. Vira a cabeça e olha a janela, "viagem longa e chata estes 45 minutos". Nos bancos de trás há um grupo falando alto algo que ela não consegue entender. Dão risada, fazem piadas, batem no ônibus. Levanta um garoto. "Desce, desce" ele grita. Em vão. Passou a parada. "Parece que ainda não aprenderam a tocar a campainha". "Desce, cobrador!" repete o garoto, o ônibus freia bruscamente e todos são levados para frente. Ouve-se um barulho que vem da frente, é aquele senhor de novo. O garoto desce reclamando e o grupo protesta nos bancos derradeiros. Senta um casal atrás dela, "era só o que faltava". Trocam juras e combinam programas. "Promete que vai me amar sempre?" diz a moça, "Sempre" responde o rapaz. "Oh, que dramático!" ela pensa. Deixe estar, um dia também terá com quem sentar e trocar juras.

Há um homem que olha o casal e demonstra tristeza. "Deve ser dor de amor". É chato pegar o ônibus e ver os outros sorrirem quando se quer chorar. O homem vira o rosto, se mexe, se intriga. Pega o celular, guarda, pega de novo. "Eu, hein..." ela pensa.

Olha a janela e vê que falta pouco. "Mais uns quinze minutos..."

Toca o telefone do homem ao seu lado: "Meu amor, já estou chegando...me espere em frente ao shopping, também te amo."

"O safado tem mulher". Ela também percebe que ele puxa um pedaço de papel e nele digita uns números, escrevendo logo embaixo: "Rodrigo". Logo se entende por quê. A moça, aquela das roupas justas, está atravessando para descer, e sorri ao receber o papel. "Meu Deus, meu Deus..."

Repara que sobe uma mulher de olho roxo. "O que será isso?". Ela anda de cabeça baixa, como quem tem medo das pessoas. Segura uma sacola plástica e só levanta a cabeça para falar umas poucas palavras ao cobrador. Quer saber a parada do hospital. Mil pensamentos vêm ao vê-la. Parece mais um objeto do que gente, daqueles empoeirados, utilizado apenas para adornar a sala em um canto. "Triste". Uma confusão de sentimentos ocorre, a tristeza da mulher, a felicidade do casal, a concentração da moça que lê Machado, a lascívia do homem ao lado, e muitos outros cheiros que exalam de tantas pessoas diferentes. Chegou sua parada, ela se levanta. "Com licença". Passa com certa dificuldade em direção à porta. Vê de relance um rapaz, sentado, com roupas largas, e um fone tão alto que todo o ônibus escuta. "incrível como ele consegue usar uma peça de roupa de cada cor".

Desce do ônibus. "Ufa!". Se sente meio tonta, meio fora de si. Caminha ao longo da rua em direção ao seu trabalho. Em sua cabeça, histórias não terminadas passeam. Moça que lê Machado, mulher de olho roxo, homem que sofre de amor...

Incrível como diversas histórias compartilham do mesmo espaço a cada manhã.

Vontade...

2007-10-19T07:29:00.001-07:00

Vontade de te fazer sair da garganta...

de abafar todo o meu querer no fechar do teu abraço!

(Vontade de gritar "quando" para as paredes...)

Que dói... mas que alimenta...

Trânsito.

2007-10-09T08:20:00.001-07:00

Passou um carro. E outro. E outro. Tão inconstantes na estrada quanto os sentimentos no peito. Nem sei por que passam, e muito menos por que não ficam. Eles simplesmente correm, uns acometidos da pressa, outros da calma.Os sentimentos, digo, os carros, levam cada um uma história dentro de si.

Eu olhei a estrada e me vi. O sol batia sobre ela e reluzia na calçada. Bem ali há um canteiro que separa as duas mãos. Quem atravessa a rua deve parar no canteiro, ou poderá ser surpreendido por um carro apressado. Aquele canteiro é o abismo entre os rumos apostos, que separa minha vontade de ficar do meu anseio de partir. Cruzam-se rumos, cruzam-se histórias. E o canteiro permanece.

Eu estava sentada no abismo. Dali podia ver os dois lados. Vi o amor e a aventura, vi o pecado e o arrependimento, vi a luz e a escuridão. Traçavam rumos opostos, e eu pude os ver passar.

Então eu te vi. Você caminhava no mesmo sentido do acaso. Tantas lembranças vieram quando te vi na minha estrada! Lembrei dos corações prateados que um dia adornaram os dias e que tive tanto para dizer nas vezes que não disse nada!

Eu chorei. Não como aquele dia, um choro de fuga, mas um choro que me limpasse a alma. Você estava exatamente na divisa do meu ódio e do meu querer. Não que eles seguissem o acaso, como era a sua intenção, mas porque um te procura e o outro tu arrastas. Para qual dos dois seguirias?

Eu baixei os olhos e te deixei seguir. Você continuou rumo ao acaso, perseguido pelo meu ódio...arrastando meu querer.

Eu não te segui. Simplesmente te deixei correr o rumo da estrada. Não que eu não quisesse, mas porque simplesmente aquele não era o lado que eu deveria ir. Incrível, mas me dividi. Parte de mim talvez tenha ficado com você. Mas eu permaneci no canteiro te olhando caminhar, esperando que talvez um dia nossas ruas se cruzem e tracem o mesmo rumo. Naquele instante, levantei, e devagar segui no lado oposto ao teu.

E os carros passam. Os sentimentos, digo, os carros, podem cruzar por diversas vezes a mesma rua. Dentro de mim, porém, eu crio canteiros que os dividam.

2007-10-03T08:50:00.000-07:00

"Um educador é a pessoa que considera sua profissão como um apostolado e entrega todo o seu saber a quem ensina e, ao mesmo tempo, aprende."

E ainda chamam minha fé de vã...

2007-09-19T08:32:00.000-07:00

Algumas das Profecias que Jesus cumpriu:

Nasceria da Semente de Mulher

Gn 3:15, "Porei inimizade entre ti e a mulher, entre a tua descendência e o seu descendente. Este te ferirá a cabeça, e tu lhe ferirás o calcanhar."

Mt 1:20, "Enquanto ponderava nestas coisas, eis que lhe apareceu, em sonho, um anjo do Senhor, dizendo: José, filho de Davi, não temas receber Maria, tua mulher, porque o que nela foi gerado é do Espírito Santo."

Nasceria de uma Virgem

Is 7:14, "Portanto o Senhor mesmo vos dará um sinal: Eis que a virgem conceberá, e dará a luz um filho, e lhe chamará Emanuel."

Mt 1:18, 25, "O nascimento de Jesus Cristo foi assim: Estando Maria, sua mãe, ... achou-se grávida pelo Espírito Santo, ... contudo não a conheceu, enquanto ela não deu à luz um fiho, a quem pôs o nome de Jesus."

Filho de Deus

Sl 2:7, "Proclamarei o decreto do Senhor: Ele me disse: Tu é meu Filho, eu hoje te gerei."

Mt 3:17, "E eis uma voz dos céus, que dizia: Este é o meu Filho amado, em quem me comprazo.'"

Semente de Abraão

Gn 22:18, "nela serão benditas todas as nações da terra: porquanto obedeceste a minha voz."

Mt 1:1, "Livro da genealogia de Jesus Cristo, filho de Davi, filho de Abraão."

Filho de Isaque

Gn 21:12, "Disse, porém, Deus a Abraão: Não te pareça isso mal por causa do moço e por causa da tua serva; atende a Sara em tudo o que ela te disser; porque por Isaque será chamada a tua descendência.'"

Lc 3:23-34, "Ora, Jesus tinha cerca de trinta anos ao começar o seu ministério. Era, como se cuidava, filho de José, filho de Heli ... filho de Jacó, Jacó, filho de Isaque, Isaque, filho de Abraão, este filho de Terá, filho de Nacor;"

Casa de Davi

Jr 23:5, "Eis que vêm dias, diz o Senhor, em que levantarei a Davi um Renovo justo; e, rei que é, reinará, e agirá sabiamente, e executará o juízo e a justiça na terra."

Lc 3:23-31, "Ora, Jesus tinha cerca de trinta anos ao começar o seu ministério. Era, como se cuidava, filho de José, filho de Heli ... filho de Matata, filho de Natã, filho de Davi,"

Nasceria em Belém

Mq 5:2 "E tu, Belém Efrata, pequena demais para figurar como grupo de milhares de Judá, de ti me sairá o que há de reinar em Israel, e cujas origens são desde os tempos antigos, desde os dias da eternidade."

Mt 2:1, "Tendo Jesus nascido em Belém da judéia, em dias do rei Herodes, eis que vieram uns magos do oriente a Jerusalém."

Ele seria um Profeta

Dt 18:18, "Suscitar-lhes-ei um profeta do meio dos seus irmãos, semelhante a ti, em cuja boca porei as minhas palavras, e lhes falará tudo o eu lhes ordenar."

Mt 21:11 E as multidões clamavam: "Este é o profeta Jesus, de Nazaré da Galiléia."

Ele seria um Sacerdote

Sl 110:4, "O Senhor jurou e não se arrependerá: tu és sacerdote para sempre, segundo a ordem de Melquisedeque."

Hb 3:1, "Por isso, santos irmãos, que participais da vocação celestial, considerai atentamente o Apóstolo e Sumo Sacerdote da nossa confissão, Jesus."

Hb 5:5-6, "Assim, também Cristo a si mesmo não se glorificou para se tornar sumo sacerdote, mas aquele que lhe disse: Tu és meu Filho, eu hoje te gerei; como em outro lugar também diz: Tu és sacerdote para sempre, segundo a ordem de Melquisedeque."

Ele seria um Rei

Sl 2:6, "Eu, porém constitui o meu Rei sobre o meu santo monte Sião."

Mt 27:37, "Por cima da sua cabeça puseram escrita a sua acusação: ESTE É JESUS, O REI DOS JUDEUS."

Ele seria Juiz
Is 33:22, "Porque o Senhor é o nosso juiz; o Senhor é o nosso legislador"

Jo 5:30, "Eu nada posso fazer de mim mesmo; na forma porque ouço, julgo. O meu juízo é justo porque não procuro a minha própria vontade, e, sim, a daquele que me enviou."

Ele deveria ser precedido por um Mensageiro

Is 40:3, "Voz do que clama no deserto: Preparai o caminho do Senhor; endiretai no ermo a vereda a nosso Deus."

Mt 3:1-2, "Naqueles dias apareceu João Batista, pregando no deserto da Judéia, e dizia: Arrependei-vos, porque está próximo o reino dos céus."

Seria rejeitado pelo Seu próprio povo

Is 53:3, "Era desprezado, e o mais rejeitado entre os homens; homem de dores e que sabe o que é padecer; e como um de quem os homens escondem o rosto, era desprezado, e dele não fizemos caso."

Jo 7:5, "Pois nem mesmo os seus irmãos criam nele."Jo 7:48, "Porventura creu nele alguém dentre as autoridades, ou algum dos fariseus?"

Seu lado seria perfurado

Zc 12:10, "E sobre a casa de davi, e sobre os habitantes de Jerusalém, derramarei o espírito de graça e de súplicas; olharão para mim, a quem traspassaram; pranteá-lo-ão como quem pranteia por um unigênito, e chorarão por ele, como se chora amargamente pelo primogênito."

Jo 19:34, "Mas um dos soldados lhe abriu o lado com uma lança, e logo saiu sangue e água."

Crucificação

Sl 22:1, 11-18, "Deus meu, Deus meu, porque me desamparaste? ... Não te distancies de mim, porque a tribulação está próxima, e não há quem me acuda. Muitos touros me cercam, fortes touros de Basã me rodeiam. Cães me cercam; uma súcia de malfeitores me rodeia; traspassaram as mãos e os pés. Posso c0ontar todos os meus ossos; eles me estão olhando e encarando em mim. Repartem entre si minhas vestes, e sobre a minha túnica deitam sortes."

Lucas 23:33, "Quando chegaram ao lugar chamado Calvário, ali o crucificaram, bem como aos malfeitores, um à direita, outro à esquerda."

João 19:33, "chegando-se, porém, a Jesus, como vissem que já estava morto, não lhe quebraram as pernas."

João 19:23-24, "Os soldados, pois, quando crucificaram a Jesus, tomaram-lhe as vestes e fizeram quatro partes, para cada soldado um parte; A túnica , porém, era sem costura, toda tecida de alto a baixo. disseram, pois, uns aos outros: Não a trasguemos, mas lancemos sortes sobre ela pra ver a quem caberá - para se cumprir a Escritura: Repartiram entre si as minhas vestes e sobre a minha túnica lançaram sortes. Assim, pois, o fizeram os soldados."

A Possibilidade Matemática de Jesus Cumprir Todas as Profecias

"A seguintes probabilidades foram calculadas por Peter Stoner em Science Speaks (Moody Press, 1963) que coincidências estão fora da ciência da probabilidade. Stoner diz que usando a moderna ciência da probabilidade em referência a oito profecias, 'nós encontramos que a chance de um único homem ter vivido antes da presente época e ter cumprido plenamente todas as oitos profecias é de 1 em 1017." Isso seria 1 em 100,000,000,000,000,000. Para ajudar a compreender esta estonteante probabilidade, Stoner ilustra isto supondo que "se nós tivéssemos 1017 moedas de 0,50 dólar e então espalhássemos pelo território do Texas cobriríamos toda a face do estado em uma altura de cerca de 70 cm.

Agora marque uma dessas moedas e agite-a junto com toda a massa de moedas sobre todo o estado. Pegue um homem e diga que ele poderá ficar com tudo aquilo, desde que ele diga onde está a moeda marcada e nos mostre ela. Que chance ele teria de acertar na primeira? Esta é a mesma chance que os profetas tinham de escrever oito profecias e elas se cumprirem em um único homem."

Stoner considerou 48 profecias e disse: "nós encontramos que a chance de um único homem cumprir totalmente todas as 48 profecias será de 1 em 10157, ou 1 em

100,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000, 000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000, 000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000,000.

O número estimado de elétrons no universo está em torno de 1079. Isto é uma evidência que Jesus não cumpriu as profecias por mero acidente.

Esta informação foi extraída do livro Evidência que Exige um Veredito de Josh McDowell.

Dualidade.

2007-09-19T08:03:00.000-07:00

E eu ainda não sei quem vencerá esta guerra que é travada dentro de mim.

Incrível saber que mesmo vencendo, diante de mim estará a derrota.

Leitura ao avesso.

2007-09-06T09:27:00.000-07:00

"A Liberdade, Sancho, é um dos mais preciosos dons que aos homens deram os céus; com ela não podem igualar-se os tesouros que encerram a terra e o mar: pela liberdade, bem como pela honra, pode-se e deve aventurar a vida."

- Os moinhos são as dificuldades- disse a professora. E eu concordo. Embora ache que os gigantes estão nos olhos de quem vê.

Na medida certa.

2007-08-25T07:32:00.000-07:00

Meu frio tem o tamanho do teu abraço,

Meu peito a medida do teu querer,

Meus olhos, feitos só para te ver,

Se perdem, se encontram nos teus laços...

Meu colo tem o tamanho do teu cansaço,

Meus sonhos a medida do teu prever,

Meus suspiros são compostos por teu ser,

Minha estrada mede a trilha dos teus passos!

Tu és composição dos meus embaraços!

és feito conforme todo o meu tecer!

És a certeza de tudo quanto faço...

Te fiz para completar o meu ser,

e pra tornar-me o teu espaço,

Eu fiz de mim, o teu bem-querer...

Soneto à Deus.

2007-08-25T06:40:00.000-07:00

Me faz tão bem saber que existes,

que te tenho assim, real e presente,

ainda que o mundo te veja ausente,

Ainda que ignorem o que dizes.

Eu sei que tu não desistes,

e me faz bem acreditares em mim,

até mesmo quando não te digo sim,

até mesmo quando a dor insiste...

Permanece a Tua fidelidade,

até quando sou infiel,

E só me resta agradecer...

Ainda que de mim saia fel,

Tu purificas meu ser,

e me conduz à Tua vontade...

Lição

2007-08-21T12:36:00.000-07:00

Cheguei da faculdade e coloquei delicadamente meus livros sobre o sofá, através de um jogo de mãos que fez com que eles voassem juntos e se espalhassem nas almofadas. Logo depois, eu que fui parar no meio delas. Cansada daquele dia horrível, ouvi o barulho da chave que anunciava que meu irmão estava chegando logo atrás de mim.

Assim que a porta abre e a minha cadela pára de fazer fiasco, começamos todos com nossa rotina pós-dia. Eu me encaminhando para o banho, meu irmão para as panelas, minha mãe para nós dois... É quando ela interrompe todos e me diz:

- Tu precisa ir ao médico, guria.

Eu começo a dar as desculpas de sempre, o tempo, o dinheiro, o cansaço... digo que to bem e que isto pode ser adiado mais um pouco, mesmo que eu saiba que não é assim. Então ela diz:

- A gente é como fruta. Quando não está madura pode cair no chão sem que haja dano, e ainda pode ser colhida depois. Mas se tá madura, assim que cai no chão se destrói, e depois não se pode fazer nada...

Eu subi as escadas pensando nas palavras da minha mãe. Grande ensinamento. Quanto mais tardias as feridas, mais dolorosos os danos, afinal, amadurecer ás vezes causa males.

Eu tenho um quase-amor.

2007-08-16T08:04:00.000-07:00

Descobri que tenho um quase-amor por um Quixote perdido em livros e palavras.

Descobri que quase o quero, para não dizer que ele ocupa os pensamentos.

Sou a Dulcinéia de um Quixote distante, que mesmo proferindo juras, jamais poderei concretizar. Tenho um quase-pensamento que quase se torna sonho de galopar junto ao seu Rocinante. Porém sou a Dulcinéia presente no pensamento e longe do real.

Meu Quixote me canta juras, porém eu não as posso escutar.

Meu Quixote enfrenta gigantes, porém eu não os posso ver.

Meu Quixote é parte da minha história, e não eu invenção sua.

"E o mundo é muito pequeno para as patas do meu Rocinante!"

Eu tenho um quase-amor por Quixote. O sonhador dos livros. O louco dos versos. O cavalheiro valente.

E ele por mim cada vez que abro suas páginas. Depois, não sei. Deve galopar rumo à outra aventura.

Ah, ainda me caso com Dom Quixote!

Data

2007-08-09T07:17:00.000-07:00

Ah! Abomino o calendário...
Quando ele teima em trazer tormento
marcando um domingo de dia dos pais...!

Perseguição

2007-08-08T13:49:00.000-07:00

Hoje eu descobri. Tá certo que eu já desconfiava, mas hoje foi o golpe certeiro.

Ela me persegue e sempre me perseguiu, e é impossível olhar pra frente e pensar que me livro dela.

Ela impregna em mim feito perfume barato, atordoa meus pensamentos como a música de que não se quer lembrar.

Desde a infância ela estava ali. Recordo que, munida de mudanças, ela me descobriu e fui uma presa fácil. Nem precisou vir ao meu encontro, eu mesma me atirei em seus braços.

Começou cedo, com a escola. Mal me acostumava e lá ia eu de novo trocar de cidade. Isto me fez saber fazer amigos de forma rápida, porém ela me perturbava cada vez que precisava fazer as malas novamente. Lembro daquela rua de chão batido na qual eu corria! Da casa de boneca da vizinha, do menino da casa de baixo, do bar que o tio Carlos sempre me vendia balas! As festinhas de aniversário... cabanas feitas de coberta!

Então, parti... deixando pra trás sorrisos e lembranças! Fui rumo à um novo lugar!

O meu mundo encantado! Ah, como era bom morar na praia! A areia era só para eu correr... as lagoas? Só minhas... o mar?Ali... atrás das dunas. E era bom chegar até ele, pois precisava atravessar as dunas, processo lento e de imenso prazer, que eu gostava de percorrer caindo propositalmente, só para rolar nelas!

Então, parti... de volta à cidade!Porém, para o lado contrário dela, lado quase sem árvores! Escola nova, tempo de criar raízes! Foi um bom tempo nesta escola, embora eu tenha mudado de bairro três vezes. Mas parti também, escola nova, tempo novo. E ela sempre ali, me perturbando, crescendo em mim... a cada lugar, uma nova facada feita por ela em minha alma! Sua crueldade começou a aumentá-la e ela fez de mim sua principal vítima. Começou a se divertir com o jeito que me deixava.

Então, parti da escola também, rumo à uma nova etapa. O que encontro? Ela de novo. Mal acaba um semestre, e partes de mim já vão embora.

Ela me marca. Mostrando que levo sempre um pouco daqueles que me cativam.

É, verdadeiramente sou perseguida pela saudade...

2007-08-02T08:00:00.000-07:00

"Quando danças queria que fosses como a onda do mar, para que nunca fizesse outra coisa."

(William Shakespeare)